Le trouillometre à zéro

CHAPITRE III

C'est un grand immeuble neuf du quartier de la Défense, plein de vitres et de marbre.

Mlle Bitougne, c'est au huitième gauche.

Un ascenseur chrome et faux daim nous y propulse.

Jérémie Blanc dégauchit la bonne lourde et sonne. Moi, je l'escorte avec l'énergie d'un mannequin du Printemps à roulettes qu'on promènerait dans les rues.

Bon, d'accord, je mets un pied devant l'autre et réitère la manœuvre avec une certaine cadence, ce qui en fin de compte s'appelle marcher ; mais pour le reste, j'abonde dans le style épave. Si dans un an et un jour personne n'est venu me réclamer, j'appartiendrai définitivement à Jérémie Blanc, et il pourra me couper en deux pour me transformer en porte-parapluies. Ne me viennent que des pensées molles et je me sens sans le moindre désir. Envie de rien : c'est grave. Pas même d'une corde pour me pendre. Des images berceuses : la clinique avec son parc d'hiver pétrifié dans la brumasse. Les feuilles tenaces des peupliers… L'odeur débectante de ma chambre. Je songe à elle comme pour me mortifier. Elle va me devenir silice, je pressens.

J'arrive plus à comprendre qu'il y a eu une époque où j'entreprenais des choses et m'acharnais à les réaliser. L'énergie de mon pote bougne me sert de tuteur. Il a voulu que je largue la clinique, je l'ai larguée. Ensuite il m'a conduit dans son clapier où sa chiée de lardons m'a grouillé contre.

Ramadé, sa douce épouse, fille de sorcier, comme je te l'ai narré dans des œuvres presque aussi puissantes que celle-ci (mais pas tout à fait), a prétendu m'entreprendre un traitement à sa façon. Pour ça, fallait me fendre le lobe de l'oreille, prélever un demi-verre de mon sang et que je le boive après qu'elle y eut ajouté une certaine poudre à la con de son patelin. Moi, l'autovampirisme, merci, très peu. Le boudin de goret je veux bien, accompagné de pommes fruits ; mais le mien, je préfère le laisser en circulation. Ça l'a vexée, mais je m'en torche. Pour tout te dire, les autres ne m'intéressent pas davantage que moi-même. Ils peuvent tous se prendre par la main et aller se chier dans les galaxies.

Alors, je t'en reviens à cet obstiné de M. Blanc qui carillonne à la lourde de Miss Bitougne.

Il a turbiné dur, le négro, je te promets. Actif, il l'est comme une usine d'armement. Remuant ciel et terre ! Il veut coûte que coûte m'arracher à cette gadoue mentale dans laquelle j'enlise[1]. Il prétend que si on parvient à découvrir ce qui m'est arrivé en Syrie, on pourra combattre le mal utilement et le vaincre. Il s'en fait fort.

La porte s'ouvre et une very nice frangine en peignoir de soie rose praline s'insère dans notre champ visuel.

Elle mate le noirpiot, puis ma gueule et arrondit ses vasistas bleu pervenche.

— Vous êtes guéri ? me demande-t-elle.

J'efforce de la resituer dans son contexte, qu'ils disent tous de nos jours endeuillés. Resituer dans son contexte, c'est devenu sport national et le Comité Sportif parle de l'inclure dans les disciplines des Jeux Olympiques.

Je l'imagine en soubrette, la môme ; bonniche au frais minois en train de plumeauter ma chambre. Faut que j'arquepince la réalité. Très fort se cramponner aux dires de Jérémie. Me passer outre les mirages.

— Tu reconnais mademoiselle, mon vieux ? me demande le Blanc de fumée avec la voix qu'on se croit obligé de prendre pour enjoindre à son petit garçon de plus se curer le pif pendant que M. le curé lui parle.

— Certainement, semi-éludé-je.

