Если бы ты любил

Глава 22

Эка

— Привет. Далеко же ты убежала, — тихо говорит Алишер. Голос хриплый, глаза… Я от них отвыкнуть не успела, а уже приходится заново привыкать. Всего пара дней прошла, а ощущение, будто мы тысячу лет не виделись.

— Не думала, что кто-то станет догонять.

Вру, конечно. Я надеялась, что когда он узнает правду, что-то такое будет… Мне хотелось верить, что я заслуживаю того, чтобы за мной побегали, чтобы попытались вернуть, а я, вся такая гордая, сказала «нет» и как отрезала! А он потом локти кусал бы, когда я найду другого. Лучше!

И вот он здесь… А я… Не знаю. Кажется, я не испытываю никакого удовлетворения. Только злость. На него, на то, что в моей жизни всегда так — все одно к одному. И его обвинения, и ситуация с отцом, а точнее — с матерью…

— Мы выяснили, кто это был.

— Ах, вот чего ты примчался.

Пинаю кусок шифера, отделяющего грядку от дорожки. Наклоняюсь, убираю клубничный ус. И еще один, и еще.

— Ты была права. Это Шульц.

Зло шмыгаю носом. Несмотря на то, что я сама назвала его кандидатуру одной из первых, подтверждение, что это действительно так, выбивает почву у меня из-под ног. Бесит, что даже такая наивная дура, как я, догадалась, кто бы это мог быть, а Байсаров слил меня без раздумий.

— И что, какой срок светит ему? — Я резко встаю, отворачиваюсь и иду по дорожке вглубь сада. Внутри закипает обида. Крышечка контроля подпрыгивает и дребезжит. Сзади шуршит трава — Алишер идет за мной по пятам, не забывая с интересом оглядываться.

— Я без понятия. Им будут заниматься отец и Адам, а я, сразу как узнал, примчался к тебе. Сюда…

— Как ты вообще узнал, где я? — оборачиваюсь, подозрительно сузив глаза.

— Твой отец сказал, — этому гаду как будто даже хватает совести смутиться. Я округляю рот.

— Отец? А как он… Он что? Заявился к вам в порт?

— Да, — кивает Алишер. — Именно так все и было. Я как раз нашел доказательства против Шульца. Почему ты мне не рассказывала, кто он?

Закусив щеку, судорожно пытаюсь сообразить, что же меня смущает. Почему не рассказывала? Я рассказывала, что он нас бросил. И что я никогда его не видела — тоже… Остального же я и сама не знала. А оказывается, мой отец — личность незаурядная. Его бы лучше знать, да... Уж не оттого ли Байсаров примчался?

Побелев, поднимаю с земли шланг. Раскручиваю петли…

— Он впервые появился в моей жизни в ту ночь, когда ты…

— Ясно, — перебивает меня Алишер, видно, не желая, чтобы я продолжала. А что такое? Не хочет вспоминать, как меня поимел на прощание? Откидываю голову и смеюсь. — Эка, ну ты чего? Я дерьмово с тобой поступил — не спорю. Просто ты тоже меня пойми… Трудно это, когда любимая девушка использует тебя втемную…

Он никогда не признавался мне в любви. Никогда! Да, нам было классно, каждую свободную минуту мы проводили вместе. И да… Я отдавала себе отчет, что влюбилась в него как кошка, но была слишком гордой, чтобы признаться первой, а он молчал.

— И давно я стала любимой? — медленно выпрямляюсь.

— Какой-то неправильный тон ты выбрала, чтобы об этом поговорить, — считывая мое настроение, бросает Байсаров.

— Ах, неправильный! — оскаливаюсь я. — Скажи, я что, похожа на дуру?! Да если бы ты меня любил, никогда бы в жизни не поверил, что я способна тебя предать. Если бы ты любил… — выдыхаю я, чувствуя, как внутри поднимается такая волна, что мне хочется либо швырнуть в него чем-нибудь тяжёлым, либо завыть в голос. — Ты любишь только себя! И не думай, что я не понимаю, какого черта ты мне сейчас сказки рассказываешь.

— И что же ты понимаешь, позволь спросить?!

— Все дело в моем отце, да? Он… имеет влияние в ваших кругах?

— Ну, каких кругах?

— Бизнесовых, — пожимаю плечами. Может, я и правда ведьма? Не зря же я так явно вижу то, что от меня пытаются скрыть? Мотивы матери, мотивы Алишера… Который делает шаг ближе, надеясь, что я обо всем забуду в его руках.

