Ганс

ГЛАВА 53

Ганс (19 лет)

«Ты правда думаешь, что это сработает?»

Моя сестра закатывает глаза. «Это танцевальный клуб. Я же не пытаюсь попасть в ЦРУ».

«Почему бы просто не пойти в место, где могут развлекаться люди старше восемнадцати лет?» Ей исполнилось восемнадцать в прошлом месяце, через несколько дней после окончания школы, так что она могла попасть туда, имея при себе настоящее удостоверение личности.

«Потому что эти места — отстой. Ты бы это знал, если бы когда-нибудь пошел со мной».

"Нет, спасибо."

У меня нет времени на вечеринки. Я слишком занят летним обучением, чтобы закончить школу раньше остальных одноклассников и начать жить так, как хочу.

«Зануда», — вздыхает она, но я знаю, что она не это имеет в виду.

«Она даже на тебя не похоже». Я показываю водительские права.

Фрейя кружится, ее короткое серебристое платье развевается, ее светлые волосы блестят на плечах. «Они не будут смотреть так близко».

«Мама и папа убьют тебя, если узнают». Я констатирую очевидное.

«Вот почему я собираюсь сказать им, что сегодня я ночую у Кей». Она выхватывает удостоверение личности из моих рук и прячет его в сумочку. «И я так и сделаю». Она ставит сумку на комод, затем подхватывает с пола пару спортивных штанов и натягивает их, мешковатый материал прикрывает юбку ее платья. «Мы просто сначала прогуляемся». Затем она натягивает свою любимую футболку, узор тай-дай образует цветок на ее груди.

Я качаю головой. «Удачи».

Не желая быть свидетелем того, как Фрейя обманывает наших родителей, я направляюсь в свою комнату.

Я не беспокоюсь, что проблемы с законом могут испортить ее планы поступить в ветеринарную школу в Университете Миннесоты. Зная ее, даже если ее выгонят из колледжа, она все равно переедет на север. Она не говорит ни о чем другом с тех пор, как услышала обо всех озерах, которые у них есть, и сказала, что ей надоело жить в пустыне.

Я закрываю дверь спальни и вздыхаю.

Немного странно вернуться сюда после того, как привык к жизни в кампусе. Но в понедельник у нас нет занятий, поэтому я решил провести выходные дома.

Трудно отказаться от бесплатной еды и бесплатной стирки.

Плюс, должен признать, очень приятно снова быть рядом со своей семьей.

Я смотрю на свою кровать.

Мне немного хочется бросить учебу, чтобы поваляться в постели и посмотреть какой-нибудь паршивый телевизор. Но я этого не делаю.

Опустившись в кресло в углу комнаты, я открываю книгу «Законы и политика в области здравоохранения».

Я всегда хотел быть юристом. Наверное, в детстве смотрел слишком много фильмов. Но исправлять ошибки, быть хорошим парнем, в конце концов стать своим собственным боссом… Чего еще может желать мужчина?

Я тру глаза и смотрю на часы на тумбочке. Чуть больше шести, а спать я лег только после двух.

Я начинаю переворачиваться, намереваясь снова заснуть, но через закрытую дверь в мою комнату проникает голос мамы, более высокий, чем обычно.

Мои родители рано встают, но не по воскресеньям. И мама никогда не повышает голос.

Когда я сбрасываю с себя одеяло, в моем животе образуется пустота.

В пижаме я выхожу из комнаты.

Когда я поднимаюсь наверх, голос папы перекрывает голос мамы.

«Скажите ей, что мы ей перезвоним. Нам нужно вызвать полицию».

Яма превращается в кошмар, и я спешу вниз по лестнице, бесшумно ступая босыми ногами по ковру.

«Ты его слышала. Да. Хорошо».

Я заворачиваю за угол на кухню как раз вовремя, чтобы увидеть, как мама вешает трубку.

«Дай сюда», — папа протягивает руку, и мама дает ему трубку.

Он набирает три цифры, затем подносит телефон к уху, а его свободная рука ложится на плечо моей мамы.

Они меня еще не видели, поэтому я остаюсь на месте и прислушиваюсь.

