Бесконечная любовь

2

ШАРЛОТТА

— Что… что происходит?

Я запинаюсь, глядя на Ивана, замешательство блокирует все остальные мысли. Я знаю, что я видела прямо перед тем, как меня вырубило — человек в черной одежде, в той же маске, что была на Веноме, когда он отправлял мне те фотографии в интернете. Я ожидала увидеть незнакомца, выходящего из ванной, но вместо этого слишком знакомая фигура Ивана заполняет дверной проем, отвлекая меня по нескольким причинам. Он выглядит как точеная статуя: гладкий, бледная кожа покрыта замысловатыми завитками темных чернил, вплоть до того места, где полотенце неприлично свисает с его бедренных костей, показывая глубокие впадины по обе стороны и полоску темно-русых волос в центре, чуть ниже его пупка.

Что еще хуже, так это то, что я знаю, что находится под полотенцем. И я знаю, как это впечатляюще.

— Что ты здесь делаешь? — Требую я, стараясь не думать о том, насколько он почти голый или как между ним и мной находится прекрасная кровать. — Я была… ты не был…

Иван с трудом сглатывает. Я вижу, как двигается его горло, вижу внезапную неуверенность на его лице, и холодок скользит по моему позвоночнику.

— Иван. — Мой голос падает, жестче, чем я когда-либо слышала, более серьезный. В нем все еще чувствуется легкая дрожь страха, но я вижу, как его глаза слегка расширяются от внезапного требования. — Расскажи мне, что происходит.

На его лице нерешительность. Я не знаю его достаточно хорошо, мы были всего на нескольких свиданиях и спали вместе один раз. Но я могу прочитать это. Он что-то скрывает, и мне нужно знать, что именно. Мои руки напрягаются на подоконнике, мое сердце бьется так сильно, что я уверена, что он должен видеть мой пульс.

— Иван.

Он прочищает горло.

— У тебя в квартире был мужчина.

— Ни хрена себе, вот это новость. — Я чувствую, как мои ногти царапают краску на подоконнике. — Он вырубил меня. Зачем ты здесь?

— Я привел тебя сюда. — Он резко вздыхает. — Чтобы ты была в безопасности.

— В безопасности? От чего? От кого? От Венома? От того… того человека в моей квартире? — Мои щеки внезапно вспыхивают, разгораясь от мысли, что мне, возможно, придется объяснять Ивану, кто этот человек и откуда я его знаю. Или почему я называю его Веном, по его имени пользователя на сайте чата, единственному способу, который я могу придумать, чтобы обратиться к нему. Я не делала ничего плохого, мы с Иваном никогда не были исключительными, но все же…

Это было глупое поведение. Из-за него я здесь. И мысль о том, чтобы попытаться объяснить все это Ивану, заставляет меня чувствовать себя более чем смущенной.

Он сжимает губы, снова резко выдыхая между ними.

— От него. Я успел как раз вовремя, Шарлотта. Я… я вытащил тебя оттуда. Но дело не только в нем. Это…

— Это что? — Я отталкиваюсь от подоконника, часть моего страха отступает, быстро сменяясь разочарованием, граничащим с гневом. — Это что, Иван? Перестань говорить кругами. Почему я в гостиничном номере? Почему ты просто не отвез меня к себе и не вызвал полицию, если ты увез меня от него? И что… — Я хмурюсь, мои мысли в таком беспорядке, что они понемногу догоняют происходящее. — Что ты делал в моей квартире?

— Я… — Иван снова трет рукой затылок. — Мне нужно было тебя увидеть. Я понимаю, как это должно звучать сейчас, особенно после того, что произошло. Мне нужно было поговорить с тобой, а твоя дверь была не заперта. Я услышал шум…

Все, что он говорит, кажется, выходит сбивчиво, как будто он на самом деле не хочет ничего говорить. Как будто он пытается мне это сказать. Я обхожу кровать, медленно, опускаясь на ее край, глядя на него. Теперь между нами меньше пространства, и я не могу не задаться вопросом, когда я сажусь, была ли это хорошей идеей. Находясь ближе, я еще лучше вижу его почти наготу, и это отвлекает. Так близко я вижу, что на его коже все еще есть капли воды, стекающие по его татуировкам, заставляя меня зудеть, чтобы провести по ним пальцами. Или языком…

Блядь. Шарлотта, сосредоточься.

