Дикая любовь (ЛП)

Глава 1 Форд

— Чувак. «Форбс» назвал тебя самым сексуальным миллиардером в мире. — Мой лучший друг Уэстон Белмонт произносит это с особым пафосом, чтобы посмеяться надо мной. Он говорит так, будто я стриптизёр, который вот-вот выйдет на сцену.

Я не обращаю на него внимания и сосредотачиваюсь на распаковке коробки с чистящими средствами у своих ног.

— Форд. — Он трясёт передо мной глянцевым журналом. — Это безумие.

Я бросаю взгляд на Уэста и смотрю на него как можно более непонимающим взглядом. Он развалился в кресле с высокой спинкой, закинув ноги в ботинках на мой стол. Грязь осыпается с подошв, превращая это место в ещё больший беспорядок, чем он есть.

— Это безумие, конечно. — Уперев руки в бока, я поворачиваюсь и осматриваю старый амбар, который станет главным офисом моей новой студии звукозаписи и продюсерской компании. Я называю его амбаром, но это скорее пустое, пыльное подсобное помещение. Дыры в полу цвета ржавчины наводят меня на мысль, что когда-то здесь были стойла. Сейчас это в основном большое захламлённое открытое пространство с маленькой кухней у входной двери, отделённой длинным узким коридором.

В любом случае, он находится всего в нескольких минутах ходьбы от главного фермерского дома на большом участке земли с уклоном, прямо на краю Роуз-Хилл.

А когда вы открываете двери старого амбара, перед вами открывается захватывающий вид.

Озеро примыкает к нижней границе участка, по обеим сторонам его обрамляют сосны, создавая ощущение уединённого оазиса. До окраины небольшого горного городка всего пять минут езды. Дальше — только зубчатые горы, простирающиеся на многие километры в первозданную канадскую глушь.

Место красивое. Но всё вокруг пришло в упадок. Однако у всего этого огромный потенциал. Я вижу это как наяву. Домики для художников. Старинная мебель. Слабый Wi-Fi. Никаких папарацци.

Rose Hill Records. Названо в честь города, который я полюбил.

Я спродюсировал один успешный альбом, и теперь у меня чешутся руки. Я хочу сделать это снова, и, к счастью для меня, многие артисты тоже хотят попробовать. Я рад творить каждый день. Слушать музыку каждый день. Воплощать песни в жизнь каждый день.

Особенно здесь.

Роуз-Хилл — идеальное место, чтобы построить дом и начать бизнес, о котором я всегда мечтал.

Личное убежище, где мне не нужно носить неудобный костюм или отчитываться перед акционерами, которых не волнует ничего, кроме прибыли, или терпеть нападки прессы из-за того, что я «самый сексуальный миллиардер в мире», как будто это какое-то выдающееся достижение.

— Здесь сказано, что ты отказался от комментариев.

Если бы Уэста назвали самым сексуальным миллиардером в мире, он бы выжал из этого максимум.

Я? Я отказываюсь от комментариев и уезжаю в маленький городок, где смогу самостоятельно начать новое дело. Я ненавижу всеобщее внимание.

— На самом деле, я дал им один комментарий, прежде чем официально отказался от комментариев.

Уэст фыркает.

— О, это должно быть хорошо.

У меня дёргается щека. Он знает. Он знает меня лучше, чем почти кто-либо другой.

— Я сказал им, что я едва ли миллиардер и просто оказался более привлекательным, чем 2500 других людей в списке. Они хотят написать статью о наименее интересном аспекте моей жизни. Так что никаких комментариев, потому что это достижение не заслуживает их. Традиционно красивый, богатый парень говорит: «Нет, блядь, спасибо».

— Так странно, что они не захотели опубликовать твой очаровательный остроумный ответ, Форд. Прямо головоломка.

Я пожимаю плечами и не обращаю внимания на укол. Разговоры о деньгах вызывают у меня дискомфорт. Всю свою жизнь я был обеспечен, а теперь провожу очень много времени с людьми, по сравнению с которыми моё детство кажется убогим. Я никогда не считал это особенно впечатляющей чертой ни одного из знакомых мне людей. На самом деле, всё наоборот. Когда у вас много денег, люди ведут себя по-другому, и если вы позволите себе слишком увлечься собственными деньгами, вы можете превратиться в настоящего мерзавца.

