Байки из STIKS-а

07. История Гитариста

— Первый раз в баре? — спросил кто–то позади вас.

Знакомых вы здесь приобрести еще не успели, а потому удивленно обернулись. Оказалось, вопрос был обращен не к вам.

— Да, — ответил парнишка за соседним столиком. На вид ему было лет семнадцать, может чуть больше, и скорее всего в баре он был действительно в первый раз в жизни, а не только в Стиксе.

Его старший товарищ, которого юноша называл Вагнером, сидел за столом напротив и крутил в руке бутылку.

— Пиво–то хоть раз пробовал?

— Ага! Нам пацаны с третьего курса покупали, — довольный тем, что не выглядит слишком уж желторотым поделился молодой.

Рейдер рассмеялся и тут же ударил ногой по колену молодого парня, отчего тот испуганно подпрыгнул, и едва не опрокинул пиво.

— Не лезь мне в мозги, Кадет. Ударю. — показал кулак дерзкому юноше.

Тот смущённо пожал плечами:

— Да оно как–то само получается.

— Лады, не парься. Тебе повезло. Сегодня день памяти Гитариста — местной легенды. Раз в месяц в воскресенье Арт, хозяин бара, устраивает отличную вечеринку. На центр зала выносят стул и шестиструнную гитару. Любой желающий может сыграть одну мелодию, и получить за это приз.

— Приз?

— Да. Не ахти какой, три горошины, но говорят, что инструмент приносит удачу, — Вагнер задумчиво проводил взглядом полноватую официантку с громадной задницей, которая аккурат продефилировала мимо.

— Да. Удачу. Достаточно подержать гитару в руках, и ты ненадолго станешь счастливчиком. То рубера завалишь и возьмёшь отличный хабар, то наткнёшься на бесхозный тайник с ништяками. У каждого по–разному проявляется везение. Арт хорошо знал прежнего хозяина гитары и теперь бережет ее как талисман.

Кадет приложился к пиву, разглядывая местный бар, куда попал впервые. Тем временем местные аборигены поставили на середину зала обыкновенный стул.

— А кто такой Гитарист? Крутой парень, да?

— О? Уникальный перец. Я ж участвовал в том рейде, когда его вытащили из кластера.

Вагнер щёлкнул пальцами, подзывая свою зазнобу с пухлой задницей, которая выносила пустые бутылки и мусор. От отвесил ей пошлый комплимент, после чего девица зарделась румянцем и захихикала. Ушлый рейдер заказал ей бутылку коньяка, после чего повернулся к своему компаньону:

— Слушай. К тому времени я пару месяцев, как в Улье оказался и уже в качестве рейдера. Мы щипали муров иногда, устраивали рейды на медицинские учреждения, где обитали самые злобные топтуны, и иногда навещали Призрачный город. Вот там я впервые встретил Гитариста. Но тогда он был никем: выжившим без имени и навыков.

— Как я, — бросил рассеянно Кадет.

— Да, мой маленький друг. Может и в честь тебя когда–нибудь тут будут вечеринки проводить, а я на них коньяк пить. Так вот. Один из снайперов увидел парня, стоящего на балконе второго этажа. Он стоит, а за балконной дверью несколько взбесившихся «пустышей». Они уже и стекла начали бить, но до добычи еще не добрались. Понятное дело, мы его подобрали, все же свой человек, пусть и выглядел подавленным и обессиленным. В этот же день и родилось у него прозвище.

— Гитарист?

— И все из–за грёбаной гитары. Скоро ты ее увидишь, Кадет! — сказал Вагнер, и побарабанил по столу.

— Чего так?

— Этот придурок стал истерить, когда мы его вытаскивали из квартиры. Он оказывается, купил ее за бешеные деньги и толком не успел поиграть. Люди родных потеряли, а этому недоумку важнее был инструмент. Но это еще ничего. Наш гитарный маэстро оказался парнем непростым, а с придурью. Стал он балалайку таскать за собой повсюду. На базе при этом сидеть не хотел. Так и кочевал с шестистрункой, зарабатывая на жизнь игрой. А играл он здорово! Как ударит по струнам, как запоёт, прям до дрожи бросало. Словом, Гитарист.

— А чего вы его не бросили?

