Ляля для босса. Это наша дочь!

Глава 14

Варя.

Захожу в подъезд.

Лифт не работает.

Ну, естественно!

Смотрю на тускло мигающую кнопку вызова, надеясь, что это какая-то ошибка. Но вместо того, чтобы исправиться и порадовать меня сомнительным комфортом, лампочка гаснет окончательно, оставляя лишь раздражающее отражение моей уставшей физиономии на грязной металлической панели.

– Вот зараза, – шепчу себе под нос и разворачиваюсь к лестнице.

Соня посапывает в автолюльке. Её тёплое дыхание тихо вторит моим шагам. Еле волочу ноги по ступенькам, чувствуя, как каждое движение отзывается тупой болью в пояснице.

Не привыкла я столько сидеть.

Кажется, даже двенадцатичасовая смена с тяжёлым подносом в руках давалась мне проще.

Ещё пара пролётов, и я дома…

Но этажом ниже наше я встречаю препятствие – дверь резко открывается, и дорогу мне преграждает баба Валя. Её серое платье с выцветшим рисунком выглядит, как знамя затянувшейся войны с подъездной несправедливостью.

Караулила что ли у глазка?

Впрочем, ничего нового.

– Опять накурили в подъезде! – Возмущается она, упирая руки в бока. – Дышать нечем! В квартиру тянет!

– И вам добрый вечер, баб Валь, – вежливо киваю, хотя сил нет даже на это.

– Какой же он добрый? Запах чуешь? – Её глаза блестят с подозрением. – Это твой Артём опять накурил!

– Артём не курит.

– Значит, дружки его! – В голосе бабули злорадная победа, будто она только что разгадала заговор мирового масштаба.

Еле сдерживаюсь, чтобы не вступить в перепалку.

– У него нет дружков, баб Валь.

Кто? Ромка? Да он сюда на пушечный выстрел не подойдёт. Вообще не знаю, что общего может быть у моего Тёмы и сына местного главы администрации.

А других друзей у Тёмы нет. Он, как и я, не интересен им из-за своей загруженности семейными обязанностями. Ни погулять, ни затусить…

– Да-да, рассказывай мне! Кто-то же курит! Ты, небось, сама и куришь!

Качаю устало головой, протискиваюсь мимо разоряющейся баб Вали. Поднимаюсь к своей двери, чувствуя, что силы вот-вот меня покинут.

Открываю ключом замок и вваливаюсь в квартиру.

Из комнаты слышны звуки виртуальной стрельбы. Артём, конечно, уже дома. Наушники на голове, лицо сосредоточенное – снова в своём мире. И я не хочу его оттуда дёргать.

Ставлю люльку с Соней на пол, аккуратно вытаскиваю её и перекладываю в кроватку. Она даже не просыпается. Тоже уработалась.

На кухне сразу берусь за ужин.

Гречка с сосисками – частый гость в нашем меню. Быстро, просто и, главное, питательно.

Но мысли мои почему-то далеки от ужина.

Они вновь и вновь возвращаются к Сташевскому, и я по-девичьи вздыхаю, прислонившись бедром к плите.

Я давно себе не позволяла таких мыслей. Они непривычны мне, а потому совершенно никак не желают органично вписываться в стандартную схему.

Сташевский, как ни крути, очень привлекательный мужчина.

Да.

А ещё он старше тебя, Варя, лет на пятнадцать. И в его глазах что ты, что Соня – две сопливые девчонки в подгузниках.

А ведь он почему-то всё же позволил Соне остаться. И не просто позволил, но и открыто заявил о намерениях сделать наше пребывание в офисе более комфортным. Это должно что-то значить.

Броня дала брешь? Стальной корпус пошёл трещинами? Мы с Сонькой на верном пути?

Хочется наивно думать, что да. Что шанс на успех есть, и очень скоро мы так близко подкрадёмся к сердцу Сташевского, что он и жизни без нас представить не сможет.

Точней, без Сони, конечно!

Однако, его внимание мне льстит.

– Варь, а где кетчуп? – Раздаётся голос Тёмы, и я вздрагиваю.

Он стоит у стола, ловко вращая телефон в пальцах.

– На верхней полке, – вытираю машинально руки о полотенце.

