Nada

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Buenaventura avait pénétré dans l’immeuble voisin. Il était monté jusque sous les combles. À la verticale du dernier palier se voyait une trappe qui donnait sur le toit. Elle était bouclée, il aurait fallu un carré pour ouvrir son espèce de serrure. Le Catalan envisagea de la forcer, mais il fallait d’abord l’atteindre, elle était trop haute, il n’y avait pas d’escabeau. Le jeune homme s’engagea dans le couloir des chambres de service mansardées. Sur son passage, il essayait doucement d’ouvrir les portes. La poignée de la troisième joua. Buenaventura entrouvrit le battant. Il aperçut dans l’ombre quelqu’un qui dormait dans un petit lit. Il attendit que la minuterie, qu’il avait actionnée en montant, s’éteigne. Il pénétra ensuite dans la chambre vaguement éclairée par les reflets incessants de la ville, à travers la fenêtre mansardée.

L’occupant du petit lit ronflait. Buenaventura s’en approcha pour l’examiner. C’était un vieillard peu soigné et économiquement faible, à en juger à son odeur rance. Il pionçait comme un fou.

Le Catalan s’écarta du lit, ouvrit précautionneusement la fenêtre et, escaladant une commode de bois brut, sortit sur le rebord. Là, il se livra à un supplément de gymnastique pour remettre l’Erma dans sa doublure. Autour de la fenêtre, un plan incliné couvert d’ardoises commandait l’accès à la terrasse. Quand ses deux mains furent libres, Buenaventura quitta l’appui de la fenêtre, étendit son corps maigre à plat sur les ardoises humides. Cette humidité le servait. La température était légèrement inférieure à zéro, et l’eau par conséquent ne gelait pas, ne glissait pas, elle aidait à l’adhérence. Rampant centimètre par centimètre, Buenaventura s’éleva le long du toit.

Il atteignit la terrasse et demeura allongé, scrutant l’ombre. Des cheminées, des antennes de télévision. Aucun signe de présence humaine. Le Catalan hésita un moment, puis se décida à prendre pied sur la terrasse. Des graviers occasionnels crissaient sous les semelles de ses baskets.

Toujours personne.

Buenaventura s’inquiétait. Il imaginait une horde de flics guettant déjà chacun de ses mouvements. Ou bien était-il possible qu’ils fussent tous dans l’escalier de Treuffais ? Ou bien était-il possible qu’il se fût trompé, et qu’il n’y avait ni piège, ni Treuffais, ni commissaire Goémond dans les lieux ?

Il franchit très rapidement le muret séparant la terrasse à laquelle il avait accédé, de sa voisine. Il se trouvait maintenant sur le toit de l’immeuble de Treuffais.

Rien. Personne. Les cheminées et les antennes étaient immobiles dans l’ombre et Buenaventura n’avait pas l’impression qu’elles le regardaient d’un air narquois. Il consulta sa montre qu’il avait remise en marche et remise à l’heure dans la maison de week-end des Ventrée. 4 heures du matin. Le prolétariat dormait d’un œil dans ses banlieues, les cadres sur leurs deux oreilles d’âne dans leurs super clapiers du front de Seine. Les dernières pizzerias du quartier Saint-Germain fermaient leurs portes sur les travelos alanguis et ravissants. Des filles de famille ahuries par l’alcool et le kif se faisaient défoncer dans la banlieue ouest et singeaient la jouissance pour combattre le mal de cœur. Les dodos se transmettaient des maladies vénériennes sous les ponts. La Coupole avait fermé et des intellectuels s’égaillaient au carrefour Raspail en se promettant de se téléphoner. Les linotypistes s’activaient dans les imprimeries de labeur. De gros titres se composaient, concernant la tuerie du matin précédent. Des éditos étaient arrivés qui s’intitulaient, selon les opinions du journal concerné : POUR QUOI ? ou LE SANG ou JUSQU’OÙ ? ou LE CYCLE INFERNAL ou TARTEMPION TÉMÉRAIRE DEVANT LES ALLEMANDS 21 EN SURFORME. Buenaventura faisait très lentement le tour de chaque cheminée, désireux qu’il était de n’être pas abattu dans le dos.

Quand il fut assuré qu’il n’y avait ni un chat ni un flic sur le toit il se sentit perplexe. Cette perplexité ne le poussa pas à pénétrer dans l’escalier de Treuffais. Il s’attaqua aux antennes de télévision. Il leur prit leurs haubans qui les empêchaient de plier ou casser par grand vent, et il les relia ensemble par des nœuds acharnés. Le long filin qu’il obtint ainsi était terriblement glissant, gainé de plastique. Buenaventura le passa solidement autour d’une cheminée, organisa son câble pour une descente en rappel et se jeta dans le vide, côté rue. Sa main droite, autour de laquelle il avait enroulé le fil, ne le laissait aller que lentement. L’homme descendit comme une araignée le long de la façade, jusqu’à l’étage où résidait Treuffais. Ses semelles effleurèrent silencieusement l’appui du balcon, puis il y prit pied. Il se tint debout derrière les vitres, à travers lesquelles il voyait le salon faiblement éclairé par les lumières de la cuisine, et deux silhouettes qui ne regardaient pas de son côté.