Le trouillometre à zéro

FIN TOTALE

Putain ! Tu en as acheté combien ? demande M. Blanc, frappé par l'ampleur de ma gerbe de roses.

— Vingt-cinq.

— Pourquoi pas deux douzaines ?

— Tu ne sais pas qu'il faut toujours un nombre impair pour assurer la complète harmonie d'un bouquet ?

— Encore une connerie de vos civilisades ! ronchonne-t-il.

— Béru, qui s'assoupissait, redevient présent à l'extrême.

— Arrête de toujours te foute de nos gueules de Blancs, moricaud, sinon je te shoote dans tes cocotiers ! On t'avait pas sonné, balayeur !

Jérémie sort de la bagnole.

— Décidément, me dit-il, je peux plus supporter ce gros sac de conneries. Il a beau m'avoir sauvé la vie, il me fait chier, mon vieux ! J'en ai déjà rencontré des types qui me faisaient chier, mais qui me fassent chier autant que lui, c'est pas envisageable !

— Allons, monte, Noirpiot ! ordonné-je. Vous n'allez pas recommencer à vous bouffer les noix ! Et puis ta sœur sera joyce de te revoir.

— Et pendant ce temps, toi, tu tireras madame ! fait-il en se réinstallant à bord de ma Maserati.

— C'est pas impossible ! Elle m'a laissé de l'indélébile dans les burnes, et dans l'âme, mon pote !

On fouette le cocher.

Dix broquilles plus tard, c'est la maison de la colonelle Curet-Trécy.

Cadillac V 12 vient nous ouvrir, pimpante avec son tablier rouge et son gros nœud jaune canari dans les tifs. Elle nous saute au cou avec sa fougue coutumière.

— Qui est-ce, ma fille ? chevrote une voix bisaïeulisée.

— Le commissaire Santonio et mon f'è, Maame, avec un gos dégueulasse !

— Qu'ouïs-je ? Mon jeune roi est de retour ?

Ma conquête apparaît dans le hall. Voûtée, béquillante, fanée, s'émiettant.

Elle ressemble à la colonelle, elle a la voix de la colonelle, mais c'est du Canada Dry éventé !

— Seigneur ! mais c'est sa mère ? murmuré-je à travers mes vingt-cinq roses.

— Penses-tu, c'est bien elle, affirme M. Blanc dans un chuchotement.

— Mais, mais comment ça se peut-il ?

— T'avais eu un mirage, grand con, quand je t'affirmais qu'elle était vieille en plein et plus possible !

Je regarde s'avancer l'ancêtre claudicante, qui me sourit à plein râtelier.

— Bon, je sens que ça va êt' à moi d'interviendre, soupire le Gros. A moi de reprendre le flambeau. J' sus le saint-bernard de la baise. Dans les cas désespérés, on fait toujours appel à moi ! Bon, fais-toi pas de mouron, Sana : je vais assurer !