«Да. Мне нужно сообщить…» Голос папы срывается, и мама зажимает рот руками. «Мне нужно сообщить о пропаже человека».

Пропавший человек.

«… Эклунд… Моя дочь…»

Моя сестра.

«В последний раз ее видели…»

Фрейя пропала.

Я делаю шаг назад.

«Комета, да, клуб». Плечи мамы трясутся, а костяшки пальцев папы белеют вокруг телефона. «Мы не знали, что она собирается…»

Я знал.

Я знал.

«Ее подруга вернулась домой всего десять минут назад. Ее родители думали, что девочки уже в постели». Голова отца наклоняется вперед. «Кей думает, что их накачали наркотиками. Она не помнит, как она оказалась в доме другой подруги. Но… Но Фрейя, моя девочка, ее не было с ней».

Фрейя пропала.

«Я знаю, что не прошло и двадцати четырех часов». Тон папы меняется. «Я позвоню мэру…»

Мне следовало ее остановить.

Мама со стоном отворачивается от папы и замечает меня.

Я не слышу, что говорит мой отец, потому что мама бросается ко мне и обнимает меня крепче, чем когда-либо прежде.

Полицейский бросает на нас последний взгляд, прежде чем выйти за дверь и закрыть ее за собой.

Единственная причина, по которой он здесь, — это то, что у папы есть деньги.

Полицейский задавал вопросы и записывал наши ответы, но я не думаю, что он действительно верит, что она пропала, а не просто тусуется.

Новостей нет.

Никаких признаков Фрейи.

Она пропала со вчерашнего утра.

Мой кулак колотит по запертой задней двери.

Комета закрыта, не откроется еще несколько часов, но машины припаркованы на парковке для сотрудников. И если копы не дадут нам никаких гребаных ответов, это сделаю я.

Я снова бью кулаком.

Наконец, она открывается.

«Забыли ключ?» — спрашивает мужчина, прежде чем соображает, что я не его коллега.

Прежде чем он успевает захлопнуть дверь у меня перед носом, я выставляю ногу, оставляя ее открытой. «Мне нужно поговорить с кем-нибудь».

«Слушай, парень, если ты что-то потерял, тебе придется подождать, пока мы откроемся. Тогда ты сможешь проверить бюро находок».

Тьма, которая бурлила во мне с тех пор, как я впервые услышал обеспокоенный голос мамы, расширяется. Заполняя все больше моей души.

Я отталкиваю парня.

Удивление — единственная причина, по которой я заставляю его двигаться. Он весит пятьдесят фунтов и на двадцать лет старше меня, но все равно спотыкается.

Потом он выпрямляется и толкает меня в грудь. «Я тебя прикончу, ты, мелкий засранец. Убирайся нахуй».

Я отталкиваю его руки. «Я не уйду, пока не поговорю с кем-нибудь».

Мужчина вторгается в мое пространство. «Вы, богатые придурки, думаете, что можете делать все, что вам вздумается». На этот раз, когда он толкает меня, он толкает меня сильнее, и я ударяюсь плечом о край стеллажа рядом с дверью.

Он, наверное, увидел мою машину, припаркованную у двери. Увидел роскошную модель и решил, что я здесь, потому что я просто очередной избалованный засранец, который пытается добиться своего.

«Мою сестру похитили!»

Я кричу это.

Я кричу это со всей яростью, тревогой и болью внутри меня.

«Кто-то здесь это видел!» Глаза у меня горят.

Но мне все равно. Мне все равно, увидит ли он мои слезы. Мне все равно, ударит ли он меня. Даже если он сломает мне все кости. Ничто не помешает мне найти Фрейю.

Мужчина замирает, его глаза расширяются, а затем они отворачиваются и снова опускаются.

Он что-то знает.

«Кто?» — шиплю я, вторгаясь в его пространство. «У кого она?»

Он качает головой, прежде чем я заканчиваю спрашивать. «Я ничего не знаю ни об одной девушке».

Он лжет.

Я хватаю его за рубашку, но он отталкивает мои руки.