Он молча достаёт бутылку, садится за стол, ковыряет вилкой в тарелке.

Я тоже ковыряюсь и задумчиво улыбаюсь своим мыслям.

А они всё витают вокруг Сташевского.

Этот напряжённый момент в его кабинете, когда я оказалась зажата между его колен…

Ох…

Снова бросает в жар. Щёки пылают.

Как мне работать с ним бок о бок, если реакции моего тела такие однозначные? А я такая топорная в делах амурных, что даже не умею их скрывать. И Сташевский, разумеется, считывает меня, как открытую книгу.

– Ты чего? – Со скепсисом поднимает Тёма бровь.

– Чего?

– Улыбаешься так…

– Как?

– Как тупица.

– Сам тупица, – стираю улыбку с лица.

Тёма, прищурившись, рассматривает меня через зубчики поднятой в воздух вилки.

– С мужиком познакомилась?

– Глупости не говори.

– То-о-очно! Ну, кто он? – Тёма с любопытством подаётся вперёд через стол.

– Никто. Нет никакого мужика.

– Мне-то не ври.

– Жуй давай, пока не остыло.

– Варь, ну чё ты!

– У меня нет времени на эту ерунду.

– Не скажешь сама, я твои переписки взломаю, – улыбается, хитрец.

Подвожу фигу ему к носу.

– Во, видал? Отрублю инет и телефон заберу.

– Тогда сама колись. Мы же семья, да? А какие тайны могут быть от семьи? Ну скажи, Варька!

Что сказать? Что я залипла на Стаса Сташевского?

Но братец даже не знает ещё, что я на него работаю.

Ну его.

Этих двоих нужно держать как можно дальше друг от друга.

– Ну Варь, ну скажи, скажи… – Канючит по-детски.

– Костя! – Бросаю на Тёму хмурый взгляд. – Доволен?

– Кринж…

– Сам ты кринж.

Почему-то даже просто имя Сташевского произнести не могу, без всяких уточняющих подробностей. Будто сама себя обмануть пытаюсь.

В голове всплывает туманный образ Аблонского. Нет, он симпатичный, конечно, но слишком уж лощёный. Не в моём вкусе такие мужчины.

«Конечно, в твоём вкусе Станислав Сергеевич, это мы уже поняли», – добавляет язвительно внутренний голос. Никак заткнуться не хочет, зараза.

Но то, что Сташевский кажется мне привлекательным внешне, совершенно ничего не значит.

Он красив, да. Не вижу смысла с этим спорить.

Но о каких-то чувствах и думать не стоит. Я не такая. Мне это не интересно.

– И кто он? Нормальный хоть? – Лыбится Тёма с набитым ртом. – Фотка есть?

– Тема закрыта. Жуй.

Утыкаемся каждый в свою тарелку.

Тёма, удовлетворивший любопытство и получивший подтверждение своей теории, остаётся вполне доволен и этим.

– Артём, – говорю после короткой паузы. – Нам теперь нужно расхлёбывать то, что ты натворил.

Он замирает на секунду, потом поднимает взгляд.

– Ты про взлом системы Сташевского, да?

– Конечно, – вздыхаю. – Зачем ты вообще решил его взломать? Почему именно его защиту?

– Это ачивка, – Тёма щёлкает языком.

– Что? По-русски…

– Чем сильней защита, которую ты взломал, тем ты круче. А Сташевский недавно анонсировал новую систему. Кричал на все соцсети, что обойти её почти невозможно.

– И ты решил, что это вызов?

– Ну да…

Закрываю глаза и медленно выдыхаю.

Выпороть его, что ли?

Да поздно уже, наверное.

– Тёма, это ведь не игра. Это наша жизнь. И мы сильно подставляемся, когда совершаем какие-то необдуманные поступки, которые привлекают к нашей нестандартной семье лишнее внимание.

– Да понял я уже, Командир. Понял…

Мой телефон начинает вибрировать на столе.

Оба с Тёмой устремляем взгляды на экран и оба столбенеем.

«Катя».

– Не бери, – шепчет Тёма.

– Она же будет названивать.

– Пофиг. Отключи телефон.

– А если с работы напишут?

– Варь, да не бери ты!

Но я сжимаю телефон в пальцах и тычу зелёную кнопку.

