Если бы ты любил

Глава 20

Эка

Родная станица встречает меня так, как умеет только она: теплым ветром, пахнущим тиной, прошлогодней травой и широкой, разлившейся до горизонта рекой. Мы с дедом сидим в лодке, привязанной к коряге в стороне от основного русла. Тут рукав поменьше, вода тише, и велик шанс, что рыба прячется именно здесь. По краям чернеют затопленные кусты, торчат из воды кривые ветки, в камышах крякают утки. Где-то дальше, на лимане, орут чайки и хлопают крыльями бакланы, опускаясь на гладкую, как стекло, воду.

Как загипнотизированная, смотрю на свой красно-белый, с дурацким пером наверху поплавок. Вода лениво поднимает его, опускает, прячет тонкую белую палочку в прозрачных волнах. Дед недовольно пыхтит — клева сегодня нет. А мне все равно. Мне вообще не рыба нужна — мне нужны эта тишина и родной человек рядом. Все это дает надежду, что моя жизнь не схлопнулась, а просто откатилась к началу...

Слева тянется сплошная стена камыша. Между стеблями пробегают солнечные зайчики, где-то всплескивает что-то крупное — то ли щука гоняет малька, то ли бобёр хозяйничает. Над головой низко, почти касаясь воды, пролетают две цапли. Дед ворчит — вот, мол, кто отбирает у честного человека его плотву…

— Свиристелка, ты на поплавок-то смотри, а не ворон считай, — бурчит он, перекидывая кашу из ладони в ладонь и аккуратно слепляя новый шарик прикормки. — Вон как его болтает.

— Это волна, — возражаю я, осторожно упираю локти в бортик лодки и немного меняю позу. Не особо помогает, если честно. От долго сиденья на жесткой скамье все тело неприятно затекло.

— Не ерзай.

Да, это я зря. Затаиваюсь, поплавок дергается, разгоняя круги на воде. И меня будто телепортирует в тот кошмарный и одновременно с тем странный день.

«Никто не имеет права обижать мою дочь».

Наверное, этот момент я буду помнить до конца жизни. И не потому, что это прозвучало как в дешевом сериале. А потому что сказанное произвело на меня эффект брошенной прям в лицо свето-шумовой гранаты. Я даже не сразу поняла смысл слов — мало ли, человек — иностранец. Он же явно хотел сказать что-то другое. Правда?

«Какую еще дочь?» — пролепетала я, и только потом до меня дошло, кого он имел в виду.

Меня накрывает заново. И вот я опять стою перед ним, опухшая от слез. А он, словно бы растерявшись, раз за разом повторяет:

— Ну, все, все, Эка… Ты чего? Дай-ка ключи… Какой этаж?

К тому моменту, как мы поднялись ко мне, истерика несколько успокоилась. Квартира встретила нас тишиной. Отец (господи-ты-боже-мой!) огляделся. Что-то в его взгляде показалось мне странным. Впрочем, странным в тот момент мне казалось в принципе все. И еще… нереальным.

Я поставила чайник, не зная, о чем говорить дальше. На самом деле у нас ведь совершенно не было общих тем. Ну, что он обо мне знает?! С чего начинать рассказ? С первых детских воспоминаний? Они не очень веселые. Мне вообще казалось, что в моей жизни больше не будет радости. Никогда.

От этой мысли я начала реветь так, что свело горло. Мне было жаль себя, жаль мои глупые мечты и растоптанные чувства. Мне было и страшно, и стыдно, и обидно — все сразу. И почти все равно, что я вот так, абсолютно, блин, по-дурацки вела себя на глазах у совершенно чужого мне человека.

— Ну, все-все, достаточно, — он присел рядом со мной. — Скажи только, как я могу помочь твоему горю? Чего ты хочешь?

Я всхлипнула, утирая нос тыльной стороной ладони.

— Домой. Я хочу домой. В станицу. Прямо сейчас.

В принципе, я сказала это просто так… Совершенно не рассчитывая на то, что этот странный человек, мой отец, исполнит мое желание. Это казалось мне совершенно, блин, нереальным. Но, как выяснилось, не для моего отца.

— Хорошо. Тогда собери самое нужное. Мне нужно сделать звонок.

— Вы серьезно, что ли? — икнула я.

— Ты же этого хочешь, — развел он руками.

— Да, но… Как же моя работа?

— Об этом не волнуйся. Я все улажу.

И все закрутилось с такой скоростью, что дальнейшие события понеслись вперед как в ускоренной перемотке. Отец вышел в коридор, набрал чей-то номер, переходя на прекраснейший английский. А я как дура застыла с отвисшей челюстью, в попытке как-то осмыслить, что этот уверенный властный голос мне не чудится.

