Уезжают навсегда

Ничего постоянного нет. Но гляди на восток,

где лиловое солнце в кайме из точеных сосен.

Прикасается к пальцам багровый, в росе весь листок,

в многогласии духов лесных отзывается осень.

Ничего постоянного нет. Все пройдет. Мы пройдем.

Как вода за пороги, уйдем в бесконечное море.

Но останется запах сосны под весенним дождем

и холмы с кругловходами в желтом безлесном просторе.

Не кричи, не дыши, не пытайся понять и заснять,

загорается алым брусника во мху серебристом,

в летний дождь поднимается радуга – как изо сна,

виноградовые облачата на небе ребристом.

Ничего постоянного нет. Но потрогай цветок,

тонкопалый, лиловый, потрогай траву в седине,

это значит, что вечно не кончится далечь дорог,

это значит, что мир будет длиться, цвести в тишине.

Это значит, что мир проливается синим дождем

и опять обретает фактуру, и запах, и цвет.

Ничего постоянного нет — но и мы не умрем,

мы пребудем в цветах и восходах, в земле и траве.