«Скажи мне!» — мой голос срывается. «Ей всего восемнадцать».

«Как я и сказал копам, я не понимаю, о чем вы, черт возьми, говорите». Он повышает голос, и что-то в этом не так. Как будто он делает это для кого-то другого, не для меня. «Тебе нужно идти».

Мое дыхание становится тяжелее.

«Кто?» — шепчу я.

«Уходи. Сейчас же». Он все еще громко говорит, подталкивая меня к двери. Затем его голос падает до шепота, как у меня. «Марко».

Я выхожу на дневной свет, и дверь захлопывается передо мной.

«Папа?» — я стараюсь говорить тихо, не уверенный, проснулся ли он.

Никто из нас не спал с тех пор…

Его голова поднимается со стола, на котором она покоилась.

Ему требуется мгновение, чтобы сфокусировать взгляд. «Ганс? Входи».

Я переступаю порог. «У меня… у меня есть имя».

На этот раз это другой офицер, и сочувствие на его лице выглядит таким же фальшивым, как и его волосы.

«Итак…» Он смотрит в свой блокнот, словно не помнит, что я сказал двадцать секунд назад. «Ты пошёл в Комету, никому не сказав, что пойдёшь, а потом запугал какого-то сотрудника, чтобы тот дал тебе это имя». Он говорит, что имя, которое я ему дал, инопланетное, а не французское.

«Я его не запугивал», — огрызаюсь я. «И мне девятнадцать. Мне не нужно рассказывать людям, куда я иду».

«Так и бывает, когда это мешает полицейскому расследованию».

«Какое расследование? — развожу руками я. — Ты ничего не сделал!»

Папа кладет руку мне на ногу. Не знаю, для утешения или чтобы удержать меня от нападения на копа.

«Я понимаю, что сейчас тяжелое время». Этот гребаный придурок даже не пытается звучать так, будто ему все равно. «Но вы должны позволить нам делать свою работу. И погоня за слухами», — он показывает свой блокнот, в который якобы записал имя, — «не помогает».

Я стискиваю челюсти, пока он встает с другого дивана.

«Мы свяжемся с тобой». Он кивает головой в сторону мамы, которая сидит по другую сторону от меня, а затем смотрит наружу.

Мама его не признаёт. Она ничего не делает.

Полицейский назвал это имя слухом. Но папа уже слышал имя Марко раньше.

Это не гребаный слух.

Пятнадцать лет назад, когда мне было всего четыре, а Фрейе три, мы переехали сюда из Швеции. У папы была инвестиционная возможность, которая использовала его опыт в горнодобывающей промышленности, поэтому он продал свою компанию, и мы переехали в США. И в попытке познакомиться с Аризоной он начал читать местную газету от корки до корки каждый день. Он никогда не останавливался.

Вот откуда он узнал о всплеске активности банд в районе Финикса в прошлом году. И он помнит Марко. Он особенно помнит его, потому что буквально на следующий день газета опубликовала статью, в которой отрекалась от имени Марко. Он помнил ее, потому что она кричала о коррупции.

Папе не потребовалось много времени, чтобы найти статью, сохранённую в стопке в его офисе.

Он нашел ее и прочитал нам.

В заявлении утверждается, что предыдущая статья была редакционной ошибкой и что это имя не связано с недавним насилием, употреблением наркотиков… или торговлей людьми.

Именно эта последняя часть, эти последние два слова сломали маму.

С тех пор она не разговаривала.

В ночном небе сверкает молния, а ответный раскат грома заглушает звук захлопывающейся дверцы моей машины.

Я думал, что испугаюсь. Думал, что руки будут трястись. Но пустота внутри меня увеличилась с тех пор, как неделю назад исчезла Фрейя.

Семь дней.

Семь ужасных дней.

У мамы случился кататонический ступор.

Папа не ест.

Никто не спит.

Я не вернулся в общежитие. Не был на занятиях.

Главное — найти Фрейю.

И мужчины в этом баре знают, где она.

Им придется сказать мне.

Я кладу ключи от своего Porsche в карман и иду по потрескавшемуся асфальту к входу в бар.