— Тебе нужно было меня увидеть, — медленно повторяю я. — Что это значит, Иван? Что могло быть настолько важным, что не могло подождать до следующего дня? Или почему ты не мог написать, или позвонить, или… — Я замолкаю, видя, как напряглись его челюсти. Он отворачивается, его темно-синие глаза на мгновение устремлены вдаль, а затем он снова смотрит на меня.

— Моя семья — Братва, Шарлотта.

Я смотрю на него мгновение, не совсем понимая.

— Братва? Я… что это значит, Иван? Я не понимаю.

— Это… — Он сглатывает, отводит взгляд и снова смотрит. — Как русская мафия. Подпольная преступная организация.

— Как в «Джоне Уике» или что-то в этом роде? — Я моргаю на него. — Ты не можешь быть серьезным.

— Да, если это даст тебе лучшую систему отсчета. — Он поднимает руку, проводя пальцами по все еще влажным волосам. Его мышцы напрягаются, отвлекающе перекатываясь по груди и животу, и я сердито смотрю на него.

— Ты не мог бы надеть рубашку?

Слишком знакомая ухмылка кривит уголки его рта.

— Зачем? Я тебя отвлекаю?

— Может и так, если бы ты только что не сказал мне, что ты часть какого-то русского преступного синдиката. Или твоя семья — это…

— Братва. — Слова произносятся ровно, отрывисто, его челюсть снова сжимается, словно выдавливая их. — Вот почему мне нужно было поговорить с тобой, Шарлотта. Мне нужно было вытащить тебя оттуда. Но потом… — Он делает глубокий вдох, и я смотрю на него, пытаясь понять, что он говорит.

— Ты говоришь мне, что ты пришел ко мне домой, чтобы рассказать о своей семье… ты… являешься частью этой… Братвы. И только для того, чтобы обнаружить, что на меня напал человек в маске, который… ты его… избил? Как ты увел меня от него? А потом, вместо того, чтобы буквально что-то сделать, ты отвез меня в какой-то отель и ждал, пока я проснусь, чтобы рассказать мне все это? — Я протираю лицо руками, на мгновение зарываясь в них.

Это сон. Кошмар. Кто-то накачал меня в баре. В любую секунду я проснусь в своей квартире или у Джаз и пойму, что все это нереально. Все будет хорошо.

Я считаю до пяти и опускаю руки. Когда я это делаю, Иван все еще стоит там и смотрит на меня. И к моему разочарованию, он все еще в одном полотенце.

— Пожалуйста, надень что-нибудь. — Я беспомощно смотрю на него, и он ухмыляется, пожимая плечами, отталкиваясь от дверного проема и поворачиваясь, роняя полотенце.

— Иван.

Он игнорирует меня. Я смотрю на него, не в силах не смотреть на мускулистый изгиб его задницы, где татуировка на спине заканчивается как раз у вершины мышцы, слегка спускаясь по бокам, или на его толстый член, висящий между его такими же мускулистыми бедрами, слегка опухший, как будто этот разговор его заводит.

Он бросает взгляд на меня, беря свои боксеры с кучи одежды, и его член дергается, немного напрягаясь. Мои щеки краснеют, когда я резко отвожу взгляд, мой пульс внезапно сильнее бьется в горле, покалывание пробегает по моей коже до самого низа между моих бедер, напрягая мои соски по мере продвижения.

Я знаю, как хорошо ощущается его член. Я знаю, как хорошо ощущается весь он. Но я отказываюсь отвлекаться, больше, чем я уже отвлекаюсь, во всяком случае.

