Стихи остаются в строю

По небу солнечному рыская,

Сторожко крадучись вперед,

В голубизне гудящей искрою

Проплыл немецкий самолет.

Не спит зенитное оружие —

Дорогу в город не ищи:

Разрывов белых полукружие

Зажало недруга в клещи.

Видали жители окрестные,

Как, распушив трубою хвост,

За дымовой густой завесою

Метнулся прочь незваный гость.

Цехов бессонных не бомбить ему,

Куда ни рвись — отрезан путь.

Фашист под нашим истребителем

Юлил, пытаясь улизнуть.

И пулеметными трещотками

Звучало облако вдали,

Сухие очереди четкие

На сердце музыкой легли.

Порода коршунов не гордая,

Опасность им горька на вкус.

В глухой овраг, южнее города,

Он сбросил свой гремучий груз.

И сквозь волну ветров прибойную

Пронес над кровлями села

На фюзеляже две пробоины

И два простреленных крыла.

Лес раскололся тяжело,

Седой и хмурый.

Под каждым деревом жерло

Дышало бурей.

Стволам и людям горячо,

Но мы в азарте.

Кричим наводчикам:

— Еще!

— Еще ударьте!..

Дрожит оглохшая земля.

Какая сила

Ручьи, и рощи, и поля

Перемесила!

И вот к победе прямиком,

За ротой рота,

То по-пластунски,

то бегом

Пошла пехота.

Не в силах радость вымерить и взвесить,

Как будто город вызволен уже,

Я в адрес:

«Киев, Павловская, 10» —

Строчу послание в тесном блиндаже.

Письмо увидит ночи штормовые,

Когда к Подолу катятся грома,

Когда еще отряды штурмовые

Прочесывают скверы и дома…

По мостовым, шуршащим листопадом,

Придет освобожденье. Скоро. Верь…

Впервые за два года не прикладом,

Без окрика,

негромко стукнут в дверь.

Мой хворый дед поднимется с кровати.

Войдет веселый первый почтальон.

От рядового с берега Ловати

Привет вручит заждавшемуся он.

Старик откроет окна.

В шумном мире —

Осенний день, похожий на весну.

И солнце поселится в той квартире,

Где я родился в прошлую войну…

Солдатские дороги,

коричневая грязь.

С трудом волочишь ноги,

на климат разъярясь.

Лицо твое багрово, —

холодные ветра

сговаривались снова

буянить до утра.

Набухла плащ-палатка,

лоснится под дождем.

На то ноябрь.

Порядка

от осени не ждем.

Боец, идешь куда ты

и думаешь о ком?

Шрапнельные снаряды

свистят над большаком.

А где же дом, в котором

просох бы да прилег?..

За голым косогором

не блещет огонек.

Тебе шагать далече —

холмов не перечтешь,

лафет сгибает плечи,

а все-таки идешь.

Ведут витые тропы,

лежат пути твои,

в траншеи да в окопы,

в сраженья да в бои.

Шофер потушит фары

под вспышками ракет…

На западе

пожарам

конца и края нет.

Кричит земля сырая:

«Спеши, боец, вперед,

оружием карая

того, кто села жжет!»

От гнева — дрожь по коже,

соленый пот на лбу,

ногам легко,

и ноши

не чуешь на горбу.

И греет жарче водки

нас воздух фронтовой.

И радостные сводки

рождает подвиг твой.

Солдатские дороги

придут издалека

к домашнему порогу

со славой на века.