Встречи

Мне письма шлет московская родня

Печется о здоровье и зарплате,

И между строк за то бранит меня,

Что до сих пор живу не на Арбате.

Однажды в поезд сяду сгоряча,

Сам на себя обиду затая.

Да только дальше станции Свеча

Меня не пустит родина моя!

Как это пламя полыхало!

А мне казалось: бестолково

Оно само себя сжигало

Из самолюбия пустого.

Но подходили люди, грели

Свои озябшие ладони

И тихо-тихо песни пели,

И словно понимал огонь их.