La môme est pimpante, choucarde. Le gonzier qui se rabat chez elle avec des fleurs et la guiguite propre doit pas perdre sa soirée. Je supervise ses nichemars blottis dans la robe de chambre, ses hanches violoncelleuses dont l'étendue est de beaucoup plus de quatre octaves, sa bouche qui t'acharne le chipolata dans les moments intimistes et je déconviens mochement. Pas envie de la sauter, moi qui m'élançais sur tout ce qui bronchait en rase campagne, y a pas si longtemps ! Les sens au repos complet. Coquette indifférente ! qui m'aurait dit !

Elle nous fait entrer dans son appartement moderne. On les douille large à Air France, ou alors elle a privatisé son cul, la poulette, l'a confié à un holdinge pour une mise en participation. Faut du blé, aujourd'hui pour s'offrir ces meubles disagnes, ces tissus opulents, ces toiles de peinture mirobolantes.

— Tu te rappelles bien de cette jolie jeune femme ? insiste mon pote Blanche-Neige (qui ne permet pas qu'on me touche sinon t' vas voir ta gueule !).

— Bien sûr !

— C'est l'hôtesse de l'avion qui t'a retenu au moment où tu t'apprêtais à ouvrir la porte.

Non, franchement, je me rappelle pas tellement l'avion ; mais la lourde, si, avec sa foutue manivelle déconcertante ; et la môme également je la revois, mais je peux pas m'ôter du cigare qu'elle est bonne à tout faire. Un blocage, ça se nomme ce genre de court-circuit.

J'efforce de sourire. Je sens que mes lèvres accouchent d'un rictus de salmonidé à l'étal d'un marchand de poissecailles. Je suis adipeux des nageoires dorsales, moi aussi.

On se zigzague dans des sièges tellement bas et moelleux que si Jessie Norman venait à s'y asseoir, faudrait un palan à chaîne pour la remonter : c'est quasiment comme si on avait le cul par terre, sympa, non ?

— Alors, que puis-je pour vous, messieurs ? demande la poulette.

Elle s'est installée en tailleuse (de pipes), les pans de sa robe de piaule relevée au-dessus des genoux, et tu peux lui mater le Castro en prise directe ; cela dit, l'idée me vient toujours pas de lui faire fumer un cigare. Jérémie, par contre, toujours pudique, ça le met mal à l'aise, ce panorama délicat : il efforce de regarder ailleurs ; le hic, c'est qu'ailleurs est une grande toile hermétique qui représente rien avec beaucoup de poils autour également.

— Nous aimerions, attaque Jérémie, que vous nous parliez du commissaire San-Antonio ici présent, en nous précisant dans les détails ce que fut son comportement, depuis son installation à bord jusqu'au moment où il prétendait ouvrir la porte.

Il est probable, ajoute le cher garçon, qu'il a été victime d'une agression, soit par injection d'un produit hallucinogène, soit par traumatisme, encore que les médecins n'aient rien découvert dans ce sens, et il en résulte une amnésie partielle dont il doit se sortir.

Sa voix s'enroue. Il n'en peut plus, mon noirpiot, de la belle chatte fauve qui lui fait de l'oeil tout au fond de ce sorceleur couloir rose.

Miss Bitougne réfléchit, ce qui l'amène à davantage écarter ses magistrales jambes, en conséquence du fait que tout corps plongé dans un liquide reçoit de la part de ce liquide un coup de pompe dans le cul de bas en haut égal à la somme des deux autres côtés.

Beaucoup de dames, j'ai remarqué, quand elles souhaitent bien penser, ouvrent les cuisses ; probable pour mieux s'aérer les méninges.

— Il voyageait en first, dit-elle.

— Nous le savons, laisse tomber (pas de haut, vu nos sièges) Jérémie.

— Il avait à côté de lui…

— Un petit garçon, coupe le bougnoulman. Ce gosse voyageait seul ?

— Non, avec sa mère qui se trouvait de lêautre côté de la travée, en compagnie de la petite sœur.

— Le commissaire vous a donné lêimpression de ne connaître aucun des autres passagers ?

