Осень одиночеств

Вернулся бы, но некуда.

Ругнулся, да не хочется.

И даже плюнуть не в кого.

Курю от одиночества.

Печали незабвенные.

Мечтаю. Так, по случаю.

Тут фиги офигенные.

Продал бы. Не получится.

А горы больше плоские,

И раки не свистящие,

И мать совсем не кузькина,

И жуть не настоящая.

И воды не проточные,

И даль не заповедная,

И спички скоро кончатся,

И курево последнее.

Вот так и получается,

Под пальмою высокою

Ещё три года маяться.

Сижу и зубом цокаю.

На острове забвения

Наступит завтра пятница.

И то берёт сомнение…

Хотя… какая разница!