Осень одиночеств

Утром стук.

Встаю, зеваю,

Дверь лениво открываю.

Ух, ты ж!

Чья-то голова,

И улыбка в 32.

Я задумчиво:

— Пардон?

Машет ручкой:

— Почтальон.

Ты чего же это, брат,

Вижу, мне совсем не рад?

Я:

— Угу.

А он:

— Так знай,

На пороге месяц май.

Шепчет, как бы по секрету:

— От весны пришёл. С приветом.

Оп! В руке пакетик яркий.

В нём шикарные подарки.

Небо, стало быть, седьмое,

Словно море голубое,

Зелень свежая травы,

Росы утренней листвы,

Аромат сирени нежный

И черёмух белоснежных,

Птичий гомон, ручеёк,

Самый первый василёк,

Песня звонкая скворца.

Всё не красного словца

Ради. Яркое, живое,

Как видение цветное.

— Вот, пожалуйста, держи,

Получи и распишись.

Сделал ласково рукой и…

Пропал волшебник мой.

Ну и фокус! А ведь, чай,

На душе и правда май.