— Бросать музыканта? Не, он стал приносить удачу. Это был его дар, секретное оружие, о котором он и сам не знал. Стоило парнише ударить по струнам, как несговорчивые барыги становились щедрыми и уважаемыми людьми, а местные девушки шёлковыми и покладистыми. Ох, немало из–за этого у нас проблем было. Хитрый Змей, наш тогдашний командир, пользовался этим без оглядки. А зря! Немало нажил врагов. Люди то, как музыка смолкала, начинали соображать, что их надурили, да только сделка уже была совершена. В общем, укатали Змея дикие урки недалеко от Гранитного, это поселок чуть западнее отсюда. А Гитариста отпустили. Не сообразили, что секрет Змеля был как раз в нем.

— Так все–таки, чем он тогда прославился, этот музыкант? — Кадет допил пиво, вытирая белые усы.

— Щас.

К столику подошла Вера с бутылкой коньяка, и явно не самого дешёвого. Вагнер несколько секунд разглядывал глубокий вырез, особо не таясь, после чего опомнился и вложил ей в руку споран. Та ответила ему привычной улыбкой, после чего, покачивая бёдрами, направилась к другим столам.

— Стал знаменитым музыкант наш после нападения на городок элиты. Немало она тогда людей загубила вместе с остальными зверями. Не будь рядом музыканта, погибло бы больше народу. Я очень хорошо запомнил тот день. Мы отстреливались от бегунов, и заодно мочили элитника, который бросился жрать гражданских. Нам почти удалось ранить безумное исчадие Стикса, но Гитарист спутал все карты. В разгар хаоса он вышел в самую гущу боя со своим Ibanez, заиграл. Как сейчас помню его затуманенный взгляд и небритую самодовольную рожу с ухмылочкой.

— Смелый парень, видно! — заметил Кадет.

Его старший товарищ отрицательно закивал.

— Под спеком любой дурак почувствует себя Рэмбо. Вот и в этом малохольном дрище проснулся Терминатор. Выйдя на полянку, он ничего лучшего не придумал, как заиграть соло. И знаешь, это помогло.

— Да ладно! — удивленный Кадет поменял позу.

— Что такое! Это Стикс, детка! Казалось, музыка льётся откуда–то с неба, и пронизывает каждую клеточку головного мозга. Ты замер на месте, где стоял или сидел, закатил глаза в немом восторге, и слушал, слушал, пока тебя не отпустило. И не только ты. Все эти паскудные мутанты, включая раненую элиту, также остановились на месте, и стояли не шелохнувшись, прекратив жрать и убивать. Я не видел этого дивного зрелища. Меня мелодия приковала к подвальному окну, где я засел с пулемётом, готовясь отдать жизнь подороже. До сих пор никто не верит в эту историю, считают, что я вру. Дураки!

— Ты не врёшь, Вагнер! Я вижу. — сказал Кадет, глядя рассеянным взглядом на учителя, друга и матёрого рейдера.

— Я обещал рожу начистить одному придурку, — грохнул кулаком сердито Вагнер. Юноша ухмыльнулся.

— А что с Гитаристом стало тогда? Такой талант нужен любому отряду.

— Талант нужен. Но как человек наш герой оказался мудаком. Горох и спораны он пропивал, награду за элиту спустил на элитный спек и шлюх. Полгода пожил, пока в одной драке не перерезали горло горлопану. Да, мало обладать Даром, нужно еще и соответствовать ему.

Рейдер замолчал и пальцем показал куда–то вперёд. А в зале тем временем прибавилось охочего народу. Все ждали выхода бармена с гитарой в руке. Дорогой, с потёртостями и царапинами, и приносящей удачу гитарой. Пока, правда, играть на ней никто не вышел. То ли было не время, то ли не находилось умельцев.

— Давай еще что–нибудь! — Кадет с непривычки захмелел уже на второй бутылке, — Про какую–нибудь легенду. Должен же я знать, куда расти, чтобы ты и обо мне потом рассказывал вот так молодняку.

— Ничего у тебя не треснет? — Вагнер отвесил парню отеческого леща, — Ты, я посмотрю, думаешь, что если выжил после перезагрузки и дар неплохой получил, значит все — у тебя фулл хаус и можно каждый день повышать ставки? Много я таких повидал и большинство давно уже сгинули.

Рейдер помрачнел, откинулся на спинку, достал сигарету, вспомнил, что у Арта в баре курить запрещено, сломал сигарету и кинул на стол.

— Я тебе расскажу про одну легенду, про рейдера Шварца, только вот хватит ли у тебя смелости после такого рассказа еще в хоть один рейд выйти — за это я не отвечаю.

(Байку рассказал Сергей Раст - https://author.today/u/serenciy1/works)