Осень одиночеств

Я не терплю зимы с её ветряной стужей,

Озлобленность ветров, бушующих в метель,

Снегов и холодов, заиндевелых кружев

И низеньких небес невзрачную пастель.

Весна не по душе своим разноголосьем:

Журчанием ручьёв, капелей озорством,

Когда вовсю галдят, как бабы на Привозе,

Деля остатки гнёзд, вороны за селом.

Про лето вспоминать не стану и полслова.

Жара и духота — вот весь его сюрприз.

Ну, парочка ночей в июле бирюзовых,

И дождиков грибных сопливенький каприз.

Вот осень — это да. Ступает, будто пава.

На диво хороша владычица сердец,

И в золоте листвы красуясь величаво,

Приходит в этот мир, как в собственный дворец.

Ни Пушкин, ни Бальмонт пред ней не устояли,

У Лермонтова сразу крышу унесло,

Державин, Брюсов, Фет её живописали,

А Блока так вообще от осени трясло.

Я сам боготворю, перечить не посмею,

Ладони ей готов с поклоном целовать,

Заглядывать в глаза и ползать на коленях,

И, если разрешит, принцессой называть.