Рожеві крила

8 8 8

Мої п`яти огортають рожеві язики – теплі, як ото домашній хліб. Я обережно ступаю… напевне, боляче, але мені вже не сумно.

Не дають спокою окуляри. Плаваючи в олії білими бульбами, відбивають тисячі галактик. Звичайні сонячні окуляри. Опуклі. Дивляться в дзеркало, сміються, немов у театрі і просять написати з ними поему.

Мить. Дві. Що, соромно? Злітають у небо тисячі в`язальних спиць. Не будьте здивованими, у них у кожної є свої щільники. Вони кажуть, що вони полотно. Я питав, до них також проосилися окуляри, але вони не змогли відчинити двері. Забув запитати, чому їм так подобається ставити три крапки. Три крапки. Не просто три крапки – три місяці, вологі, знаєте, як буває глянеш – грають арфами у струмку. Три крапки – три сонця, з лицем нещирим, аж помаранчевим.

Тримаю свічку, а букви рядок за рядком «кап» на руку – серпнево гаряче, але ж цікаво, що потім дивишся, а на теплому воску, немов на папірусі вже відбилася кожна твоя жилка. Жаль, що віск такий крихкий. Інша справа сталь: капне і залишиться злитком назавжди, одне тільки погано – надто гарячі краплі (та ще бува і заіржавіють). Отак стою повільно, а свічка витікає вниз до пальців ніг, залишаючи медові печаті на підлозі. Імпресивно…

Спітнілі спраглі ноги, облямлені воском, вони також полотно… Вони кажуть, що люди виглядають зовсім по-іншому, якщо на них дивитися нігтями з підлоги. Ти їх ніколи не зрозумієш, бо в них в печерах нігтів луна має аромат магнолії. І ти смієшся, бо більш ніхто про це не знає.

Ідеш отак, піджбурлюєш різний непотріб ногами, хоча сьогодні я дуже злякався, бо наступив на чиєсь фото. Йому напевне боляче. Хоч різні бувають фото, адже фото це також полотно. Але я зрозумів, що ця картка – історія – пожовкла, потріскана. Цікаво, правда ж, все, що пожовкле й потріскане – історія, якщо навіть і не полотно. Але жце – полотно, і незвичайне – достойне пензля Рєпіна, але ні в якому разі не Пікассо, внього занадто довгі кігті на пензлях. Хоча Пікассо – це не просто іСтОрІя, це ІСТОРІЯ (дивно, але його полотна непожовклі й непотріскані, може, гарно реставровані.) Реставрація – цікава штука, адже можна прифарбувати жовтий колір в помаранчевий, і ніхто не помітить, крім по-ло… тссс…

Цікаво, а птахи мають окуляри?…Сьогодні зустрів одну, шкода тільки фіолетову (але ж фіолетові птахи також полотно).Грається ось так очима, мов глобусами, так глобусами – але ж чи Місяця, чи Марса. На Землю не схожі – надто живі. Так от, сидить, грається і ні на кого не зважає, кажуть, що вона думає, що в її очах увесь світ (правда, звідки вони можуть знати, вони ж теж…тави й самі знаєте). Дивна річ, але я помітив, як вїї очах пролетів Чибіс, а може, то Ракета…хоча надія більше схожа на Чибіса. Якби ще трохи палітри…

3, 9, 12, 888. Отак сидить і мокрими губами роздавлює мокрі бубки винограду. Вкриті пилом, вони здаються маленькими пустелями, але ж яку оазу вони відчувають у собі…Теплі, нагріті до тридцяти семи. Можливо, у них температура…але ж їх ніхто не вважає полотном.

Коли я запитав у Тенеси (зовсім забув сказати, так я величаю птаху) чому виноград прозорий, вона відказала, що в неї є губи, бо вона ж птаха фіолетова, до того ж вуста оранжеві. Мало я бачив таких дивних птахів, але добре, що перша саме вона, краще запам`ятаю (у мене така стрічкка фільму!… не дивлячись на багато дірочок у кюветах.

Сьогодні я дізнався, що таке дзьоб. Мені казали Тюліпи, що вони бачили багато таких, алеж вони були набиті сіллю. Засмаженою, гарячою сіллю. Я добре знаю її запах, в дитинстві бабця мені нею гріла ніс. Справді, миттю пізніше, я зустрів ще одну птаху (погано, що тоді я ще не знав про сіль у дзьобі, але я одразу відчув її запах і ніяк не міг утямити, що це було насправді).

Добре, що я зустрів її, з розмови з Цією я дізнався, що сковорідка. Гаряча сковорідка зі шкварками: “Шквуль-сквір, шквуль-свір”. Кожна птаха любить яєчню, але кожна по-різному. Дехто на два боки, а є що полюбляють потім вимазувати жовток чорним хлібом, чи булкою. Цією просто жарила, вдихала аромат підгорілого білка, а потім виїдала розвуглені шкварки, а яєчню просто залишала на сковорідці. Різні бувають птахи, навіть і не фіолетові. Хоча це ж не квиток. Квиток – це ті, хто жарить яєчню на два боки, позбавляючи її зору. Тоді лежить таке собі більмо в тарілці і не знає, як потрапити до рота. Так ця птаха не квиток. Квиток – це ті, кого просто засалять під час сеансу, а потім, в кращому випадку, піджбурлять на смітник, а то й кинуть у калюжу. Хоча знав я одного Тюліпа, він приклеював квитки на стіну засушеною плівкою з молока. Його право. Він вважає себе полотном, як не дивно, але я й сам з цим тепер погоджуюсь, може, просто, зі звички? Отак сидиш і зі звички продавлюєш соломою дірочки в пластиліні, та що вам казати… ви й самі не раз бачили, як горить пластилін. Отак: “Фліп-фліп”- переливається, грає всіма кольорами райдуги, адже в кожного вона має свої кольори (у мене їх вісім). Так, саме “райдуги”, бо “веселки” надто зі свистом, а у нас пластилін палає і грає кульорні ноти на фаготі…

Одне тільки погано – потім виймати бабінові стрічки з рота. Я ніколи не жду поки її багато набереться – потім надто важко говорити (позастряєв зубах і награє свої мотиви).От як у Тюліпа (ви вже з ним знайомі), так у того з рота плівка котилася цілими мотками, вже стара, просочена наскрізь слюною… Одним словом, що вам казати, ви не раз бачили, як горить пластилін…пастьориться різними півтонами, щось схоже на авангард (тільки не забувайте про кігті на пензлях)…Цікаво, нам завжди в дитинстві подобалось дивитись на палаючий пластилін. В дитинстві так хотілося написати про метелика на фоні гойдалки, що зі скрипом ріже простір. Сьогодні я підкинув у вогонь ще й фото (пам`ятаєте ту маленьку історію), адже йому самому сумно, а разом вони – полотно. Справді пульсосердно дивитися, як фото починає розплавлятись зсередини, так, саме розплавлятись, закутане пластиліном, наче по шматочку хліба розтікається згущене молоко. Не турбуйтесь, разом з ними буде все добре, адже разом вони – полотно. Вони не диптих, вони одне ціле, мов дівчина на кулі…