Herr der Diebe

Ein Ehrenwort

Es war nicht schwer für Victor, das Schloss seines Gefängnisses zu knacken. Den Werkzeugkasten hatte Mosca ihm abgenommen, bevor die Kinder verschwunden waren, aber Victor hatte für Notfälle immer etwas Draht und andere nützliche Kleinigkeiten in seiner doppelten Schuhsohle versteckt. Er stand schon im Vorraum, den Karton mit den Schildkröten unter dem Arm, als er beschloss, nicht ohne ein paar Abschiedssätze zu gehen. Weil er kein Papier fand, schrieb er seine Nachricht mit einem Filzer auf die weiß getünchte Wand:

Achtung, dies ist ein Victor-Ehrenwort, und wie ich euch schon sagte, Victor-Ehrenworte werden nie gebrochen: Die Hartliebs werden von mir nichts erfahren - es sei denn, ich höre in nächster Zeit von irgendwelchen seltsamen Einbrüchen. Wir sehen uns. Bestimmt.

Victor

Als Victor fertig war, trat er einen Schritt zurück und betrachtete, was er geschrieben hatte. Ich muss verrückt geworden sein, dachte er, als er die eigenen Worte noch einmal las. Dann überlegte er, ob er noch nach der Pistole suchen sollte, die Prosper ihm abgenommen hatte, oder nach seinem gestohlenen Portemonnaie. Aber wo sollte er da suchen? In dem Durcheinander zwischen den Matratzen? Zwischen dem Gerümpel im Vorraum? Womöglich überraschte die

Bande ihn dabei und das Ganze begann von vorn. Ach was, ich geh nach Hause, dachte Victor. Jeder Knochen tat ihm weh nach der Nacht auf den Fliesen. Müde bahnte er sich einen Weg zu der Eingangstür, die die Kinder schon wieder verbarrikadiert hatten, und trat hinaus auf die Gasse. Drei Häuser weiter schwatzten ein paar Frauen vor einer offenen Haustür miteinander. Als sie Victor aus dem verlassenen Kino kommen sahen, schwiegen sie verblüfft, aber er grüßte sie, als gebe es nicht den geringsten Grund zur Verwunderung, zog die pappverklebte Tür hinter sich zu und machte sich mit seinen Schildkröten auf den Heimweg.