— Ça paraissait évident.

— A première vue, il vous a paru normal ?

— Tout à fait. Il a vérifié sa place et s'est installé après m'avoir confié sa valise qui ne pouvait entrer dans le caisson à bagages. Il m'a même balancé une plaisanterie assez salée que je ne vous répéterai pas.

— Ça ne m'étonne pas de lui, grommelle M. Blanc.

Puis, se tournant vers moi, il dit comme ça :

— Donc, tu étais conscient de te trouver en avion, mon vieux. C'est seulement sur la fin du vol que le schwartz s'est fait dans ton esprit et que tu t'es mis à débloquer. Si on t'a médicamenté, c'est avec une drogue retard qui n'a produit son effet que plusieurs heures après qu'elle t'a été administrée.

Il réfléchit et récapitule mon cinoche.

— Tu montes dans l'avion, tu vas à ta place, tu cherches à caser ta valoche dans le porte-bagages : elle ne rentre pas, alors tu la confies à mademoiselle en te permettant de lui débiter une de ces saloperies dont tu es coutumier. Tu es joyeux. Tu rigoles avec le petit garçon qui se trouve près de toi. Tu clapes ton bouffement et t'offres un deuxième quart de bordeaux ; bref, tout baigne ! Et puis, à un moment donné, tu te rends aux chiches. Et c'est là que tout bascule. La réalité disparaît pour faire place à l'hallucination. Tu te crois chez toi, dans ta maison de Saint-Cloud et tu perds la mémoire.

J'écoute avec indifférence, en contemplant le frifri fourré de Mlle Bitougne, lequel me laisse de marbre, et pourtant tu me connais ! En d'autres temps je l'aurais fait crier de bonheur avant la fin de l'entretien. Maintenant, tout ce que je pourrais, c'est la faire crier de bonne heure ! Je suis le plus mortel des humains, today. Le plus démuni. Je voudrais rentrer chez moi et m'installer dans le fauteuil Voltaire de ma chambre, fenêtre fermée, juste laisser une loupiote de chevet à abat-jour tango et dodeliner de la vie.

Est-ce que je suis rincé, dis voir ? Non, mais sois franc ! Il est nazebroque, l'Antonio ? Fanné for ever de la coiffe et du calbute ? Tu le penses, hein ? Avoue que tu le penses, Hortense !

— Vous l'avez vu pénétrer dans les toilettes ? questionne M. Blanc.

Elle a un sourire bizarre.

— Bien sûr.

Son expression n'échappe pas non plus à Jérémie qui insiste.

— Ne me cachez rien !

L'hôtesse fait mine de réaliser l'indécence de sa posture et la rectifie.

Bye bye, Castro !

Dommage pour mon pote. Moi, j'en avais rien à cirer, mais l'inspecteur Blanc, ça l'émoustillait vachement et sa Ramadé allait se prendre une pétée de première grandeur quand il serait retourné bercailler.

— Allons, parlez, incite mon cher négro, votre mimique indiquerait qu'il s'est produit un petit quelque chose à cet instant ?

— Eh bien, une passagère des touristes est allée aux toilettes. Une fille superbe. En passant devant le siège de votre ami, elle a marqué un léger temps d'arrêt. Ils se sont regardés. Moi, je sortais du poste de pilotage et j'ai parfaitement vu qu'elle lui faisait du rentre dedans. Vous dire quoi, c'est impossible. Il ne s'agissait ni d'un clin d'oeil, ni d'un sourire, mais des deux à la fois, juste amorcé, vous voyez ce que je veux dire ?

— Très bien ! Ensuite ?

— Ensuite elle est allée s'enfermer dans les toilettes. Au bout d'un instant, Le commissaire a quitté sa place pour s'y rendre également, bien que le signal « Occupé » soit allumé. J'étais persuadée qu'il le ferait.

