Развод. Приручить Бандита.

Глава 7

Варя

До моей смерти или ужасных пыток, издевательств и жестокого надругательства остаются считанные секунды.

Я обнаружена без всяких сомнений. Проклятое чиханье выдало меня с головой. Самое ужасное, что я ничего не могу противопоставить бандюкам. Я девушка, они мужчины. Я одна, их — двое. Я жила с уверенностью, что Любимый — хороший парень и его просто подставили. Они называют его кошмарным прозвищем Калаш и варятся в криминале…

Рассыпать грязные угрозы для них ничего не стоит.

Пальцы беспомощно шарятся в темноте шкафа в поисках хотя бы чего-нибудь.

Пожалуйста!

Гиря… Йес… Пылится на дне шкафа. Купила коврик и гирьки для занятий и забыла. Да здравствует домашний фитнес, которым не занимаются… Вряд ли полутора килограммовая гиря способна совладать с бугаями, но… лучше, чем ничего!

Скорее всего, бой будет краткий, беспощадный и бессмысленный с моей стороны. Я только еще больше разозлю двух криминальных личностей и умру… ни за что…

Пострадаю за собственную глупость и доверчивость.

Однако потрясениям на сегодня не видно конца и края, потому что в квартире раздается гневный голос Мирона.

— Эй вы, двое. Какого хрена делаете у меня дома?

Одновременно с этим начинается драка.

Подозреваю, что Мирон полетел на двух обидчиков одновременно с этим строгим окриков.

Потому что дальше ничего толком разобрать не удается. Только грохот, звуки ударов, стоны и приглушенные ругательства.

Потом стон боли, возмущенный и отчаянный крик.

— Спокойно, Калаш. Спокойно. Всего лишь визит. Визит вежливости. Поприветствовать… Аааа! — скулит.

Слышатся размеренные звуки ударов.

Жестокие и громкие.

— Сука. Тупой. Кусок. Мяса. Убирайся! И эту тушу тоже убери… Боссу передай, он встрял. Я за этот погром со своими пацанами к нему наведаюсь. На приятную беседу! — гремит злой, холодный голос Мирона.

Даже не знаю, радоваться мне или печалиться.

Проходит еще немного времени, мужчина, судя по шорохам, уходит и утаскивает приятеля следом за собой.

Мирон ходит по квартире, матерясь себе под нос.

— Лось? Ты че застрял? Куда букет прешь? Видишь, здесь пиздец творится! Разворачивай лыжи!

— Куда?

— Не знаю! Другую хату жене моей найти надо. Срочно! Чтобы не хуже этой была… Блять, а… Уроды. Так… Радует одно, что Варенька приехать не успела.

Я замираю: кажется, все-таки пронесет!

Сейчас Мирон с Лосем каким-то потопчутся и уйдут, а я тихонько прошмыгну, но потом…

Р-р-раз!

И дверь шкафа распахивается.

Передо мной стоит Мирон — потный, в рубашке, расстегнутой по пояс, руки в крови.

Он замечает меня.

Секунда молчания.

Шок...

— Варенька? Ты… Ты здесь? Девочка моя. Ты все это время была здесь? Пряталась?

Мирон возвышается надо мной как плохиш в самой жуткой вариации.

Говорил он жестко, и эта кровь на его руках, на полу…

Муж присаживается передо мной на корточки и говорит, как с ребенком:

— Сделаем так, маленькая… — тянется ко мне рукой, потом, ругнувшись, вытирает окровавленные пальцы о рубашку.

Меня мутит!

— П-п-привет, Мирон… — выдыхаю, лишившись сознания.

Сбежать не удалось... И он точно не намерен меня отпускать...