Нет вышибалы. Никто не проверяет удостоверения личности. Это дерьмовый бар в дерьмовой части города, полный дерьмовых людей. Человек должен быть сумасшедшим, чтобы зайти туда, если он не принадлежит этому месту.

Сумасшедшие. Или отчаяные.

Входная дверь открыта, и я вхожу в помещение с низким потолком, наполненное сигаретным дымом и запахом прокисшего пива.

Я надел простую футболку, грязные походные ботинки и свои самые старые джинсы, надеясь не выделяться, но все равно чувствую на себе взгляды.

Игнорируя инстинктивное желание развернуться и убежать, я держу голову высоко и направляюсь к бару.

Это определенно грубая публика, но это не похоже на тусовку обычной банды. Слишком много разнообразия в посетителях, чтобы все они были частью корсиканской мафии. Возможно, разведданные, которые я собрал, не так хороши, как я думал. Или, может быть, так оно и есть. Скоро я узнаю.

С каждым шагом в воздухе нарастает напряжение.

Слева от меня — бильярдные столы, справа — низкие столики, группы людей стоят там, где есть место, и еще больше людей стоит у бара.

Несколько человек толкают меня в плечи, но я не реагирую на них. Я просто продолжаю двигаться.

Я не умею драться. И я не знаю, какое оружие у этих парней. Все, что у меня есть, это складной нож в кармане, который я купил на стоянке для грузовиков.

Но я не позволю этому меня остановить.

Когда я подхожу к бару, бармен уже смотрит на меня.

Я останавливаюсь перед изуродованной стойкой напротив того места, где он стоит.

«Ты заблудился, малыш?» — спрашивает старик.

«Нет. Просто нужна информация».

Он фыркает. «Информация не бесплатна».

Я достаю из кармана бумажник, он толще обычного, достаю сотню и кладу ее на барную стойку. «Мне нужно знать, кто любит брать девушек из Кометы».

Бармен приподнимает бровь, перекладывает сотню через стойку и засовывает ее в фартук.

«Ну?» — подсказываю я.

Он пожимает плечом. «Никогда не слышал о Комете».

Я скрежещу зубами. «Ночной клуб».

Выражение его лица не меняется. «Это не совсем мое».

«А как насчет Марку? Ты уже слышал это имя?» Я говорю так, чтобы голос звучал как обычно, но понимаю, что попал в цель, когда слышу, как сразу несколько стульев скрипят по полу.

Пустота внутри меня расширяется, когда я поворачиваюсь, встаю спиной к бару и смотрю на четверых мужчин, которые встают передо мной.

«У тебя есть один шанс убраться отсюда к черту». Мужчина, стоящий впереди группы, запрокидывает голову назад, чтобы посмотреть на меня свысока.

Прошлым летом я перевалил за шесть футов. С тех пор набрал еще пару дюймов. Так что эти парни не выше меня. Но у них есть мышцы. Я просто тощий ботаник, который тратит слишком много времени на учебу, чтобы заниматься спортом или правильно питаться.

Но сейчас все по-другому.

Теперь мне нечего терять.

И я чертовски голоден.

Я расправляю плечи. «У тебя есть один шанс рассказать мне, кто крадет девушек из Кометы».

Трое мужчин сзади хихикают, но тот, кто заговорил первым, молчит. «Ты думаешь, ты крутой?»

Я качаю головой. «Нет. Но мне нужно найти мою сестру».

Смешки прекращаются.

«Если твоей сестры больше нет, смирись с этим и уходи сам».

Я сглатываю.

Этот человек мне ничего не скажет.

Мой кошелек все еще в левой руке. Я поднимаю его медленно, чтобы никого не напугать, и достаю оставшиеся у меня тысячу девятьсот долларовых купюр.

Подкуп не сработает. Но мне нужно отвлечь их, чтобы я мог нанести хотя бы один хороший удар, прежде чем эти парни надрут мне задницу.

«Халявные деньги!» — кричу я и подбрасываю купюры в воздух.