— Вот. — Иван прочищает горло, и я оглядываюсь назад, чтобы увидеть его одетым в пару узких черных джинсов с потертостями на манжетах и карманах, с короткими рукавами, кремового цвета хенли. Он засовывает руки в карманы, снова прислоняясь к дверному косяку. — Мы можем поговорить об этом сейчас, Шарлотта?

Я с трудом сглатываю, все еще краснея, кивая.

— Это безумие, Иван, — шепчу я, и он на мгновение опускает взгляд, прежде чем снова посмотреть на меня.

— Я знаю. Но мне нужно было сказать тебе. И как только я увидел, что происходит… ну, мне пришлось вытащить тебя оттуда. Это было быстрое решение. Шарлотта… моя семья знает о тебе. Они знают, что я встречаюсь с тобой. И я… я не в лучших отношениях с ними. Они угрожают тебе, и…

— Что? — Я чувствую, как мои глаза расширяются, когда я смотрю на него. — Они угрожают мне? За что, почему… — Я качаю головой. — Я даже не хочу знать. Просто отвези меня домой. Оставь меня в покое, и они тоже оставят меня в покое, верно? Я хочу домой.

Когда я говорю ему оставить меня в покое, я вижу, как он вздрагивает, как будто я дала ему пощечину. Как будто эта идея немыслима. Но его лицо так же быстро разглаживается, и он качает головой.

— Я не могу этого сделать, Шарлотта. Они почти наверняка следят за твоей квартирой. Как только я оставлю тебя там, они тебя схватят.

Такое ощущение, что все, что он говорит, звучит через мгновение после того, как он это говорит. Как будто есть задержка между его словами и моим разумом, осознающим их. Я моргаю ему, качая головой.

— Я хочу поговорить с Джаз, — требую я, поднимаясь с кровати. — У тебя мой телефон, не так ли? Я хочу поговорить с ней. Отдай мне мой телефон. — Я расхаживаю у изножья кровати, быстро выкрикивая требования, в то время как на лице Ивана появляется все более беспомощный взгляд.

— У меня нет твоего телефона⁠.

— Ты лжешь! — Я поворачиваюсь к нему лицом, эмоции быстро и густо бурлят перед лицом чего-то, что кажется таким невероятно невозможным. — Ты лжешь обо всем этом. Я не знаю почему, но…

— Я не лгу. — Голос Ивана раздражающе спокоен, это размеренное спокойствие, которое, кажется, только усиливает мою панику.

— Ты лжешь! — Я бросаюсь на него, сильно толкая его, когда мои ладони касаются его груди. Он едва двигается, он — стена мышц, а я не так уж и сильна. — Дай мне мой телефон! Я хочу позвонить Джаз! Я хочу домой!

Я смутно слышу себя, осознавая, что перехожу на территорию истерики, что я теряю самообладание, но каким-то странным образом это приятно. Я никогда не теряла самообладание. Я не думаю, что, кроме той ночи, когда я узнала, что Нейт мне изменяет, я вообще когда-либо кричала на кого-либо. Это не просто то, что кипит из меня, это годы проглатывания некоторых вещей, молчания, сохранения мира. И боже, это почти приятно.

— Шарлотта… — Иван пытается поймать мои руки в свои, но я снова и снова бью его в грудь. — Шарлотта, пожалуйста, послушай меня. Я делаю это для твоего же блага…

— О, заткнись ты уже нахуй! — Кричу я, и последнее предложение окончательно выводит меня из себя. Отступая назад, я размахиваюсь и сильно бью его по лицу.

Шлепок моей ладони по его плоти пугает даже меня, горячее жжение от этого обжигает мою руку, как будто я причинила боль нам обоим. Глаза Ивана широко раскрыты, и он замирает, словно не может поверить, что я это сделала.

Честно говоря, я тоже не могу в это поверить.

На этот раз, когда я снова собираюсь его ударить, ему удается схватить оба моих запястья.