— Послушай, мне все равно, кто твой отец. Я приехал, чтобы извиниться. Эка, да послушай ты меня! Я ошибся. Я… — он делает вдох. — Пойми, я был уверен, что защищаю компанию, семью… Мы несколько раз все перепроверили! Эка, пожалуйста. Посмотри на меня.

Я вскидываю ресницы. Его взгляд натурально меня гипнотизирует… Это сложно объяснить, невозможно. Но стоит ему протянуть руку, как я бездумно делаю шаг к нему, растеряв по дороге всю гордость. От того, чтобы упасть ему в объятия, меня, как ни странно, удерживает… поливочный шланг, который я продолжаю все это время держать в руке. Секундная задержка, но мне ее хватает, чтобы прийти в себя и до слез застыдиться собственной слабости. Без понятия, что мной движет — злость, унижение или просто отчаянная попытка хоть как-то сбить напряжение, но я вскидываю руку выше и резко жму на курок поливалки.

Ледяная вода хлещет прямо в Алишера. Он не успевает ни прикрыться, ни отвернуться. Стоит столбом, как будто смирился. Вода течёт по его футболке, облепляя тело, пропитывает джинсы, заливает кроссовки, собирается в грязные лужи у ног.

— Вот тебе за все! Получай! Козел! Лгун! Люблю, говорит… Нет, вы слышали?! — выкрикиваю я, отчаянно нажимая на рычажок.

Алишер стоически переживает мой срыв. Разве что его челюсть чуть дергается. Вода достигает и моих ног. Просачивается через сланцы… Холодно.

— Ну? — сипит Алишер, стряхивая с лица воду. — Полегчало?

— Ты даже не представляешь, насколько! — рычу я и направляю струю прямо ему в лицо. Он отшатывается, но не уходит. Я поливаю его ещё секунд пять. Ледяная вода бьёт по его коже, а мне, если честно, ни капли не легче. Злость ушла, но на ее месте воцаряется такое опустошение, что, может, лучше бы было злиться.

Струя постепенно слабеет, и я отпускаю курок, переводя дыхание. Руки трясутся. Байсаров стоит мокрый до нитки. Волосы прилипли к вискам, футболка стала абсолютно прозрачной… Черт.

Алишер делает шаг ко мне. Медленный. Осторожный. После моей детской выходки он явно не знает, чего от меня ждать.

— Ты имеешь право злиться, — говорит он тихо. — Ты имеешь право меня ненавидеть. Ты даже… — он криво усмехается, — имеешь право утопить меня в канаве, если захочешь.

Я поднимаю глаза.

— И что? Ты думаешь, что я до костей проникнусь тем, что ты признал очевидное?

— Нет, — честно отвечает он. — Я ничего не думаю. Я только хочу, чтобы ты дала мне шанс всё исправить. Один.

Я застываю. Один шанс… Он продолжает:

— Я не прошу тебя связать со мной жизнь до гроба. Я не прошу вернуться. Просто давай начнем с того, на чем закончили, а там как пойдет. Ты сможешь всегда уйти, если тебе что-то не понравится.

— И ты сможешь.

— И я.

— Как удобно, — не скрываю сарказма.

Тут терпение Байсарова иссякает.

— Послушай, Эка, ну это же бред!

— Что именно?

— Твои капризы. Я понимаю, ты обижена. Но я раскаялся и извинился. А теперь прошу дать нам шанс…

— На что? На ни к чему не обязывающие отношения?

— А чем тебя не устраивают отношения? Или, может, ты хочешь замуж?

— Почему бы и нет?! — выпаливаю я. — Ты же меня любишь! Так что тянуть?

Отбрасываю шланг и подпираю бока кулаками. Гос-по-ди. Что я несу?! Лицо Алишера надо видеть. Мне хочется засмеяться. В конце концов, он прав. Я не собиралась замуж в двадцать три. Мы вполне бы могли встречаться еще не один год. Но другая часть меня… Та часть, которая не имела уверенности никогда и ни в ком, вдруг встает на дыбы и тоненько всхлипывает: «А какая разница? Ну, что это меняет, вот правда? Если это любовь… Которая рано или поздно должна будет закончиться свадьбой?».

Алишер закусывает щеку и оглядывается куда-то за спину. Ауч! Да он не один приехал. С ним и отец примчался, а еще из дома вышли мать с отчимом и дед. И все они на нас без зазрения совести пялятся! Ну, эти-то ладно — что с них, колхозников, взять? Но папаня! Он же вроде голубых кровей, и должен был проявить такт и оставить нас наедине, а не пялиться так, будто… Будто… У них с Байсаровым какой-то свой диалог. Вроде: «Ну, и что ты теперь скажешь?».

— Я думаю, такие вопросы вот так не решаются.

