Ляля для босса. Это наша дочь!

Глава 41

Эпилог.

Стас.

Бегаю по квартире, заглядывая то в духовку, то в глубокую сковороду.

Пирог подрумянивается, но почему-то мне кажется, что он не поднимется. Проверяю деревянной палочкой – внутри ещё сыроват.

Варя стоит рядом, опираясь бедром о стол. Наблюдает за моими метаниями с лёгкой лукавой улыбкой.

– Стас, прекрати суету немедленно, – говорит она, а в голосе мягкость и укор одновременно.

– Варь, гости вот-вот придут, а ужин не готов! – В отчаянии воздаю руки к небу.

Чувствую, как на лбу выступают капли пота.

Варя подходит ко мне, кладёт ладонь на одну щёку, целует в другую.

– Всё будет хорошо.

– А вдруг мы им не понравимся? – Бормочу я, стреляя взглядом на духовку, словно оттуда выйдет решение всех проблем.

– Мы справимся. Как всегда. Вместе.

Из комнаты выползает Тёма в своей любимой мятой футболке и шортах.

– Ну как я? Годнота? – Вытягивает руки в стороны и крутится вокруг своей оси.

Закатываю глаза.

– Только через мой труп, парень! Живо переодевайся в рубашку.

– Гонишь?

– Я совершенно серьёзен.

– Да ла-а-адно тебе, Ста-а-ас! – Стонет он.

– Верь мне, мужик. Я знаю, как надо, – тоном наставника.

Он что-то ворчит себе под нос, но всё же уходит переодеваться.

Варя смеётся.

– Тебе не кажется, что мы готовимся к их визиту так, словно ждём в гости президента?

– Ничего не кажется. Это очень важно для Тёмы, – отрезаю я, проверяя время на часах. – Так, скоро уже должны…

И тут раздаётся звонок в дверь. Сердце ухает вниз.

– Ну, сам-то я как выгляжу? – Оборачиваюсь к Варе, чувствуя такой мандраж, будто сам иду на первое свидание.

Капец, я перед встречей с японской делегацией так не очковал.

Варя улыбается, поправляет мой галстук.

– Как самый замечательный мужчина на планете.

Её слова возвращают спокойствие.

В общем-то, ничего необычного. Это всегда так работает.

Эта маленькая женщина странным образом действует на меня, как лошадиная доза успокоительного.

Я киваю, делаю вдох и открываю дверь.

На пороге стоит мужчина – высокий, суровый, с тяжёлым взглядом.

Машинально выпрямляюсь.

– Станислав, – представляюсь и протягиваю руку.

Он крепко пожимает её.

– Роман, – коротко.

Из-за его широкой спины выглядывает девочка. Светленькая, аккуратная, с робкой улыбкой.

– Тёма, к тебе пришли! – Зову, оборачиваясь вглубь квартиры.

Отступаю, предлагая гостям войти.

Роман помогает дочке снять куртку, аккуратно вешает её на плечики.

Тёма выглядывает.

И это совсем не тот парень, которого я знаю!

Он смущённый и красный, как рак.

– П-привет, Алён, – заикается.

– Привет, – отводит она взгляд в сторону.

Артём неуклюже тянет руку, она доверчиво вкладывает в неё свою ладонь.

Батя Алёны ощутимо напрягается.

– Пойдём, покажу тебе комнату, – бормочет Тёма и ведёт Алёнку за собой.

Ромео и Джульетта, ёмаё…

Щас расплачусь…

– Ну что, Роман, проходите. Ужин почти готов.

Он кивает.

Сурово сдвинув брови над переносицей, проходит на кухню.

– Ну что ты, Стас? Выдыхай, – хохочет Варя. – Всё хорошо.

– Думаешь, мы ему понравились?

– Главное, что Тёма нравится Алёнке, а Алёна – Тёме.

– И вот зачем пришёл, спрашивается? – Шепчу я обиженно. – Будто мы маргиналы какие…

– Вот Соньке когда будет лет пятнадцать, ты тоже будешь бегать за ней и следить за тем, с какими мальчиками она встречается.

– Окстись, женщина! – Хватаюсь в ужасе за голову. – Моя принцесса не будет встречаться с мальчиками! Ни за что! Нет!

Варя откровенно ржёт.

Знает, что это больная тема у меня.

Я пока не научился вот эти самые границы чувствовать. И мне своих девчонок хочется держать как можно ближе к себе. Всегда.

Сонька и мальчики…

А-а-а!

Будто обухом по башке.

Страшно, жуть! Приставлю к ней охрану. Точно!

Соня, словно почувствовав, что о ней вспомнили, подаёт голосовой сигнал из детской.

– Так, иди к гостю, а я Соньку принесу, – мягко разворачиваю Варю за плечи.

Слегонца поддаю ладонью по аппетитной попе.

– Давай, папаша. Ждём тебя.

Приоткрываю дверь в детской.

Сонька, держась за бортики кроватки и с вызовом выпятив подбородок, дует губки.

Вся в маму.

Вот одно лицо, клянусь!

Даже странно иногда… В Соньке ни капли моей крови. С Варей она тоже не слишком-то близка биологически, но как же поразительно мы похожи.

Мы на улице вечно ловим комплименты о том, что дочь – копия родителей.

– Принцесса моя проснулась, – сгребаю Соньку на руки.

Она радостно и нетерпеливо дрыгает ножками, чтобы я отпустил её на пол. Самостоятельная дама…

И этим она тоже в мать.

Отпускаю её и подаю палец, чтобы маленький кулачок сомкнулся вокруг него.

Соня резво шагает вперёд. Летит неудержимой пулей.

Как же быстро она растёт!