Тёма обречённо качает головой, одними губами говоря «дура».

– Да.

– Варечка! – Раздаётся скрипучий, пьяный голос.

– Привет.

– Привет, доченька. Ну, как вы там?

Желудок нервно сжимается. Перед глазами выплясывают мушки.

Катя она – потому что мамой её назвать у меня язык не поворачивается.

– Нормально всё. Ты по делу?

– По делу… – хрипло смеётся. – Всегда ты у меня такая была. Деловая. Сколько тебя помню…

– А помнишь ли?

– Варюш, ну что ты?

– Насколько я помню, ты всегда в пьяном угаре была. Зачем звонишь?

– Так от тебя же не дождешься. Тебе плевать на мать. А я вот вас люблю. И тебя, и Тёмочку, и внучечку мою!

Закатываю глаза.

Начнётся сейчас наша любимая песня про любовь до гробовой доски. Закончится банально.

Плавали, знаем.

– Слушай, Варюш, скинь денег?

– У нас нет денег, – говорю твёрдо, хотя голос предательски дрожит.

– Ну немного, я же много не прошу. Ну копеечку какую-нибудь. Я вас так люблю, – затягивает заплетающимся языком.

– Лишних денег нет. У меня много трат. Я сына твоего воспитываю.

– Ты должна мне помогать! – Срывается в агрессию. – Я тебя родила! Я тебя вырастила!

– Сомнительное утверждение. Я росла, как сорняк.

– Неблагодарный ребёнок! Если бы не я, тебя бы и на свете не было!

Молчу.

Потому что единственное, что могу сказать, это то, что она плодится, как кошка. И если бы не удалили ей матку после того, как она на морозе уснула, то было бы у меня помимо Тёмы еще семеро по лавкам.

Так что не велика заслуга.

Детей, помимо того, что родить, ещё и воспитать нужно.

Катя, понимая видимо, что давление не прокатывает, начинает жалобно хныкать.

– Ну пожалуйста, Варечка. Я ведь вас так люблю. И тебя, и Тёмочку, и внучечку…

– Ты уже говорила это, – бросаю холодно.

– Это потому, что сильно люблю!

– А как внучечку-то зовут, вспомнишь?

На том конце провода тишина. Скрип заржавевших шестерёнок в её хмельном мозгу.

– Вот и всё, – говорю спокойно и сбрасываю звонок.

Телефон падает из моих рук на стол с глухим стуком.

Чувствую себя пустой оболочкой. Короткий разговор вынул из меня душу.

И как бы я не храбрилась, как бы не внушала себе, что я это пережила, отпустила и забыла, болючие воспоминания всё равно накатывают. И я, взрослая самостоятельная женщина, тянущая на своём горбу двоих детей, вдруг становлюсь тоже маленькой девочкой, которую недолюбили, недоласкали.

Становлюсь ребёнком, в огромных наивных глазах которого стоят слёзы разочарования.

Желание быть обнятой перекрывает всё остальное.

Мне тоже хотелось материнской любви и тепла. Хотелось косичек с бантами по утрам. Хотелось омлетов и каши перед школой. Или даже нагоняя… Просто внимания.

Но маме было фиолетово.

– Командир, ты как? – Тёма осторожно касается моего плеча.

– Нормально, – пытаюсь улыбнуться.

– Почему не заблокируешь?

– Не знаю.

Надеюсь видимо на чудо. Дура.

– Иди поспи, а…

Киваю. Уползаю в зал на диван, сворачиваюсь калачиком.

Телефон коротко пиликает сообщением.

Ирина: Я всё ещё жду список.

Нет, не сегодня. Не сейчас.

Засовываю голову под подушку и даже не пытаюсь притворяться, что могу думать о чём-то кроме усталости.

Слёзы льются сами собой, солёными дорожками растекаются по щекам.

Сонька просыпается… Кряхтит, недовольно мычит. Заплачет вот-вот, а у меня нет сил, чтобы встать.

Слышу тихие шаги.

– Командир, порядок?

Поднимаю большой палец вверх, не вытаскивая головы из своего убежища.

Тёма укрывает меня одеялом.

– Я Соньку сам покормлю и уложу. Ты спи.

И в этой тишине я наконец проваливаюсь в забытьё.