Зачем кому-то читать статью о том, насколько богат какой-то парень?

Я также никогда не блистал в центре внимания. Из-за этого я становлюсь резким и саркастичным, и мне говорят, что я груб или не понимаю социальных сигналов. Хотя я не уверен, что зашёл бы так далеко. Я бы назвал это прямотой и сказал, что другие люди слишком легко обижаются.

В отличие от Уэста, я не кажусь симпатичным. Я знаю, как меня воспринимают, но меня это не особо беспокоит. Тот, кто меня знает, понимает лучше. И я не переживаю из-за мнения тех, кто меня не знает.

Я наклоняюсь, поднимаю ручную метелку для пыли и иду через всю комнату. Мои ботинки на шнуровке стучат по поцарапанному деревянному полу, пока я бреду к старинной чугунной печи в углу. Паутина и частично сгоревшие поленья заполняют пространство под ней, и я задаюсь вопросом, как давно они там лежат, кто их туда положил, какую историю они могут рассказать. Если бы они не так сильно бросались в глаза, я бы их оставил. Честно говоря, я чувствую себя немного не в своей тарелке, как незваный гость, который врывается, чтобы всё сделать блестящим и новым.

Я мог бы нанять кого-нибудь, чтобы он сделал всю эту чёрную работу, но нанять кого-то, кому я могу доверять, — это всё равно что взбираться на слишком крутую гору. К тому же, есть определённое очарование в том, чтобы строить что-то своими руками. Да, у меня есть деньги, но мне не нужно тратить их, когда я вполне способен справиться сам. Когда у меня есть амбиции и целеустремлённость.

Тяжёлый труд — вот как я стал владельцем одного из самых оживлённых баров и лучших концертных площадок в Калгари. Вот как я стал основателем приложения для потоковой передачи музыки, которое подняло мой банковский счёт в заоблачную высь. У моего отца было много денег, много связей, и он мог бы легко меня обеспечить, но не стал. Он был одержим идеей, чтобы мы с сестрой научились ценить деньги.

Но к чему будут относиться все мои последующие успехи?

Деньги. Связи. Удача. А я не верю в удачу.

— Что вообще это за фотография? — Уэст показывает журнал из другого конца комнаты. — Ты выглядишь так, будто прячешься за поднятым воротником пиджака.

— Да.

— Почему?

Благослови его Господь. Его нахмуренные брови и склоненная набок голова выдают его искреннее замешательство. Для такого, как он, не имеет смысла, почему я не радуюсь этому объявлению. Он не от мира сего, весёлый, большой, чёрт возьми, позёр — и мне всё это в нём нравится. У Уэста также доброе сердце, и он заслуживает доверия. Он искренен в мире, где так много фальшивых людей. В детстве он нашёл меня читающим у озера и начал разговаривать со мной так, будто знал меня. С тех пор он не перестаёт со мной общаться, хотя мы вряд ли можем считаться друзьями. В нас есть что-то такое, что просто… прилипло.

Мы застряли на двадцать лет.

— Потому что я не хотел, чтобы меня фотографировали. Мне это не нравится.

— Почему? Тебе нужно, чтобы я сказал тебе, какой ты красивый?

Я усмехаюсь.

— Потому что я шёл по улице, чтобы встретиться с сестрой за чашкой кофе, а не на фотосессию.

Он усмехается.

— Я имею в виду, тебе бы не помешало улыбнуться?

— Да. — Я смотрю на камин, держа в руках тряпку, и пытаюсь понять, как, чёрт возьми, я собираюсь выполнить всё из своего списка.

— Тебе понадобится лопата для этой духовки. Не тряпка.

— Спасибо, Уэст. Я так рад, что ты рядом и можешь поделиться своим мнением.

Он преувеличенно вздыхает.

— Всё будет как в старые добрые времена. Только ты и я, попадающие в неприятности.

— Ты попадал в неприятности. Я наблюдал.

— Я помню, как Рози таскалась за тобой по пятам и всё время несла какую-то чушь. Боже, я никогда так не гордился ею. — При упоминании его сестры я замираю. Розали. Я не видел её десять лет, но всё равно напрягаюсь.