Ближайшие ко мне люди, которые наблюдали за взаимодействием, бросаются к ценным бумажкам, вставая между мной и некоторыми плохими парнями. Но никто не блокирует лидера, и он бросается на меня.

Я отпрыгиваю в сторону, уклоняясь от его первого удара.

Прежде чем он успевает ударить снова, я бью его со всей силы.

Как аутсайдер, я использую любое преимущество. В том числе и грязную борьбу.

Мой удар не попадает ему в колено, как я надеялся, но стальной носок моего тяжелого ботинка попадает ему в голень.

Я не даю ему ни секунды, чтобы восстановить равновесие. На этот раз я бросаюсь.

Сквозь адреналиновый шум в ушах прорываются крики, и я думаю, что вот-вот начнется еще одна драка, но этого недостаточно.

Я пригибаюсь так, чтобы мое плечо соприкоснулось с животом этого придурка, и использую весь свой вес и инерцию, чтобы оттолкнуть его назад.

Прямо на большого татуированного парня в кожаном жилете, который собирался сыграть партию в бильярд.

Я не вижу стола, когда падаю на землю. Но судя по тому, как крутится Vest Guy, мы испортили его удар. Как я и надеялся.

Парень в жилете бьет своим огромным кулаком по лицу того придурка, к которому я его толкнул.

И вот так все сражаются.

Уже на земле я перекатываюсь под бильярдный стол и выползаю с другой стороны.

Это мой лучший шанс уйти. Улизнуть, не пострадав. Но мне нужна зацепка. Мне нужно что-то, кто-то, за кем можно гоняться.

Я поднимаюсь на ноги и уклоняюсь от тел, пока не замечаю одного из трех других парней, которые подошли, чтобы запугать меня.

Я сокращаю дистанцию и врезаюсь ему в спину, обхватив рукой его горло. «Как мне найти Марку?» — кричу я ему в ухо сквозь рев толпы.

Он пытается ударить меня головой, но я посмотрел достаточно фильмов, чтобы спрятать голову ему за шею, поэтому у него нет возможности ударить меня достаточно сильно и сбросить с места.

Я крепче обнимаю его за шею. «Скажи мне».

Мы врезаемся в другие тела, столы, спотыкаемся.

«Ты можешь говорить, или я могу тебя задушить». Я сжимаю сильнее, хотя и хрюкаю, когда один из его локтей задевает меня.

Одна из его рук касается моего предплечья. Не пытаясь оторвать меня, как раньше, а как будто он готов заговорить.

Я ослабляю руку достаточно, чтобы он мог сделать вдох, но недостаточно, чтобы отпустить его.

"Где он?"

«Он…» Мужчина кашляет. «Он — призрак. Наемные парни схватили бы ее».

Не знаю, насколько из того, что он говорит, правда, но это имеет смысл.

«Где мне их найти?» Кислота катится по моему желудку. «Где они держат девушек?»

Он не отрицает, что это торговля людьми.

«Иди на хуй!» Его вспышка прозвучала за мгновение до того, как я почувствовал резкую боль в боку.

Я отпрыгиваю назад, отпуская его шею, и вижу нож в его руке.

Он поворачивается ко мне, его лицо все еще красное от недостатка кислорода. «Ты за это заплатишь». Он поднимает нож, кончик которого уже красный от моей крови. «И ты никогда не найдешь свою чертову сестру». Он делает еще шаг, и я натыкаюсь на стол позади себя. «Если она еще не умерла, она пожалеет об этом».

Он отдергивает руку.

И я бросаюсь вперед.

Нож в моей руке вонзается в мягкую плоть его живота.

Он был так сосредоточен на моем лице, ожидая, когда боль отразится на моих чертах, что забыл следить за моими руками.

Он роняет свой нож, его руки хватаются за рукоять поверх моих. Но я продолжаю идти вперед, продолжаю вести его назад, пока он не ударяется о бар.

«Меня зовут Ганс. И я иду за Фрейей».

Ослабив хватку, я быстро отступаю назад, затем растворяюсь в безумии и нахожу путь к двери.

Я найду ее.

Я должен ее найти.

Еще неделя.

Еще один тупик.

