Все, способные держать оружие…

Год 2002. Михаил 27.04. 23 час Константинополь, полицейский участок № 40

Незнакомый полицейский сержант картинно-русского обличья долго рассматривал мой пропуск.

— Плохи дела, парень, — сказал он. — Чертовы японцы…

— Кто стал за президента, не слышали?

— Вице. Этот, как его…

— Ковалев?

— Точно, Ковалев. Кто такой — никогда не слышал.

— Его назначили недавно. Тархан же, который раньше был, умер. Хорошо, хоть он живой остался. Я боялся, что — кто-то из генералов.

— А чем плохи генералы?

— Да они, может, и хороши… в мирное время. Впрочем, не знаю. Пойду я, — меня вдруг передернуло: будто за воротник протекла холодная струйка. И вдруг показалось, что сейчас вывалится засунутый сзади за пояс вальтер. — Может, все еще обойдется.

— Хотелось бы, — с сомнением сказал сержант. На лестнице, ведущей в госпиталь, было темно. И полутемно в коридоре. Госпиталь засыпал. Две медсестры, толкая перед собой стеклянный многоэтажный столик со шприцами и лекарствами, выходили из палаты. Вид у них был утомленный. Увидев меня, они остановились.

— Дежурить, — сказал я. — У меня пропуск.

— Пропуск, — повторила одна из них. — Покажите. И стала рассматривать эту бедную бумажку с той же дотошностью, что и сержант внизу.

— Что-то случилось?

— Пропуск правильный, — объявила она. Вторая кивнула.

— В чем все-таки дело? — настаивал я.

— Вас не касается, — голос ее был склочный.

— Было предупреждение, — сказала вторая.

— Понятно, — кивнул я.

Дверь в палату, где лежал Тедди, была чуть приоткрыта, и видно было, что там совсем темно.

— Юра, — шепотом позвал я, не входя. Никто не ответил. — Спишь, чертов сын?

Молчание. Я вошел…

Если бы в коридоре горел полный свет, мне был бы конец. Но так — глаза успели привыкнуть к полумраку. Метнувшуюся тень я увидел. И успел выставить руки.

Удар был сильный — как дубиной. Левый локоть онемел сразу. Я неловко отбрыкнулся, нога попала во что-то легкое. Тут же с другой стороны зажглись два красных глаза. Раздалось шипение: ххааа! Это была смерть. Я упал на колени, правая рука метнулась назад, к пистолету. В свое время инструктор учил нас: никаких предохранителей! Патрон в патронник — и медленно отпустите курок. Так и носите, это достаточно безопасно. Зато теперь первый выстрел производится, как из револьвера, самовзводом. Экономится уйма времени… почти полсекунды…

Так и получилось. Я успел выхватить пистолет и на жать спуск. Опять же как учили — дважды. В первое вспышке я увидел исполинскую кошачью морду с ощеренной пастью и, огромные лапы по сторонам; во второй — какой-то бесформенный ком…

Тот, кто бил меня первым, бросился вновь, но в последний миг изменил направление — проскочил за спиной. Я все еще стоял на коленях и был скован в маневре. По этому, когда я вскочил и выбежал в коридор, там все было кончено.

Медсестра сползала по стенке, прижав руки к горлу. Вдруг между пальцами ее волной хлынула кровь… Серая маленькая тень метнулась вдоль стены к выходу на лестницу, и я дважды выстрелил ей вслед. Почти не надеясь попасть.

Тоненький вскрик донесся оттуда. И тут же закричали со всех сторон. Вторая медсестра бежала по коридору, халат ее развевался… Я опустил пистолет и вернулся в палату. Нащупал выключатель. Щелкнул.

Кровь была даже на потолке. Все казалось красным. Меня повело в сторону, я выпятился из палаты, и тут — налетели, заломили руки… это не он, не он! — кричал кто то, но я уже почти ничего не понимал; или не так: я внезапно опьянел, мир кружился, и я проваливался назад, назад, назад… Надо мной был белый круглый светильник, и чьи-то руки меня приподнимали, поворачивали, опускали…

И вновь — охрусталение. Я все вижу и все понимаю, и реагирую правильно, но никак не отношусь.

