Глава 47
Дверь за спиной хлопает, и я слышу приближающиеся шаги. Мягкие, явно неторопливые. Легкий ветер треплет мои волосы, закрывая обзор, но я и так знаю, кто вошел на террасу. Энергетику Соколова я чувствую даже на расстоянии.
Остановившись рядом, парень, как и я, облокачивается на перила, но разговор заводить не спешит. Молча любуется открывающимся видом: стройным рядом невысоких елочек, которые расположились вдоль кирпичного забора.
— Как дела, Вась? — спрашивает негромко, наконец нарушая затянувшуюся тишину.
— Нормально, Тём.
Мой ответ — чистой воды формальность, и друг это знает.
— А что тогда случилось пять минут назад в доме? Не понравился Серёгин тост?
Не понравится — это еще мягко сказано. До сих пор трясет от негодования.
— Да как тебе сказать… — вздыхаю.
— Скажи, как есть, — советует Соколов. — Так обычно проще всего.
Поворачиваюсь к другу и вновь теряюсь в сомнениях. Он сейчас такой расслабленный, такой спокойный… Абсолютно ничего не подозревающий. Стоит ли мне сеять смуту в его душе?
Ох, как было бы хорошо, если бы он просто расстался с Дианой. Из-за несовместимости характеров, например. А Зацепин бы куда-нибудь уехал. Ну или что-то вроде того.
Но эти предатели нисколько не облегчают мне жизнь: так и лезут, так и льнут к Артёму. Один тосты красивые поднимает, другая как банный лист к нему прицепилась. Прямо выбора мне не оставляют!
— Слушай, Тём… Я не знаю, как правильно это преподнести… Да и, если честно, не до конца уверена, надо ли, но…
— Боже, Солнцева, ты меня пугаешь, — тон Соколова нарочито веселый, но брови хмуро сомкнуты на переносице. — Ты же сейчас не пытаешься сказать, что выходишь замуж или что-то в этом роде?
— Что? — тупо хлопаю ресницами. — Нет, конечно!
Его предположение настолько далеко от истины, что я не могу не улыбнуться. И с чего только взял? Замуж! Мне ведь всего девятнадцать! До замужества, как до луны!
— Фух, ну тогда ладно, — он шутливо проводит тыльной стороной ладони по лбу. — К остальному я морально готов.
Ой, вряд ли.
— В общем, это касается… — на секунду замолкаю, а потом, собравшись с мыслями, выпаливаю. — Это касается Дианы и Сережи.
Глаза Артёма изумленно расширяются. Такого расклада он явно не ожидал.
— Та-ак, — медленно тянет парень, улыбаясь. — Ну давай, поведай мне их грязные секретики.
Я вижу, что Соколов не воспринимает мои слова всерьез, рассчитывая на какую-то шутку. И оттого говорить становится в стократ сложнее. Для него же это будет удар! Колоссальное разочарование!
— Как-то весной я ходила в кафе с одногруппником и встретила там Диану в компании Зацепина. Я их видела, а они меня нет, и… — вскидываю на Соколова мечущийся взгляд в надежде, что он сам догадается о продолжении и мне не придется его озвучивать, но в глазах друга читаются одни лишь вопросы. Он совершенно не понимает, куда я клоню.
— И что? — Артём кивает, как бы подбадривая.
— Они целовались, Тём, — произношу скорбно. — Словно самая настоящая пара.
На лице Соколова застывает недоуменное выражение. Глаза пораженно распахнуты, а рот приоткрыт. Заметно, что парень вновь и вновь прокручивает услышанное в голове, пытаясь осознать, понять, разложить по полочкам… Но, судя по всему, выходит это с трудом, поэтому Артём неверяще трясет головой и, слегка запинаясь, произносит:
— Нет, Вась, ты, должно быть, обозналась. Они… Они не могли, понимаешь?
Поджимаю губы и выдыхаю через нос. Его боль передается мне по воздуху и оседает в легких. Я прям физически чувствую, как печет в груди. Не подозревала, что страдания другого человека могут ощущаться так реально, так пугающе ярко…
Нет, разумеется, я могла бы сказать, что ошиблась. Дать заднюю и замять неприятный разговор. Но это будет еще более неправильным, чем мое затянувшееся молчание. Надо выложить Соколову все. Здесь и сейчас. Нельзя позволять этим обманщикам и дальше водить его за нос.
— Я видела все своими глазами, Тём. Это точно были они, — говорю твердо. — У меня и фото есть. Могу показать.
Артём ошалело моргает. Медленно и даже как-то с усилием, будто к его ресницам привязаны тяжелые гири. Затем в надломленном жесте проводит пятерней по волосам и шумно выпускает застоявшийся воздух наружу.
— Пипец, — выдает мрачно.
Точнее он произносит не совсем это, но суть вы поняли.
— Когда, говоришь, это было? — щурится, будто мы на полуденном солнце, хотя на улице уже темнеет.
— Весной, — опускаю глаза в пол.
Мне страшно, потому что прямо сейчас у него назреет вполне закономерный вопрос.
— Почему сразу не сказала?
— Не знала, как, — признаюсь честно и даже нахожу в себе смелость посмотреть другу в лицо. — Просто не знала, Тём. Прости меня.
Он опять морщится. Как от нестерпимой зубной боли. Весь как-то напрягается и до побелевших кончиков стискивает пальцами перила.
Мне хочется обнять друга. Приласкать, пожалеть, прижать его коротко стриженую голову к своей. Но я не двигаюсь с места, не шевелюсь. Понимаю, что сейчас еще слишком рано. Артёму не нужны ни утешение, ни сочувствие. Единственное, что ему нужно, — это выплеснуть негативные эмоции, что теснят грудную клетку. Если он этого не сделает, то вот-вот взлетит на воздух.
— Подождешь меня здесь, ладно? — произносит вроде бы спокойно, но я вижу, что внутри у него все клокочет.
— Хорошо…
Отвечаю, а саму меж тем сковывает страх. Зачем мне ждать его тут? Что он, черт возьми, собирается делать? Не переубивать же он всех решил?
Сколов направляется к двери, а я взволнованно бросаю:
— Тём, ты куда?
Толкает ручку и сквозь стиснутые зубы повторяет:
— Жди здесь, Вася.
Строго так, безапелляционно. Будто он учитель, а я провинившаяся школьница.
Несколько секунд в нерешительности топчусь на месте, а затем плюю на только что данное обещание и вслед за другом выныриваю за дверь. Легко сказать «жди здесь»! А как это выполнить? Я пока ждать его буду, от разрыва сердца помру. Волнуюсь невероятно!
Соколов неторопливо бредет по залу. Не ругается, не кричит, руками не машет. Если бы я не знала, что в душе у него дымится адское пекло, то решила бы, будто он просто прогуливается. Вальяжно и непринужденно.
Проходя мимо журнального столика, на котором стоит початая бутылка виски, Артём подхватывает ее за горлышко. Подносит ко рту и прямо на ходу делает пару жадных глотков.
Для храбрости? Или, наоборот, чтобы остыть?
Чуть поодаль, у зашторенного окна стоит Зацепин. Курит кальян и, судя по беззаботному виду, травит свои бесчисленные байки. Он понятия не имеет, что случится через секунду.
А вот я уже, кажется, догадываюсь.