Vous pensez, on a l'habitude de ce genre de manège sur nos vols. II s'en noue des relations à bord des avions. Il a attendu que la fille ressorte et là, il lui a parlé. Pas longtemps. Mais j'étais certaine qu'il lui débitait des salades et lui demandait un rendez-vous. Elle semblait partante et lui souriait. Elle a regagné sa place tandis qu'il pénétrait dans les toilettes.

— Voilà qui est très intéressant ! égosille mon compagnon.

On fait un pas en avant, grâce à vous, tu ne trouves pas, San-A. ?

San-A. ne trouve rien ; il roule son œil de nouveau bœuf commençant à oublier qu'il fut taureau naguère.

Il cloaque dans le morne, San-A. Peau de lapin moisissant sous le hangar où on l'a mise à sécher.

— Maintenant, bien entendu, vous allez me fournir une description détaillée de la personne en question, chère…

— Muguette ! dit-elle en souriant tant tellement qu'on aperçoit sa langue agile par-delà ses quenottes étincelantes.

— C'est joli, convient Jérémie ; je ne savais pas que ça existait.

— Ben si, vous voyez.

Si tu veux mon avis de crabe engourdi, elle se le passerait vitos à l'établi, le Sénégalais, Muguette. Y a bon Banania ! Elle imagine le féroce coup de guiseau que ça donnerait, pour peu que le paf soit en rapport avec le pif, lui qui a des narines comme deux plaques d'égouts.

— Alors, ce portrait de la fille ?

— Très brune.

— Arabe ?

— Pas forcément, mais c'est vraisemblable ! Des cheveux longs à reflets bleutés. Un teint très mat, des yeux sombres avec de longs cils. Une bouche un peu trop maquillée à mon goût, dans les tons cyclamen. Bien foutue, je dois admettre.

Et on sent qu'elle l'admet à regret.

— Quel âge ?

— La trentaine. Une bête de race ! Élégante. Elle portait un chemisier de soie vert et un tailleur Chanel dans les teintes… Chanci. Comme bijoux, de grosses boucles d'oreilles or et diamant et le nouveau tour de cou Cartier à cinq rangs, assorti à sa montre panthère.

Quelle précision ! Tu trouveras jamais mieux qu'une gonzesse pour t'en décrire une autre. Rien ne leur échappe, aux frangines. On pousserait le jeu, elle serait cape de dire de quelle couleur était le slip de la fameuse beauté.

— Quelle place occupait-elle en seconde ?

Muguette a une moue flottante.

— Là, vous m'en demandez beaucoup : moi je ne m'occupais que des premières. A vue de nez, ça devait se situer entre les sièges 30 à 40 ; peut-être 25–45 pour compter large.

— De quel côté de l'avion ?

— A gauche ; elle se trouvait près d'un hublot.

M. Blanc jubile.

— Tu te rends compte, mon vieux ? On progresse. Ça ne sera pas difficile de la retrouver sur la liste des passagers ! En somme, par élimination, on aura le choix entre quatre personnes tout au plus ; réfléchis : entre 25 et 45, une place de gauche près d'un hublot ! C'est chié, ça, mon vieux ! Ton ami Roidec, je le lui mets comme ça !

Je me penche à son oreille.

— Tu ferais mieux de le mettre à Muguette, dis-je, elle en crève d'envie.

Il rembrunit, ce qui n'est pas difficile chez lui.

— Tu me dégoûtes ! Amnésique ou pas, t'es toujours le même dégueulasse, mon vieux ! Toi, y a que le membre ! Merde !

Mais je n'ai cure de sa colère.

— Il y a des estampes japonaises dans votre chambre à coucher ? je demande à l'hôtesse d'Air France qui est également la nôtre.

— Non.

— Vous devriez néanmoins les montrer à l'inspecteur Blanc, mon petit cœur. Il a un chibre de zèbre, mais il est timide. Vous vous rappelez cette photo du Crapouillot représentant un Noir qui était obligé de faire un nœud au sien pour pas qu'il traîne par terre ? Eh bien, c'est son frère !