— Шарлотта! — На этот раз мое имя — звук хлыста, такой же резкий, как удар моей руки по его лицу. — Шарлотта, если ты вернешься домой, они тебя заберут. И то, что сделает с тобой мой отец, мои братья… Лев… — он замолкает, на его лице появляется выражение, которое является чем-то средним между страданием и ненавистью. — Я не могу этого допустить, Шарлотта. Не тогда, когда это из-за меня.

Я смотрю на Ивана, все еще не совсем понимая, что он пытается сказать.

— Что ему от меня нужно? Я не знаю ничего, что могло бы помочь ему… ни с чем. Я даже почти ничего не знаю о тебе. — Я бросаю последние слова Ивану, и он снова вздрагивает.

— Это не шутка, Шарлотта, — предупреждает он меня, его руки все еще сжимают мои запястья. Они кажутся нежными в его широких, грубых ладонях, его пальцы обхватывают их. — С моим отцом шутки плохи. Он торгует женщинами, Шарлотта. Ты меня понимаешь?

Я замираю, моргая.

— Он…

— Он торгует женщинами. Теперь ты понимаешь? Почему я не хочу, чтобы он тебя заполучил? И что он может с тобой сделать?

Я чувствую, как моя кровь стынет в жилах, мой разум пытается уловить то, что говорит Иван. Секс-торговля — это одна из тех вещей, которые, как я знаю, теоретически случаются. Но это случается и с другими женщинами, женщинами, которые отправляются в отпуск одни в места, куда им не следует, женщинами, которые доверяют не тем мужчинам⁠… О боже. Я сделала это. Я доверилась не тому мужчине. Я думаю о сайте, на котором я была, в углу интернета, где мужчина может избежать наказания за такие вещи, о месте, в которое я знала лучше не ходить, и мой желудок скручивается.

— Это то, что этот мужчина делал в моей квартире? Он работает на твоего отца? Он собирался отвезти меня в… — Я даже не могу закончить предложение, эта идея настолько ужасна.

Иван бледнеет.

— Я не знаю об этом. Но я пытался остановить его. Я… — Он втягивает воздух. — Я работаю с федералами. Пытаюсь получить информацию, достаточную, чтобы они могли остановить то, что он делает. Это невероятно опасно — работать с законом против такого человека, как мой отец. И я думаю, что он и мой старший брат начали понимать, что я делаю. Поэтому они хотят тебя, чтобы использовать тебя против меня, чтобы причинить мне боль.

Я качаю головой, вырываясь из хватки Ивана на моих запястьях, но он не отпускает. Его хватка ощущается как железные обручи.

— Я не понимаю, — кипя от злости, я смотрю на него. — Как меня можно использовать, чтобы причинить тебе боль?

Иван замирает, его руки все еще крепко держат меня. Одним быстрым рывком он притягивает меня к себе, его руки прижимают мои к груди, и когда он смотрит на меня сверху вниз, на его лице появляется выражение, которое заставляет меня тоже замереть. Это заставляет всю комнату на мгновение замолчать.

Выражение, которому я не могу дать название или, может быть, я просто не хочу, потому что прямо сейчас я не могу понять, что это значит.

— Тебе уже пора знать, — бормочет Иван, его голос внезапно становится мягким, как ласка. — После той первой ночи, которую мы провели вместе, тебе пора знать.

Его руки на мне, его прикосновения, то, как он смотрит на меня, — этого достаточно, чтобы вернуть все это, даже в этот момент. Достаточно, чтобы вернуть то, как он смотрел и касался меня той ночью в моей спальне, голодный взгляд в его глазах, то, как я чувствовала, как он пожирал меня. Что бы здесь ни происходило, это было по-настоящему. Это было то, что нельзя было подделать. И я знаю, что, когда он отпускает одно из моих запястий и зарывается рукой в мои волосы, притягивая мои губы к своим для яростного, почти болезненного поцелуя, это тоже по-настоящему.