Le cri du morpion

Arsène, le morpion, abandonna le pore de peau où il venait de s’abreuver à longs traits. Repu, il décida de piquer un somme dans le repli d’un testicule particulièrement volumineux sur lequel végétaient des poils follets au contact agréable.

Dans cette niche naturelle, il était à l’abri des fâcheux et vigoureux grattages de son hôte dont les rudes ongles risquaient de le mettre à mal.

Il commençait à s’assoupir lorsqu’une secousse qu’on eût dit tellurique l’arracha à ses songes naissants. Il chercha la cause de ce tremblement de chair et comprit que le gardien de la paix Badasse, qu’il avait affrété, lors d’une étreinte de celui-ci avec une pute, était en train de s’oindre le bas-ventre (ainsi que les bumes) d’un produit sombre et vaguement crémeux à l’odeur pestilentielle. Arsène songea : « Mon Dieu, pourvu que ce ne soit pas de l’onguent gris, ce morpionicide imparable ! ».

Trois doigts chargés de la redoutable substance contournaient les couilles de l’agent. Arsène ferma les yeux et recommanda sa pauvre âme au Seigneur des poux de corps, le dieu Morbac. Un index, un médius et un annulaire tournaient dans la zone où il se planquait. Le malheureux espéra un court instant qu’il échapperait à la battue ; mais comme si une intelligence satanique l’avait démasqué, les trois doigts, impitoyables, s’abattirent sur lui.

Arsène poussa un cri terrible, tenta déses-pérément de conserver sa respiration, mais elle lui échappa, et la vie du même coup !

Je me dresse, hagard (du Nord. Pas toujours Saint-Lazare qu’on va me croire du parti pris). Le cri déses-péré résonne encore dans mes portugaises.

Je mate mes abords. Je suis dans mon bureau de la Maison Poupoule où je roupillais, terrassé par le décalage horaire. Jérémie lit le Firo gâ, un journal de son pays auquel il est abonné.

Le buste dressé, la bouche béante, il regarde en direction de la porte.

J’en fais totem.

Ah ! le cauchemar ! J’avise un être d’un mètre quarante ; peut-être de sexe féminin puisqu’il porte une jupe ? Avec une bosse grosse comme une hotte de vendangeur ! Presque chauve, le reste des tifs étant d’un gris qui fut teint en roux l’année dernière. Le regard affligé d’un strabisme si divergent que celui de mon pauvre Sartre ressemblait à un pince-nez, en comparaison. Le pif en bec de toucan. Des verrues mahousses comme des fraises de concours un peu partout. Un sourire pareil aux ruines du Reichstag incendié ! La vraie angoisse déambulante. Mais qui déambule mal puisque « l’être » marche en s’aidant d’une béquille. C’est cette surgissance impromptue qui a fait hurler M. Blanc. Gendre de sorcier, tu parles qu’il croit aux démons, le frangin !

Nous regardons, fascinés. L’extase de l’horreur, en somme ! Bérurier se tient à côté de la chose d’un autre monde, jovial, triomphant.

— Tiens, v’s’êt’ rentrés de vos galopineries, les Siamois ? mugit-il. Ça tombe bien, c’soir j’fête l’anniff à médème…

Puis, pompeux :

— J’vous r’présente Agathe, ma maîtresse.