Свет за деревьями

Когда он вышел из дворца, было раннее,

очень серое, очень сырое утро.

Люди, звери и птицы ранены

смертью. Он шел, как будто

уходя от себя все дальше,

каждым шагом зачеркивая прошедшее,

по улице, медленно рассветавшей.

Ничего еще не было, нет еще.

И что будет, неважно. Но боль, но жалость.

Жалость, сжигавший его костер.

Над темными ветками колебалась

и бледнела звезда. Он шел

вдоль каких-то стен, мимо фабрики,

мимо больницы с большими окнами,

вдоль железной дороги. Он вышел на берег

реки, где буксиры кричали грозными

голосами, теряясь в необозримом

пространстве, солнечном и туманном,

и через мост уносились, слепя, машины.

Мир, искаженный своим страданьем,

лежал перед ним, но все-таки —

мир: с дорогами, реками, берегами,

странами, и со сколькими

еще рассветами, с океаном,

ожиданьями — и с огромной

тишиной за всем этим, вздохом, вестью

воздуха. Было, в общем, просто какое-то утро. Волны

ударялись о сваи пристани. Пахло нефтью.