Осень одиночеств

Июль ложился в траву росою,

струился негою в тишине,

а после, будто стыдясь покоя,

резвился осами на окне.

Вальяжный, сонный, обильный, тучный,

как тот упитанный господин,

что снял купе на экспресс восточный,

уехав в нём, развалясь, один.

Плескал ли в речке водоворотом,

парил ли птицами в облаках,

но каждый звук, как любовный шёпот,

таил улыбкою на устах.

Да всё неспешно, уютно, томно,

и в жаркий полдень без суеты

манил в объятья небес бездонных

очарованием наготы…