Стихи остаются в строю

Река торопливая, тальник,

Деревья и луг заливной,

Вечерняя дума о дальних

Дорогах,

изведанных мной.

И чем этот берег дороже

Другого —

едва ли пойму.

Он был моим детством…

И кто же,

Старея, прощает ему

Те ранние наши печали,

Те странствия наши в тоске,

Те скорби, тот крохотный ялик,

Забытый на мокром песке?

Не скоро, наверно, устану

Вот так вспоминать у реки

Белесый простор Казахстана

И мглу Уссурийской тайги —

Те дали, где шел я, ведомый

Такой перекатной волной,

Которая засветло к дому

Приводит на берег родной.

Был воздух чище влаги родниковой

(Два-три в году — так редки эти дни) —

Шла конница, притуплены подковы

Об острые карельские кремни.

Когда прошли по-боевому споро

Два скорбных, неоседланных коня,

Я шапку снял, — почтил бойцов, которым

Не довелось прожить такого дня.

Когда Папанин в океане

Ледовом вырос, как гора,

Дворы покрыла ропаками

И айсбергами детвора.

Кто: те ли, эти ли любимей?

Равно имели мы в виду

И тех, дрейфующих на льдине,

И этих, зябнущих на льду.

Нам дорог берег, обретенный

Отцами в схватках боевых.

Котовский, Щорс, Чапай, Буденный —

Герои сверстников моих.

Есть, не в пример наукам хитрым,

Совсем нехитрая одна:

Распознавать по детским играм,

Чем озабочена страна.