Осень одиночеств

И снова каталонский буйный норов

Рисует восхищенье стройных форм,

Изящество готических соборов,

И пылкого модерна белый шторм.

Иберия — родная мать искусства,

Заботливо бросая на ладонь

Жемчужину пленительного чувства,

Возносит к небесам святой огонь.

«О, женщины, вам имя вероломство!»

Наверное, причуда этих слов

Не знала б столь значительного сходства,

Не будь на свете города ветров.

Sagrada ли дарует бездну вкуса,

La Rambla развлекает тишиной,

Но дышит изумительным безумством,

Услада грёз и символ неземной.

В душе её звучит строптивый танец,

Вгоняя дрожь в изгибы древних вен,

Что Гауди, проказник-самозванец,

Назвал «стаккато вечных перемен».

В далёких уголках морских просторов

Колумб не мог отчизну позабыть.

Тот берег, где стоит волшебный город,

Который невозможно не любить.

Поныне лик прекрасен Барселоны:

Под звёзды устремляет купола,

Хранит покой для тысяч посвящённых,

И страстью гордо бьёт в колокола.