— Забудь, — горько хмыкаю я. И вот откуда ей взяться — горечи? Я же в самом деле не думала ни о какой свадьбе. Но… Мы такие иррациональные существа, господи! Непостоянные. Ранимые. Хрупкие.

Алишер делает шаг ближе, и я вижу, как на его коже проступают мурашки, когда налетает ветерок. Он не обращает на них внимания, глядя исключительно на меня. Я же могу думать только о том, что ему холодно.

— Я не хочу забывать, — произносит он странно спокойно. — Мы вернемся к этому, но позже, ладно?

Алишер косится на наш внезапно образовавшийся зрительный зал — на неодобрительно прищурившегося деда, на мать, пялящуюся на нас, открыв рот, на тень плохо скрываемого интереса в лице отчима и… на моего отца. Тот стоит в отдалении как статуя и не сводит с нас глаз.

— Я пришёл извиниться и сказать, что я тебя люблю. И даже если ты зальёшь меня водой еще раз, я не уйду, пока ты не скажешь, что между нами все кончено.

Господи. Я задираю подбородок… Конечно, черт дергает тут же выпалить:

— А если я скажу, что все?

Он, не моргая, смотрит мне прямо в глаза.

— Тогда всё. — Он выдыхает. — Но пока ты этого не сказала… Я еще поборюсь.

Я отворачиваюсь, потому что у меня опасно увлажняются глаза. В груди жжёт, будто кто-то поднёс спичку. Ноги подкашиваются — от усталости, от нервов, от… него. Чертыхнувшись, наклоняюсь, поднимаю шланг и, не зная, что ещё делать со своими руками, аккуратно скручиваю его в кольца. Пальцы нервно подрагивают.

Алишер подходит ближе — настолько, что я чувствую тепло его тела даже через мокрую одежду.

— Эка… Скажи хоть что-нибудь.

Я делаю вдох.

— Я не знаю, — выдыхаю честно. — Я правда не знаю. Всё слишком… — я машу рукой, будто передо мной облако пыли. — Ты унизил меня.

— Если я прямо сейчас сделаю тебе предложение, твое решение изменится?

— Таким тоном? — усмехаюсь я. — Шутишь? Нет. Иди домой, Алишер. А то простудишься.

— Домой — это куда? За две тысячи километров? — фыркает он. От мысли, что он уедет, и все закончится, не начавшись, во мне поднимается волна паники. Поджимаю пальцы, чувствуя, как пропитавшая носки вода просачивается дальше.

— Куда хочешь! Мне больше нечего тебе сказать. Ну, не могу я по щелчку пальцев тебя простить. Хочу… — с ресниц капает одинокая слеза, — но не могу.

— Понял… Ладно, пока… — Алишер зарывается пятерней в волосы, разворачивается на пятках и начинает идти к воротам, когда вдруг оборачивается и кричит: — Ну, ты хоть номер мой разблокируй. Мало ли…

Ничего не обещаю. Просто смотрю на него как в последний раз. Может, я дура, а? Такой парень! А я выделываюсь, что-то доказываю… Строю из себя ту, кем отродясь не была. Хотя… Это, конечно, как посмотреть. С колотящимся сердцем подхожу к отцу.

— Зачем ты ему сказал, где я?

— А ты разве не хотела?

Он прав. Что скрывать? Я хотела, и очень! Гнала от себя эти мысли, убеждала себя, что я сильная, и мне его «извини» на фиг не впились, но в глубине души я, как любая влюбленная дурочка, мечтала, что он придет и заберет меня.

— Не знаю, — хмурю брови. — Ну, а ты какими судьбами здесь?

— Доделал свои дела и решил провести с дочкой пару свободных дней. Уделишь мне немного времени?

— А ты ответишь на мой вопрос?

— Да.

— Почему ты меня бросил?

— Я бросил не тебя, а твою мать. Зря я не послушался родителей. Она мне совершенно не подходила.

— Это точно, — усмехаюсь я с некоторой даже благодарностью за то, что отец не стал называть вещи своими именами. Например, мать — шлюхой.

— Они живы?

— Родители?

— Да.

— Твои дед с бабушкой живы и здравствуют.

— Они знают о моем существовании?

— Нет, — отец отводит взгляд. — Это было мне не с руки. Я человек непростой, Эка. У нас в семье свои правила и конкуренция за ресурсы. Ребенок от женщины вроде Ларисы пошатнул бы мои позиции. Дело вовсе не в тебе, но так уж случилось. Мне жаль.

— Почему ты решил обо мне вспомнить?

— Потому что теперь мое положение настолько устойчиво, что я могу себе это позволить.