Ганс

ГЛАВА 10

Ганс

Оставив грузовик на подъездной дорожке, я беру продукты и делаю дюжину шагов до почтового ящика.

Прошло двадцать четыре часа с тех пор, как я наблюдал, как Кассандра получает свою почту, и я все еще на нервах.

В основном потому, что я не могу выкинуть из головы вид ее, согнутой в этих гребаных шортах. Возможно, не помогает то, что я посмотрел видео, где она делает это, два десятка раз. И определенно не помогает то, что я сильно недосыпаю после последних пары дней.

Я пристально смотрю на свой почтовый ящик, не упуская из виду ящик на другой стороне улицы.

В моем почтовом ящике больше писем, чем я ожидал, но половина из них, вероятно, мусор.

Зажав стопку под мышкой, я иду через гараж на кухню.

Банки на дне моей сумки с продуктами стучатся о прилавок, когда я ее ставлю, но в сумке нет ничего холодного, поэтому я игнорирую это и переключаю внимание на почту.

Я сортирую типичную ненужную почту и нахожу одну листовку с новой черепицей, которую прислал мой человек со связями в Италии, поэтому я откладываю ее в сторону. Он старомоден и не любит пользоваться телефонами, но его информация обычно хороша, так что я не против подхода холодной войны. Это даст мне занятие сегодня вечером, пока я разбираюсь с закодированным сообщением.

Последний предмет — это простой коричневый конверт с чем-то плотным внутри.

Я поднимаю его, готовясь отнести в свою безопасную комнату, чтобы проверить на наличие взрывчатки, как вдруг вижу, что оно адресовано жителю дома 1304.

Это почта Кассандры.

Я делаю паузу.

Это не мое.

Я не должен…

Мои пальцы уже тянут за маленькую пластиковую нитку, чтобы разорвать конверт.

Я знаю, что не должен этого делать, но это ради ее безопасности. Упаковка подозрительная. Адрес не персонализирован. Содержимое…

Я наклоняю большой конверт, и из него выскальзывает книга.

Это квадратная книга размером примерно семь на семь дюймов, в твердом переплете, покрытом мягкой черной тканью.

Я наклоняю его к свету, проникающему через окно, так, что серебряные буквы на обложке сияют.

Выстрелы похоти.

И моя кровь густеет от эмоции, которую я не могу определить.

Гнев? Ревность?

Я открываю книгу, и мой желудок сжимается.

Определенно ревность.

Это Кассандра. На коленях. На кровати, которая ей не принадлежит. И тонкая ночная рубашка, которая на ней одета, почти прозрачна.

Я переворачиваю страницу.

Она лежит на спине, ее голова свисает с изножья кровати, ее руки свисают к полу, ее темные кудри струятся между ее ладонями. В этом случае она не смотрит в камеру; она смотрит в сторону. И она носит —

Я крепче сжимаю книгу, и корешок скрипит.

Она в лифчике и трусиках. Вот и все.

Ракурс снимка подчеркивает ее гигантскую грудь, возвышающуюся на груди и удерживаемую на месте черным кружевом с косточками.

Я переворачиваю страницу.

Она стоит перед зеркалом в полный рост. Снимок сделан сзади, и она все еще в нижнем белье. Этот снимок черно-белый. И…

Мое дыхание учащается.

Моя грудь поднимается и опускается, как будто я борюсь за свою жизнь.

Я переворачиваю страницу.

Снова.

Снова.

Вся она. Вся моя Кассандра. Раскинулась, как гребаная развратница.

Для кого-то другого.