Через двадцать минут, которые мы провели в разных комнатах, пока я собирала чемодан, отец сообщил из-за чуть прикрытой двери:

— Все готово. Можем ехать.

Я ожидала чего угодно. Но не того, что шикарный автомобиль отца привезет нас прямиком в аэропорт, где меня будет ждать собственный бизнес-джет.

«Подсекай!» — громовой голос деда возвращает меня в лодку. Я вздрагиваю, едва не выронив удочку. Поплавок камнем уходит под воду.

— Да ё-моё, — дергаю удочку вверх. Поздно. Пусто.

Дед покачивает головой, но его голос звучит добродушно:

— Все утро ты в облаках витаешь.

— Да просто спать хочется, мы же в такую рань подхватились, дед…

— И правильно сделали! Жаль, Жорик решил дождаться, когда Лариска проснется. Какой днем клев?!

— Да его и утром нет. Всего-то две плотвички поймали.

Мелюзгу, которую мы с дедом сразу же выпускаем, я не считаю.

— Тьфу! Ты права. Не будет уже толку, давай возвращаться…

Сворачиваемся. Солнце поднимается выше, вовсю припекая в спину. Вода светлеет, на волнах разливается золото. Лодка лениво скользит пузом по широким водным просторам. Мы выходим из тихого рукава в более открытое место: тут течением подмывает глинистый берег, обнажая, как коржи торта, слои земли. В мокрой глине блестят корни и ракушки, вверху, на самом краю, растет прошлогодний камыш, за которым при желании уже можно разглядеть крыши домов, а слева лиманы тянутся. Тростник стоит высоким частоколом, в просветах видны зеркальные плёсы. Над ними низко кружат чайки, что-то высматривая, и время от времени падают в воду белыми камнями. По бревну, выброшенному на мель, чинно шагает бекас. Я свешиваюсь с борта, окунаю руку в студеную воду и думаю о том, как же круто может поменяться человеческая жизнь! Еще вчера я сидела в своём офисе, ковырялась в таблицах и думала о свидании. А сегодня — река, удочки, дед, соленый ветер… И отец, о котором не получается забыть, как ни пытаюсь.

Меня тревожит и сам факт его появления в моей жизни. И то, что он может вот так, в один звонок, организовать джет. Ведь это прямо говорит о том, что мой родитель — человек небедный. Тогда почему же я росла в условиях вечной экономии? Почему дед тянул меня один, вкалывая на двух работах, махнув рукой на собственное здоровье, отдых и личную жизнь?

От этой мысли у меня начинается настоящая чесотка. Нельзя же быть такой сволочью! Нельзя сидеть на миллионах, когда твой ребенок, желанный или нет — без разницы, возможно, голодает. Да и не похож совсем мой отец на человека, который мог бы так поступить — вот в чем дело! И тогда во весь рост встает уже другой вопрос. Могли ли деньги, если он их давал, тупо до меня не дойти? Могли ли они раствориться в руках матери? О, да… И от того, что я ни на миг не засомневалась, отвечая на этот вопрос, становится мерзко — что же за детство у меня было?

Ой, ладно тебе! Как будто сейчас лучше… — одергиваю себя и остывшей в воде рукой касаюсь разгоряченного лба.

Дедов дом подбирается постепенно: сначала вылезают из-за берега верхушки деревьев, потом показывается покатая крыша. И вот уже лодка касается днищем мели. Дед ловко разворачивает её носом к старому, но еще крепкому причалу, который он соорудил ещё в те времена, когда я ходила пешком под стол.

Мы выходим на берег. Земля под ногами пружинит — жирная, напитанная водой. Где-то за домом истошно орёт петух, дедов пес Бандит, почуяв нас, выскакивает из будки, вертит хвостом так, что тот, ей богу, вот-вот отвалится, прыгает лапами мне на колени. Я смеюсь, отталкиваю дурного.

Дед относит снасти в сарай, а я, вытирая ладонью вспотевший лоб, захожу прямо в дом. В сенях пахнет сушёной мятой, стиркой и чем-то жареным. На кухне хозяйничает мама. Стоит у плиты в роскошном домашнем костюме, волосы собраны в пучок. На плите шкворчит сковорода, в воздухе витает запах лука и чего-то копчёного.

— О, Жор, смотри, наши рыбаки вернулись! — улыбается она, бросив на меня быстрый взгляд. — Как улов?

— Да голяк полный. Только зря в такую рань подхватились.

— Ну, тогда мой руки и помогай. Надо салат дорезать. Я на вас не рассчитывала.