Я поворачиваюсь лицом на Уэсту.

— Разве у неё нет магистратуры и престижной работы в Ванкувере?

Я уже знаю, что она делает. Я время от времени навещаю её — конечно, просто чтобы убедиться, что она счастлива. Уэст упоминает её, когда мы разговариваем, но никогда не рассказывает о ней подробно. Это всё общие фразы, поверхностные новости. Но зачем ему рассказывать своему лучшему другу что-то более подробное о своей младшей сестре, которая уехала жить в город?

Лучше я не буду спрашивать.

Он взмахивает рукой, как будто то, что Рози в подростковом возрасте бросалась на людей, — самый впечатляющий подвиг в его глазах.

— Это были лучшие лета. Я всегда чувствовал себя такой грустной чёртовой пандой, когда ты возвращался в город на учёбу.

Я тоже это ненавидел. Вернулся в город, вернулся в школу, где дети — в отличие от Уэста — относились ко мне так, будто я от них отличался. Вернулся к давлению, которое оказывало на меня то, что я был сыном одного из самых узнаваемых гитаристов в мире. Роуз-Хилл был моим любимым местом в детстве, и, кажется, ничего не изменилось для меня, тридцатидвухлетнего мужчины. Здесь время словно остановилось. Здесь никто не относится к тебе как к богатому, знаменитому или даже особому человеку. Все просто занимаются своими делами. Этот свежий горный воздух, должно быть, даёт всем то, чего, кажется, не хватает городским жителям.

Но моя привязанность к этому месту — нечто большее. Я возвращаюсь сюда на гораздо более глубоком уровне. К воспоминаниям, которые оно хранит.

— Чёрт, да. Я возьму тебя в свою команду по боулингу.

— Нет. Совершенно точно нет. Ты сказал, что это папин вечер, а я не папа. — Я пинаю ботинком то, что, как мне казалось, было дохлой мухой, но теперь я уверен, что это мышиный помёт. — За исключением, может быть, целого стада мышей.

— Не думаю, что мыши бродят стадами.

— Какими бы они ни были, я не думаю, что они делают меня отцом.

— Всё в порядке. На самом деле мы с Себастьяном, если он в городе, и ты...

— У вас нет меня…

— А ещё у нас есть Безумный Клайд.

— Кто такой Безумный Клайд? Не думаю, что ты можешь просто так обзываться и называть людей сумасшедшими.

— Это чувак, который живёт на другой стороне горы — по сути, отшельник, — потому что он верит во все известные человечеству теории заговора. Его истории — мои любимые. И он представится как Безумный Клайд, так что я позволю тебе его поправить.

Я моргаю, глядя на своего друга. Это похоже на мой кошмар.

— Я не буду играть с тобой в грёбаный боулинг, Уэст.

Он усмехается и отмахивается от моих слов.

— Это ты сейчас так говоришь. Но ты и в детстве всегда говорил «нет» на мои проделки. А потом ты появлялся. С растрёпанными волосами, в очках с толстыми линзами, сползающими на переносицу. — Он ухмыляется мне, сверкая идеальными белыми зубами на фоне грубой щетины. — С угрюмым выражением лица. Наверное, с какой-нибудь непонятной книгой стихов подмышкой.

Я не могу сдержать смешок при его точном описании и качаю головой.

— Иди к чёрту, Белмонт.

— Посмотри на себя сейчас…

Я указываю на него пальцем.

— Даже не говори этого.

Пока он говорит, его руки делают размашистые, драматичные движения в воздухе.

— Самый горячий миллиардер в мире.

— Я тебя ненавижу.

— Не-а. Ты меня любишь. Я — лучик солнца для твоей ворчливой натуры.

Я хмурю брови.

— Что?

— Это из любовных романов.

Стук в дверь прерывает его, и мы оба поворачиваемся, чтобы посмотреть через весь сарай на шаткую входную дверь в конце узкого коридора, который резко поворачивает в сторону кухни.

— Кто бы это мог быть? — шепчет Уэст, как будто у нас проблемы.

Может, и так. Я совсем недавно в городе, работаю в главном доме, так что понятия не имею, кто это может быть. Моя сестра Уилла могла бы вломиться без предупреждения. Мои родители могли бы позвонить. Мой лучший друг сидит напротив меня.

