Байки из STIKS-а

04. Послушать о мурах

Вы прислушиваетесь, и спор вам кажется таким интересным, что вы подсаживаетесь к стойке бара, чтобы быть ближе. Спорят двое.

Один, по кличке Карась, отпускает в сторону всех муров комментарии настолько скабрёзные, что даже у завсегдатаев уши в трубочку сворачиваются. Второй, прозванный Чернышом, возражает собеседнику, хотя даже простые слова о том, что не все муры достойны немедленной смерти, могут закончиться смертью не только в «Горбатом квазе», но в любом другом месте:

— Брат, мурье тоже разное бывает. Возьми вот, к примеру, стаб Пентагон. Нет, не тот, который американский Пентагон, ты что! Просто стаб такой формы. Пятиугольный. Так вот, Пентагон — место мутное. Пентагоновские, они вроде и не мурье по жизни, но примурыженные.

Люди за соседними столиками начинают вслушиваться — выходя в рейд надо знать все об окружающих стабах и группировках в них, особенно если речь идет о тех, что сотрудничают с мурами.

— Сами они честного рейдера ради ливера валить не будут, но если вдруг грохнут такого в перестрелке, или зараженный ему башку отгрызет — труп не бросят. Приберут, распустят на запчасти и прикормленным мурам сольют. Муры они? Вроде нет, а вроде и да.

— Это ты точно сказал — примурыженные, — хмуро отзывается кто–то из сидящих за соседними столами. — Вроде и гады, а так чтобы на ближайшем суку повесить без суда и следствия — не повесишь.

Черныш согласно кивает:

— Это да. С другой стороны, они может и не хотели так жить, да Стикс заставил. Там же недавно база внешников появилась, будь они неладны. Так что если пентагоновские с мурьем конфликт затеют — внешники их в тот же день снесут. Вот и думай, как жить.

— Откармливают их внешники, — скривился Карась. — На убой. Свиноферма, бляха–муха, а не Пентагон. А потом у внешников появится эффективный менеджер, который решит, что надо бы пентагоновских разом под нож пустить.

— Может и так. Но лет пять уже как живут, да зарабатывают на потрохах помаленьку. Это тебе одна сторона, когда ты вроде и не мур, а товарища убитого в землю не закопаешь и ножичком без особых мук совести расковыряешь. А есть мурье по жизни, — в голосе Черныша засквозило откровенное презрение. — Это те, кто в том мире говном был и в этом лучше не стал. Вот, например, на юг, километрах в трехстах, грузится тюрьма — строгач. Муры ее с завидной регулярностью чистят. Мочат охрану и вывозят зэков на сортировку. Вяжут всех, раскладывают рядочками и ждут. Если иммунным посчастливится стать — будьте добры, припожалуйте в рабы, пока дар не проявится. Недельки две так отработаешь, и тут у тебя, как говорится, появляется два выхода.

— Или в муры или в расход? — предположил кто–то слева.

— Да. Если дар полезный, предложат в мурье перекреститься. В тюрьме–то, понятно, все невиновные: менты подбросили, судья засудил, но ты вот как думаешь, много отказывается?

— Вряд ли… — покачал головой Карась.

— В точку. Зэки в качестве муров и идут дальше, к успеху. Если раньше он за мобилу и котлы мог башку проломить, то теперь, раз ни ментов нет, ни закона, хер он кого пожалеет. Нет, врать не буду, бывали те, кто отказывались. Бывали те, кто вроде как соглашались, чтоб до оружия добраться, а потом дать жару, но у мурья тоже ментаты есть, так что особо не похитришь.

— Между первой и второй наливай еще одну, — собутыльник прервал рассказ бульканьем виски.

— Какая ж это вторая?

— Из этой бутылки вторая.

— Ладно, давай, накататили. Так вот, — выпив залпом вискарь, Черныш продолжил, — какими бы эти муры не были уродами, есть те, кто похуже их. Это муры по убеждениям. Ну вот, положим, был он утырком в школе. Пинали его, смеялись. Он злобу копил. За что ж его так? Он же самый лучший! А то что он по жизни говно, и это из него лезет — невдомек. И вот, представь, попал такой утырок сюда. Допустим, повезло ему с даром. И вот он на самом деле — избранный и исключительный.

Казалось бы — иди, вали руберов да элиту, а боязно, чего б попроще хочется. Потому что он не только говно, но и ссыкло. И начинает искать что полегче, а кругом, глянь–ка, одно быдло убогое, жизни не заслужившее. Рано ли, поздно ли, такой придет к мурам с трупом своего боевого товарища, который крепенько так уснул. Тут его оценят. Дадут оружие покруче. Беспилотниками от элиты защитят. Живи, да радуйся. Он и живет, да еще и подольше других. Такого мурья тоже немало.

— Ты прям психолог!

— Наговариваешь. В приличном обществе, если кого психологом назовешь, тебя ведь и язык могут отрезать. Дождаться, когда отрастет, и снова отрезать. Нет, брат, я не психолог. Я, брат, как раз с такой фермы, куда муры на сортировку отвозят, свою жизнь в Стиксе и начал. К мурам у меня поэтому отношение сложное. Они, видишь ли, спасли мне жизнь.

