Осень одиночеств

На взгорке мелкотравье стелет мягко

Осенний увядающий узор,

Отсюда все — малявки и козявки,

А я как театральный режиссёр.

Запрятал крыши, тропки и поляны

Под ворох опадающей листвы,

Накрыл сады густеющим туманом

И запахом картофельной ботвы.

Отправил солнце выспаться за речку,

Оставив блик церковного креста,

Включил дымы белёсые из печек,

Смотрю, любуюсь. Тишь и красота.

А вон и малахольный дядя Петя

С цигаркой недокуренной сидит,

И в сумерках качает тёплый ветер

Берёз провинциальный реквизит.

Не драма, не комедия, скорее

Из детства что-то давнее. Не жаль.

Моим воспоминаниям милее

Подёрнутая дымкой пастораль.

Сценарий незатейлив, лилипутен,

Актёры не выходят на поклон,

И зал, как был, по-прежнему безлюден,

Лишь ночь бросает тень на небосклон.

Луна глядит, как мёртвая царевна,

И после пересолнечного дня

Блаженно спит усталая деревня

Как будто на ладони у меня.