Осень одиночеств

Бог призвал к себе поэта.

— Ты какого, твою мать!

Где баллады и сонеты,

Чтобы душу развлекать?

Я тебе, блин, ежедневно

Жизнь роскошную дарю.

Будь добёр, и непременно

Строго по календарю

Написать стихов чудесных

Штуки три, а лучше пять,

Чтобы я в тиши небесной

Мог поэзию вкушать.

Хмуро глянул глаз поэта.

— Стих — не стельки для штиблет.

Ты прости, господь, за это,

Но во мне порыва нет.

Тут бы каплю вдохновенья,

Чтоб не лаптем щи хлебать.

Чувство — редкое мгновенье.

Надо всё же понимать.

— Ладно, — молвил тот с усмешкой, —

Сын возлюбленный Адам.

Вдохновение? Конечно.

Мне, надеюсь, по зубам.

Р-раз! — и сердце человека

Вмиг забилось горячо:

Дева (словно ипотека!)

Пала грудью на плечо.

Встрепенулась жизнь, как в сказке,

Ночью — секас, днём — сонет.

Вечер — ласки, танцы-пляски,

Утром — пламенный сюжет.

Рифмотворчество людское

Женский, стало быть, подвох.

Бог — случается ж такое! —

Еву создал для стихов.