Когда я попал в Стикс и после перезагрузки пытался понять, что происходит, на кластер приехала банда муров… Нас привезли на «ферму». Бывшая тюрьма в небольшом стабе. Там я провел чуть больше месяца, дар все никак не пробуждался. В соседней камере сидел матерый рейдер, с дарами, со всей херней, но это ему помогало слабо. Регенерация у него была бешеная, поэтому у него чуть не каждый день что–то вырезали. И все силы организма у него шли на восстановление. Когда его отпускало, он рассказывал про Стикс, но скорее чтоб отвлечься, все смирились, что чудес нового мира нам не увидеть.

Муры держали свежаков на ферме, пока не начиналась трясучка, а потом их разбирали подчистую. Мой срок уже подходил, а дар все не проявлялся, а трясучка уже начиналась. Я сидел в камере и думал, что выбрать. Склонялся к тому, чтобы выбрать разборку. Не потому, что я такой правильный или герой, а просто мне настолько херово было, что хотелось, чтоб все кончилось. Мне тогда за сорок было, простой инженер, не вояка, не герой. Я понимал, что даже проявись у меня какой дар, долго я не протяну, а остаток жизни тащить людей на смерть, я не хотел. Хотелось как–нибудь самоубиться, но надежного способа я выдумать не мог, а перегрызть себе какую–нибудь артерию или проломить голову об решетку — не хватало силы воли.

Наконец меня поволокли на разделку: привязали к столу, мясник с ножом уже примеривался, откуда бы начать. Вот как раз в этот момент на ферму напали.

— Охренеть! — Карась, и до этого слушавший историю Черныша с выпученными глазами, теперь и вовсе еле дышал.

— А то! Как сейчас помню то ощущение холода от железа, на котором я лежал голый. Опоздай они на минуту и все — кирдык.

— А кто? Кто напал–то?

— Так в том и соль! Напали другие муры. Представляешь? Не поделили, видать, территорию. Я тогда особо не разбирался, но, получается, муры меня спасли от верной смерти, ни много, ни мало, два раза.

— Чума!

— В общем, услышал я стрельбу, взрывы, погас свет. Мясник сорвался куда–то, а я лежу. Вот тогда у меня появилась надежда. А вдруг спасут? Потом стрельба затихать стала, отдаляться. Я решил, что мурье отбилось, не взяли их. И такое, понимаешь, разочарование и злость меня накрыли… Я орал, рвался… Бесполезно — привязали качественно. А потом… Потом что–то случилось, и я оказался не на столе, а над столом. Не высоко, полметра может быть. Грохнулся на стол и понимаю — я свободен. Так с голой жопой и рванул бежать. Трясло меня неслабо, поэтому как выбрался из тюрьмы даже не помню, единственное, что хватило ума схватить — фляга с живцом с какого–то трупа. Стрельба еще продолжалась, но я уже лыжи навострил, хрен меня остановишь.

— Красавчик! — Карась облегченно выдохнул, как будто это он убегал по Стиксу от муров.

— Незадачливый красавчик, — Черныш источал самоиронию. — Направление выбрал неправильно и к утру уткнулся в черноту. Пошел вдоль нее и вот тогда мне в первый раз повезло. Там стояла автоматическая турель с пушкой и пулеметом, на которую вышел скреббер. Турель его уработала, а потом, судя по следам, эту турель уработал второй скреббер. Ты, кстати, слышал, чтобы они по двое ходили?

— Всякое говорят.

— А я вот своими глазами видел. Тот, которого турель завалила, был небольшой, размером, наверное, с малолитражку. Ну и лапы. Лапы были как, знаешь, ветви. Метра по три длиной, узловатые, с кучей отростков. Судя по следам второй был тем–то похожим, но больше раза в три, может первый был детенышем. Хер знает.

Самое смешное, что я был не первый, кто его нашел. Рядышком труп лежал, весь целый, а головы нет, только шея, срезанная и как будто стеклом залитая. И этот везунчик херов распотрошил убитого скреббера, вскрыл капсулу с янтарем. Жемчуг, наверное, сразу сожрал, так как при нем я ничего не нашел. Сел я рядом с трупом, сижу и так мне на душе хорошо, так светло и радостно… Знаешь, как будто в отпуск на море приехал. Посидел немного, потом раздел бедолагу, оделся сам, автомат его прихватил. Ну и, понятно, допотрошил капсулу, замотал янтарь в куртку. А из раздолбанной турели достал ленту с патронами от пулемета, штук на пятьдесят. И свалил по–быстрому.

Второй раз мне повезло, когда я добрался до стаба. Стаб был гнилой, полумурский стаб. Мне хватило ума не тащить туда янтарь, я его прикопал до поры до времени вместе с большей частью патронов. Десятка хватило, чтобы привести себя в порядок, обжиться и приодеться поудобнее. А потом я узнал, где есть другие стабы, причем не столь гниложопые и двинул туда. Как видишь, дошел. Да, давненько это было. В чем моя двойственность по отношению к мурам? Как проявляется? В отличие от большей части рейдеров я их просто убиваю. Быстро и без мучений. Никаких тебе скармливаний мутантов и кормления негашеной известью.

— Ой! Все бы тебе ужасы рассказывать, — Карась отмахнулся от погруженного в воспоминания нахмурившегося Черныша, — веселых историй с тобой что ли не случалось? Ну, ты даешь! Давай я тебе такую одну расскажу. Про одного деда по прозвищу Партизан.