А Варька уже ещё одного хочет. Пару раз закидывала удочку, мол, можно и усыновить, раз уж свои у нас – без вариантов. Хочет она огромную семью.

Чтобы много-много нас было, и все – Сташевские.

Я не против в целом, но не сейчас.

У неё детства не было, так пускай хотя бы молодостью успеет насладиться. А я для этого делаю всё возможное, а иногда даже невозможное.

Её рюкзак теперь мой, короче. Отдала. Не без боя, разумеется, но ведь в этом вся Варя.

Заходим с Сонькой на кухню.

Роман, нервно барабаня пальцами по столешнице, поглядывает на двери детской.

Да не дрейфь ты, папаша! Тёма у нас парень хороший, воспитанный. Не обидит твою Алёну.

Но понимаю его, да.

– Тёма, ужинать! – Кричу.

– Тя-тя-тя! – Повторяет Сонька, копируя мою интонацию.

Тёма с Алёнкой выходят, скромненько усаживаются за стол.

Ужинаем.

Переглядываемся все и молчим, не зная, куда себя деть.

– А вы ведь не папа Артёма, я правильно понял? – Спрашивает вдруг Роман, отрывая взгляд от своей тарелки.

Я к этому вопросу готовился. Я знал, что спросит.

Но почему-то сейчас, заданный вот так прямо в лоб, он выбивает меня из равновесия.

Я не стремлюсь Тёме папу заменить. Не требую, чтобы он так меня называл. Всё-таки, парень взрослый уже и всё понимает. Зачем сову на глобус натягивать, да?

Я просто стараюсь быть рядом. Выручать, подсказывать и чисто по-мужски направлять, чтобы с пути не сбился.

В горле першит.

Делаю пару глотков воды.

– Да, я…

– Не папа, – перебивает Тёма.

– Не папа, – подтверждаю.

– Но он лучше, чем папа.

– Интересно, – вздёргивает Роман брови. – Это как?

– Очень просто. На папу своего я никогда не хотел быть похожим, а на Стаса – хочу.

Варя украдкой смахивает слезинку из уголка глаза.

Да я и сам блин…

Черт.

Я в жижу просто от этого сурового пацанского признания.

– Прошу прощения, – Варя поднимается из-за стола.

Быстро выходит.

– И я… Прошу прощения, – передаю Соньку Тёме.

Бегу за женщиной своей.

Она стоит в темноте в спальне, хлюпает носом.

– Варюш, ты чего? – Обнимаю её мягко за плечи, притягивая к себе.

– Не знаю, – шепчет на выдохе.

– Почему плачешь?

– Не знаю.

– Рассказывай, – разворачиваю её к себе. Поднимаю лицо за подбородок. – Что не так?

– Всё так. Всё даже слишком так. И я иногда не могу поверить в то, что это правда.

– Верь. Правда.

– За что мне такой мужчина достался, а?

– Не знаю, – пожимаю плечами. – Мечта, да?

– Да. Жалко только, что детей он больше не хочет.

– Я хочу. Варюш, мы же это обсуждали. Чуть позже. Через год. Или два.

– Или шесть…

– Или шесть.

– Месяцев…

– Нет, – отрезаю. – Рановато, Варь.

– И что мне тогда с ним делать?

– С кем?

Роняет взгляд в пол. Поджимает губы.

– С ребёнком.

Ничего не понимаю. С каким, блин, ребёнком?

Иррационально напрягаюсь. Я не люблю ничего не понимать.

– Ва-а-арь?

Она качает головой, вытирает слёзы.

– Сташевский, ты вроде гений, а такой дурачок иногда… Ребёнок.

– Ну?

– У нас. Будет. Ребёнок.

Мне кажется, что время замедляет ход. Или это я впадаю в какую-то прострацию, потому что и звуки вокруг, и цвета – всё это меркнет на короткое мгновение, а потом взрывается миллионами оттенков.

Весь этот шквал врезается мне в голову, вытесняя оттуда все мысли до единой.

Я сейчас не гений ни разу. Я дурак конченый.

И улыбка на моих губах такая же – дурацкая и безумная немного.

– Ты шутишь?

– Ну стала бы я с таким шутить? – Возмущённо. – Ты ещё спроси, твой ли он!

А я… Нет, вот тут я не дурак. И я знаю, что мой, потому что в Варе уверен на тысячу процентов.

Оседаю медленно к её ногам, сгребаю её колени, зарываясь в них лицом.

– Женщина… Мне тебя сам Бог послал.

Варя мягко перебирает пальцами мои волосы.

– Нас столкнули небеса.

Варя, делая шаг назад, опускается на один уровень со мной. Укладывает лицо на моё плечо.

– Там ужин, – шепчет.

– Знаю…

– Надо идти.

– Сейчас пойдём. Дай переварить…

– Так значит, ты рад?

А я не могу отыскать в себе слов, чтобы описать, что чувствую.

Потому что когда я вдруг решил, что я самый счастливый мужик на свете, какой-то добряк сверху подкинул мне ещё один повод для счастья.

И он такой необъятный, что в меня это всё просто не умещается.

– Варь, я люблю тебя. И всегда буду.

– И я тебя люблю.

– Спасибо.

– Спасибо? – Тихо смеётся. – За что?

– За семью, Варь. За семью.

Она думает, что я их спас.

Но все мы прекрасно знаем, как на самом деле звучит эта история.

Это они меня спасли. Приняли в свою стаю. Им нечего было отдавать, но они всё равно щедро делились.

Теплом.

Искренностью.

Любовью.

Состраданием.

И я, стоя на коленях перед этой женщиной, клянусь быть её верным защитником и храбрым воином. Во имя нашей стаи. До самого конца наших дней…