По правде говоря, в моей жизни нет никого, кто заботился бы обо мне настолько, чтобы проехать весь этот путь.

Я держу свой круг общения узким и мало кому доверяю. Привлекательность Роуз-Хилл в том, что папарацци не хотят тратить весь день на дорогу, чтобы, возможно, сделать снимок.

— Я не знаю. — Я пожимаю плечами, и Уэст, широко раскрыв глаза, как сова, пожимает плечами в ответ.

Ещё один стук.

— Я слышу, как ты там шепчешься, — женский голос, который я не узнаю, звучит по ту сторону деревянной двери.

Сначала я думаю о Рози, но этот голос кажется слишком молодым, чтобы принадлежать ей. Поэтому, тяжело вздохнув, я иду к двери и распахиваю её.

Передо мной стоит девушка. На ней чёрные рваные джинсы. Чёрные кроссовки «Чак Тейлорс». Огромная футболка Death From Above 1979 года — одна из моих любимых групп. На футболке несколько намеренно состаренных дыр. Её угольно-чёрные волосы заплетены в две косы, по одной на каждом плече, и дополнены прямой чёлкой, пересекающей лоб. Всё это дополняется невозмутимым выражением лица. Верхняя петля рюкзака JanSport свисает с ее пальцев.

Я не знаю, сколько ей лет. Молодая. Выглядит как раз в том неловком, смущающем возрасте, когда ты ещё не подросток, — судя по её угрюмому взгляду и большому прыщу на подбородке. Она скрещивает руки на груди и опускает взгляд с моего лица на ноги, прежде чем снова поднять его.

— Кто ты? — Я не хочу показаться грубым, когда говорю это. В конце концов, она всего лишь ребёнок.

Её губы сжимаются, и она медленно моргает.

— Твоя дочь, придурок.

Теперь моя очередь медленно моргать. Я слышу, как стул Уэста скрежещет по деревянному полу, и его тяжёлые шаги по мере приближения.

— Прости? — говорю я. Я слышу слова, но мой мозг не воспринимает их смысл.

— Ты мой отец, — говорит она и закатывает глаза. — С биологической точки зрения.

Но это невозможно. Это совершенно невозможно. Одно это утверждение заставляет меня защищаться. Это смешно.

Одна глупая статья Forbes о моём банковском счёте, и тараканы полезли наружу. Я слишком хорошо знаю эту историю. Мне почти жаль эту девушку. Она слишком молода, чтобы провернуть это в одиночку. Должно быть, кто-то её подговорил.

— Послушайте, как бы вас ни звали, я не знаю, чего вы от меня хотите, но могу предположить. И вы не по адресу обратились.

— Меня зовут Кора Холланд. Тебя зовут Форд Грант-младший, и ты мой биологический отец.

— Ой, не трогай младшего, — бормочет Уэст у меня за спиной. — Он это ненавидит.

Я даже не смотрю на своего друга. Вместо этого я смотрю на язвительную девчонку, которая несёт полную чушь прямо мне в лицо. У неё много наглости. Надо отдать ей должное.

— Это невозможно. Я никогда не трахался с Мортишей Аддамс.

Она наклоняет голову и снова закатывает глаза. Она почти не реагирует.

— Очень оригинально, детка. Никогда раньше не слышала эту шутку. — Она роется в своём рюкзаке. Чёрном, конечно. Она эффектно вытаскивает лист бумаги с логотипом, который я узнаю.

Компания, которой я сдал ДНК, чтобы составить генеалогическое древо в подарок своей маме.

— А как насчёт бумажного стаканчика Dixie? — продолжает она. — Чашки Петри? Стерильной пробирки? Ты когда-нибудь в своей жизни трахал что-то из этого за несколько баксов?

Я чувствую, как каждая капля крови стекает к моим ногам, а желудок сжимается и кружится голова.

Потому что да, на самом деле, я так и сделал.

Уэст хлопает меня по плечу, крепко сжимая его, и протискивается мимо меня к двери.

— Ладно, увидимся на боулинге, наверное.

А потом я остаюсь здесь.

Один.

Смотрю на маленькую девочку, которая вполне может быть моим биологическим ребёнком. И чувствую себя самым неподготовленным папой в мире.