Nada

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— Qu’est-ce que c’est ?

— Je suis bien chez M. Lamour ?

— Oui. C’est moi. Qu’est-ce que c’est ? Vous rendez-vous compte de l’heure qu’il est ? Qui est-ce ?

— Renseignements généraux.

— Vous êtes de la police ?

— Oui.

— Ah mais, entrez, entrez ! Que puis-je pour vous ?

M. Lamour déverrouilla diligemment la grille du jardin. Les deux policiers le suivirent dans l’allée sablée, pénétrèrent dans le pavillon. M^me Lamour, en bigoudis, s’inquiétait auprès de l’escalier.

— Qu’est-ce que c’est, Joseph ?

— Ces messieurs sont de la police. Remonte te coucher.

— Mais qu’est-ce qui se passe ?

— Madame Lamour, sans doute ? dit un des policiers.

— Oui. Qu’est-ce qui se passe ?

— Vous connaissez un certain Marcel Treuffais ?

— Ce vaurien ! dit Huguette Lamour.

M. Lamour, directeur du Cours Saint-Ange, eut ensuite une conversation, trop brève à son gré, avec les deux flics. Hélas, il ne connaissait pas les amis de Treuffais, vous pensez bien qu’il ne fréquentait pas ces gens-là, et non, les noms de Buenaventura Diaz, d’André Épaulard, ne lui disaient rien. Mais qu’avait-il fait, ce voyou, Treuffais ?

— Simple vérification. Mais elle doit être faite rapidement et délicatement. Il ne faut pas que l’enquête s’ébruite, vous nous comprenez ? Pas avant lundi matin, en tout cas. J’espère que nous pouvons compter sur votre discrétion.

— La police française pourra toujours compter sur moi, déclara le chef d’établissement d’enseignement.

En divers autres points de Paris et de la banlieue, aux adresses portées sur le répertoire de Marcel Treuffais, des visites analogues avaient lieu.