Le berceau du chat

Ce qu’il y a de plus fort

Il n’était pas mort.

Mais il en avait diablement l’air ; n’était que de temps en temps, du fond de cette mort apparente, un frisson affleurait comme un tic.

Frank protesta vigoureusement : « Papa » n’était pas mort, c’était impossible ! Il était dans tous ses états.

— « Papa » ! Vous ne pouvez pas mourir, voyons ! C’est impossible !

Il déboutonna le col et la blouse de « Papa », lui frotta les poignets.

— Donnez-lui de l’air ! De l’air pour « Papa » !

Les pilotes de chasse accoururent à la rescousse. L’un d’eux eut la bonne idée d’aller chercher l’ambulance de l’aéroport.

N’ayant pas reçu d’ordres, la fanfare et la garde d’honneur demeurèrent au garde-à-vous, sur le qui-vive.

Je regardai Mona. Elle n’avait rien perdu de sa sérénité et s’était retirée jusqu’à la balustrade de la tribune. La mort – si nous devions en être témoins – ne l’alarmait pas.

À ses côtés se tenait un pilote. Il ne la regardait pas, mais il émanait de lui un rayonnement que j’attribuai au fait d’être si proche de Mona.

« Papa » reprit partiellement conscience. D’une main qui battait comme un oiseau pris au piège, il montra Frank.

— Vous… dit-il.

Nous fîmes tous silence afin d’entendre ses paroles.

Ses lèvres remuèrent, mais il n’en sortit que des bruits de glou-glou.

Quelqu’un eut une idée qui parut excellente sur le moment – bien qu’assez macabre rétrospectivement. Je crois que c’était un des pilotes. Il arracha le microphone de son pied et le tendit vers les lèvres gargouillantes de « Papa » afin d’amplifier ses paroles.

C’est ainsi que nous revinrent, répercutés par les immeubles neufs, des râles entrecoupés de tyroliennes spasmodiques.

Puis des mots tombèrent de sa bouche.

— Vous, dit-il à Frank d’une voix rauque, vous – Franklin Hoenikker – serez le prochain président de San Lorenzo. La science – vous détenez la science. La science est ce qu’il y a de plus fort. La science, répéta « Papa ». La glace.

Il roula ses yeux jaunes et s’évanouit de nouveau.

Je regardai Mona.

Son expression n’avait pas changé.

En revanche, le pilote qui se tenait à côté d’elle avait les traits catatoniques et la rigidité orgiaque d’un homme en train de recevoir la médaille d’Honneur du Congrès.

Je baissai le regard et vis ce que je ne devais pas voir.

Mona avait dégagé un de ses pieds de sa sandale. Son petit pied brun était nu.

Et de ce pied, elle pétrissait et pétrissait – pétrissait de façon obscène – le cou-de-pied de la botte de l’aviateur.