Мне зашивают рану на левом плече. Рана глубокая и ровная, нанесена чем-то очень острым — бритвой? Неважно. Одиннадцать швов, йод, повязка. Спасибо, доктор.

Очень смуглый лейтенант ведет меня куда-то. Голубая железная дверь…

На длинных мраморных столах под зеленоватыми простынями лежали два маленьких тела. Люди в форме и штатском — семеро — стояли вокруг. Когда мы вошли они коротко посмотрели на нас. Потом отвернулись. Шестеро слушали одного, молодого, однако уже совсем лысого. Но он не продолжил речь, а поманил меня рукой. Я подошел. Он снял простыню с одного из тел. На столе лежала, вытянувшись, огромная пятнистая кошка.

— Маргей, — сказал лысый. — Древесный оцелот. Перу, Бразилия, Гвиана. В России лишь в двух зоопарках. Не приручается… — он приподнял мех на шее. Шею охватывал тонкий темный ошейник. — Очень опасен. Равно как и его хозяин…

На втором столе лежал мертвый мальчик. Голова его — реденькие белесые волосы, оттопыренные уши, приоткрытый изумленно рот — была неестественно свернута набок.

Одет он был в серенький костюмчик: шорты до колен и рубашка-полурукавка из того же материала. Мне показалось, что для мальчика у него слишком большие кисти рук и ступни — босые, с черными подошвами. На руках, на одежде, на ногах его была кровь. Много крови.

— Нож валялся рядом с ним. Все пять убийств совершены этим ножом. Киска, конечно, тоже приняла участие…

Пять? Ну да, пять. Тедди, Юра, еще двое в палате, медсестра в коридоре. Я вдруг снова увидел, как она сползает по стене, еще живая, но уже убитая, силясь зажать зияющую рану… Куда я попал? А, вот — в бедро. Он полетел с лестницы и сломал себе шею.

Да нет, какого черта? Я его убил. Я его убил…

Ничего не чувствую. Кроме какого-то незначительного удовлетворения.

— Вам знаком этот субъект?

— Нет. Скажите, как мне к вам обращаться? — Валерий Михайлович. Я из контрразведки. — Догадался. — Вы пришли в себя, Миша?

— Не знаю. Но рано или поздно я в себя прихожу. Всегда.

— Отлично. Мы не могли бы побеседовать? Почему нет? Давайте попробуем.

Бей-эфенди… — Валерий Михайлович повернулся в сторону пожилого турка в белом майорском мундире с орденской колонкой и солдатским Железным крестом.

— Можете пока занять мой кабинет, — сказал полицейский майор; я догадался, что это и есть Хашмет-паша опальный директор городского департамента полиции, ныне — начальник участка. Его понизили на два звания… за что? Не помню.

Не важно. Вспомню, если потребуется.

Кабинет Хашмет-паши был обставлен с претензией. Деловой стол, два раухера, сетевой и автономный, пульт связи. Портрет на стене: некто толстомордый, с брылями, в полицейском мундире. А под портретом — курительный столик, соломенные кресла, медный кальян…

— Вот ваш пистолет, — Валерий Михайлович протянул мне вальтер. — Я заявил, что вы — наш нештатный агент. Ничего другого придумать просто не успел. У вас нет предубеждений относительно нашего ведомства?

— Есть, — сказал я. — Но они не абсолютны.

— Я вам расскажу кое-что, а вы дополните или поправите меня. Если захотите, конечно.

— Секунду, — сказал я. — Объясните мне мой статус. Я кто: свидетель, подозреваемый?.. Он поднял руку.

— Не будем об этом. Вы — наш нештатный агент, и все. Для формальностей вполне достаточно. Если в будущем потребуется что-то еще — сделаем. Я вам обещаю.

— А я, конечно, должен верить… Хорошо. Я верю.

— Сначала вопрос у меня вот какой: вы успеваете следить за новостями?

— М-м… Я бы сказал иначе: не успеваю увертываться от новостей.

