Осень одиночеств

День лишь фантом. И в нём, как в тюле кружев,

Полно иллюзий ложной глубины.

Он был бы никому из нас не нужен,

Без выдумки длины.

Его пространство — бремя измерений,

Расчерченных на плоскости углов

Невидимой погрешностью сомнений,

И ритмом наших собственных шагов.

Окрашен в семицветье твёрдой плоти,

День — это слово хитрого вранья,

Одетое по моде и погоде

Средь множества в цепочке бытия.

День — западня. Итог чужих стремлений.

Одна ячейка ловчая сети,

В которую поймал охотник-время

Сознание и держит взаперти

Печаль, обиды, горе и тревоги,

Те самые осколки суеты,

Которые потом, в конце дороги,

Оставят нас в оковах пустоты.