Я подхожу к раковине, теперь встроенной в столешницу. Сейчас-то тут установлен современный смеситель с водонагревателем. А я еще помню самодельный умывальник, под которым стоял обычный эмалированный таз. Зимой вода там была холодная, до онемения пальцев.

Закручиваю кран, вытираю руки чистым, пахнущим мятой полотенцем. И сколько я не отгоняю от себя мысли, одна не на шутку меня терзает…

Беру нож, доску. Пододвигаю миску с мытыми овощами и будто бы вскользь замечаю:

— Кстати, забыла тебе сказать… Отец меня все же нашел.

Мама медленно оборачивается.

— В смысле — нашёл? — ее голос срывается, а глаза начинают бегать, только лишний раз убеждая в том, что ей есть что от нас скрывать. Неспроста же она даже с дядей Жорой поссорилась!

— В прямом. Подошёл ко мне у дома, — я пожимаю плечами, стараясь не смотреть слишком пристально. — Мы поговорили. Он отвёз меня в аэропорт. Организовал перелёт сюда.

— Перелет, значит? Ну, да… Он тот еще показушник. Любит бросать пыль в глаза.

Игнорируя ее яд, я принимаюсь нарезать огурец.

— Он сказал, что платил щедрые алименты.

Это чистая импровизация. Ни о чем таком у нас речи не заходило. Но мне достаточно того взгляда, которым отец окинул мою квартиру, чтобы сложить два и два — он так явно недоумевал, почему я живу настолько скромно. Теперь-то, когда я немного отошла от первоначального шока, это ясно как божий день.

А чтобы понять, насколько я близка к правде, достаточно взглянуть на маму. Что я и делаю, резко поднимая ресницы. На миг в ее испуганно распахнутых глазах мелькает паника, нет, настоящий животный ужас. Чтобы его скрыть, мать резко отворачивается к плите, делает вид, что проверяет, не подгорает ли. Но поздно… Я увидела правду.

— Как. Ты. Могла…

— Не понимаю, о чем ты! Ну, да… Он давал какие-то копейки. Их ни на что не хватало.

— Ты врешь, — завожусь я. И ведь дело совсем не в деньгах, отнюдь! Дело в чувстве собственного достоинства, по которому регулярно прохаживались в школе и во дворе, высмеивая мою скромную одежду и бедность. В возможностях, которые я упустила.

Я отбрасываю нож, недорезанный огурец и, подойдя к матери, силой заставляю ее обернуться. В ушах шумит. Мне хочется… не знаю… возможно, сделать ей больно. Ударить… или… Срывающимся голосом я хриплю:

— Я сейчас у тебя спрошу. А ты ответишь правду. И только посмей мне соврать, мам! Вот только посмей… Ты не хотела, чтобы мы встретились с отцом, из-за боязни, что я узнаю о том, что ты промотала деньги, которые он оставил на моё воспитание?

Слова стихают где-то под потолком. На нас обрушивается плотная тишина, которую не смеют нарушить ни лай собак, ни вопли петуха. Только яичница шкворчит на плите, да часы на стене тикают. Мама смотрит на меня, и я вижу, как эмоции на ее лице сменяют одна другую. Ее плечи обваливаются. Взгляд уходит в сторону. Она опирается ладонью о стол, словно ноги ее не держат. А мне плевать. Мне не жалко ее ни капельки.

— Куда ты спустила деньги? На что?! Ты, конечно, бухала, да… Любила красивую жизнь… Все на нее уходило, что ли? На нее?! — недоверчиво трясу головой. Рыдания мучительным спазмом сжимают горло.

— Меня обокрали…

— Ну, да, — смеюсь, запрокинув лицо к потолку. А слезы катятся по лицу. Как же так? Одно к одному… Разве я выдержу?

— Это правда! Помнишь Толика? Он меня облапошил. Представился бизнесменом, показал план… Чертежи. Предложил вложиться в строительство гостиницы… Убедил, что деньги должны работать…

Помню ли я Толика? Нет. В ее жизни было слишком много мужчин, чтобы я могла их запомнить. Отступаю на шаг, судорожно тру виски. Зачем я вообще спросила? Какая разница, куда она дела мои алименты? Мне не вернуть детства, не сделать его счастливее...

Бессильно свесив руки, пячусь к двери. Поворачиваюсь. Оказывается, дядя Жора без зазрения совести подслушивал наш разговор. Мать, осознав это, охает. Ну, да… Она боится, что тот вытурит ее, непутевую, взашей, и она останется на старости лет одна, без средств к существованию. И это тревожит ее даже больше, чем мое моральное состояние.

С губ срывается смех.

— Я чего пришел, — чешет в затылке отчим. — Там тебя спрашивают… Выйдешь?