— Тогда я попробую перечислить главные. Хроника последних десяти дней: огромной силы взрыв в Рангуне. Эксперты до сих пор не пришли к заключению относительно его природы. Самой непротиворечивой казалась гипотеза о естественной его природе — метеорит типа Тунгусского. Чисто тепловой, без радиации… практически… ну, и прочее. Однако чуть спустя произошел совершенно идентичный взрыв в Томске.

Понимаете — падение метеорита на город само по себе маловероятно, города занимают менее тысячной доли поверхности суши…

— Понимаю, — сказал я. — Это я прекрасно понимаю. Особенно если на два города с интервалом в десять дней.

— В девять. Так что теперь не вызывает сомнения: взрывы эти — дело рук человеческих. Некто получил доступ к технологиям, позволяющим неизвестным пока способом высвобождать огромное количество тепловой энергии. И этот некто имеет целью предельно обострить межгосударственные отношения и, может быть, спровоцировать новый всемирный конфликт. И в этот конфликт целенаправленно втягиваются именно страны Старого света. Союз Наций пока в стороне… Далее: этот некто обладает и другими несколько необычными возможностями. После взрыва в Томске был сбит уходящий от города самолет. По обломкам установили, что это японский «Кавасаки-Ниджи», четырехместный, околозвуковой, делового класса. Салон был весьма грубо, на скорую руку, переделан в бомбоотсек с раздвигающимся полом. Но главное другое: ни один из чертовой уймы локаторов — а там понатыканы точки и ВВС, и ПРО, и ПВО, и гражданской авиации — пролет этого самолета не засек. И даже локаторы истребителей его не видели — до тех пор, пока ребята из «Небесных гусар» не нашли этот летучий призрак в небе просто невооруженным глазом и не влепили очередь из пушки в упор. И вот с этого момента призрак перестал быть таковым и мгновенно появился на всех экранах, как и подобает материальному телу. Теперь уже другие эксперты не могут истолковать этот феномен. Сейчас они просеивают землю на месте падения…

— Подождите, я не понял. А все эти знаменитые истребители вторжения и бомбовозы-невидимки — это что, миф?

— Не миф. Но там все понятно: поглощающий радиоволны материал обшивки и специфическая форма. А здесь — серийный гражданский самолет. Из самого рядового дюралюминия. Их всегда великолепно видно на экранах.

— Понял.

— Такой же — а может быть, этот самый — видели над Бирмой за несколько часов до того, как обстреляли нашу эскадру. И точно так же — без отметок на локаторах.

— Ракеты, которыми были поражены корабли, — это…

— Нет. Старые «широи-хари». Конец семидесятых Второе поколение крылатых.

Боеголовки из обедненною урана. Снимаются с вооружения.

— То есть это были не ядерные взрывы?

— Все журналисты — неучи. Когда они слышат слово «уран», то ни о чем другом, кроме атомной бомбы, думать уже не в состоянии. Другое дело, что кораблю практически все равно, каким ураном начинена ракета…

Да. Атомный взрыв или адское пламя — какая, в сущности, разница…

— Далее. Взрыв в Рангуне произошел через несколько часов после предполагаемого прибытия туда рейхсканцлера Альтенховера. Канцлер остался жив, потому что его самолет застрял в Дели из-за грозы. Нашему президенту не повезло… — …Погода была хорошая. То есть, если я правильно понял, кто-то пытается натравить Рейх и Россию на Японию?

— Складывается именно такое впечатление. Причем, как ни странно, при всей своей завидной технической оснащенности этот гипотетический «кто-то» делает все очень прямолинейно и тупо. И тем самым заставляет нас усомниться в правильности наших предположений относительно его намерений.

— Ну да. Я знаю, что ты знаешь, что я знаю… Какие же еще интересные события произошли за последнюю декаду?

— Много чего произошло. Скажем, один любознательный парень из нашей службы обеспечения подверг раухер-анализу личности жертв серийных убийств за последний год. Оказалось, что почти все попавшие в этот скорбный список женщины в возрасте от пятидесяти до пятидесяти пяти лет в молодости жили в Челябинске и в период с шестьдесят пятого по шестьдесят восьмой годы выступали за сборную Южного Урала по русскому хоккею.

Что? — не понял я. — Какие женщины?

— За последний год в городах России было совершено около трехсот так называемых серийных убийств, — терпеливо повторил он. — Считается, что совершают их маньяки. Из этих трехсот жертв двадцать девять были женщины названного мною возраста. Двадцать шесть из них в молодости жили в Челябинске и играли в хоккей за сборную Южного Урала. Теперь понятно?

— А… причем здесь хоккей?

— Хотел бы я знать… Убиты они в разных городах, разными людьми… хотя людьми этих выродков назвать трудно. За те четыре года через сборную прошло около семидесяти девушек. И вот больше трети — внезапно стали жертвами маньяков. Может ли это быть случайностью?

— Не знаю… Думаю, что нет. Нет, точно не может… Так. И что теперь?

— Хм. Хороший вопрос. Натолкнулись мы на этот феномен как раз десять дней назад.

Так что теперь будем проводить всяческие проверки. Может быть, натолкнемся еще на что-либо. Ну и — будем искать объяснения. Возможно, найдем.

— Устранение свидетелей какого-то давнего преступления? — спросил я сам себя. — Или… — Или взять странные убийства наркогешефтманов. В четырех случаях из пяти к ним в дом под тем или иным предлогом попадал ребенок лет десяти-двенадцати. В пятом случае — вернулась похищенная вымогателями дочь, девочка вообще восьми лет. Везде — наутро труп хозяина, в двух случаях — и домочадцев с чадами. Все дети исчезли, кроме опять же той восьмилетней дочки, которая разбила зеркало и насмерть изрезалась стеклом. Что это значит?

— Вы рассказываете страшные вещи, — сказал я.

— А потому что жизнь наша такая, — вздохнул Валерий Михайлович. — Страшная.

Детей пугать. Ладно, Миша… Михаил Игоревич… Давайте к делу.

— Давайте.

— О факте похищения Георгия Романова вы знаете. О некоторых особенностях похитителей — тоже. И мы теперь знаем — с вашей помощью. Сейчас, в период кризиса, в преддверии плебисцита, никак нельзя допустить появления самозванца. А точнее, с поправкой на современные технологии, — наследника, формально как бы и настоящего, но модифицированного здесь, — он коснулся лба.

Я понял.

— Так. И какова моя роль?

— Сыграть в «Принца и нищего». Вы знаете, что похожи на наследника, как брат-близнец?

— Н-нет. Разве похож? Нет… ну, разве что тип лица, сложение…

— Очень похожи. Так вот: надо сделать так, чтобы похитители решили, что в руках у них находится двойник, а оригинал — вот он.

— Они, думаете, такие дураки? Не проверят?

— А как? Я не вижу способа установить это достоверно. По крайней мере, мы их озадачим и заставим нервничать и дергаться.

— Ну и шлепнут они наследника…

— Не раньше, чем захватят вас. А вас они не захватят.

— Почему же?

— Я не позволю. Да вы и сами, судя по сегодняшнему бою, не пальцем деланы. Ну, как? Согласны на такую роль?

— Да я еще не видел роли… И вообще, понимаете, у меня почему-то комплекс Сусанина начисто атрофирован. С самого детства. Жизнь за царя — как-то не по мне.

— Знаете, Миша… — он вдруг задумался. — Если бы только за царя… Нет, не знаю. Не могу объяснить. Только есть у меня такое чувство, что идем мы с вами в головном дозоре войска Армагеддона… Ну, и — неужели вам не хочется добраться до убийц вашего друга?

— Друзей, — поправил я.

— Тем более.

— Пожалуй, что хочется. Только вот… надо решить один вопрос… — и я, запинаясь, рассказал ему про Зойку. — Он задумался.

— А она еще не знает? Про… вашего друга?

Я мотнул головой. Мне представить было страшно, как я ей это скажу. И еще страшнее — если скажет кто-то другой.

— Поехали, — распорядился Валерий Михайлович. — Я знаю более надежное место, чтобы переждать…