Еще одна драка, которая закончилась тем, что мне пришлось накладывать швы.

Третья неделя.

Я вижу, как с каждым часом мама тает.

Папа пытается держать себя в руках. Он каждый день на телефоне.

Но новостей нет ни у кого.

У меня треснуло ребро вчера вечером. И синяк под глазом, который мои родители слишком далеки, чтобы заметить.

Мои ноги шаркают по тротуару, когда я приближаюсь к очереди на «Комету».

Я был здесь каждый вечер, когда не затевал драки, в которых постоянно проигрывал.

Я знаю, что ее здесь не будет, но то, что осталось от моей души, просто хочет быть рядом с ней. Рядом с ее последним известным местонахождением.

Очередь продвигается вперед, а я думаю о той ночи.

Я думаю о том, что мы сказали друг другу.

Она не просила меня пойти с ней напрямую, но приглашение было. И я не пошёл.

Я мог бы пойти.

Если бы я только пошёл.

Но я этого не сделал.

Я не пошёл с Фрейей, и последние слова, которые я ей сказал, были пожеланием удачи.

Вышибала вздыхает, когда видит меня, но мы уже отработали эту рутину. Я даю ему пару сотен долларов, и он меня впускает.

Я не буду пытаться выпить в баре. Я сделаю то, что делаю всегда — встану у стены, уставившись в толпу, желая, чтобы тьма внутри меня задержалась еще немного. Достаточно долго, чтобы я смог найти ее.

Меня будят крики матери.

Они бесконечны.

Они мучительны.

И я знаю.

Я знаю, что они нашли мою сестру.

И я знаю, что она мертва.

Я выбираюсь из постели, но ноги меня не держат.

Я падаю на пол.

Я не могу дышать.

Мои легкие не наполняются.

Я не могу…

Боль, печаль и тяжелейшее чувство неудачи обрушиваются на меня.

Я не успел добратся до неё.

Я ее не спас.

Вопли матери продолжают разноситься по дому.

Мое лицо как будто перекошено.

Мой рот открыт, но я не издаю ни звука.

Фрейя.

Моя младшая сестра.

Ее больше нет.

Она никогда не вернется домой.

Сегодня были похороны моей сестры. И это убило моих родителей.

Это убило часть меня тоже.

Стоя здесь, один под сиянием луны, рядом со свежей могилой Фрейи, я знаю, что никогда не буду прежним.

Я никогда не стану тем человеком, которым планировал стать.

Я стану кем-то другим.

Кто-то более темный.

Два месяца спустя я стою на том же месте и смотрю на могилу моей матери, похороненной рядом с ее дочерью.

Папа стоит рядом со мной, кашляя между беззвучными рыданиями.

После того, как тело Фрейи было найдено в Вегасе, изуродованное и выброшенное, а причиной ее смерти назвали передозировку наркотиков, мама сдалась.

Врачи сказали, что это пневмония, и, возможно, так оно и было, но она потеряла желание жить.

Реальность того, что случилось с Фрейей, как она страдала последние недели, дни, часы… это было слишком.

Мой отец тоже болен. Я слышу, как он тяжело дышит по ночам, когда иду по пустым коридорам нашего дома.

Его не будут лечить. Мне не нужно его спрашивать, чтобы знать, что он не будет лечиться.

И стоя здесь снова и глядя на женщин, которые значили для нас обоих так много, я не виню его.

Я не принимаю на свой счет то, что я не в состоянии удержать его здесь.

Редкая капля дождя падает на землю.

Я тоже не уверен, что хочу оставаться в этом мире.

«Ганс», — голос отца хриплый, но я слышу его, когда прохожу мимо его комнаты.

Остановившись, я прижимаю руку к его двери, и она распахивается.

Папа лежит в постели, его лицо бледное, щеки впалые, он борется с приступом кашля.

Прошла ровно неделя с момента последнего вздоха мамы, и он, похоже, готов сделать свой.

Он поднимает руку, легким движением приглашая меня войти.

Мы не разговаривали. Друг с другом. Не о чем говорить.

Первые несколько раз, когда кто-то приходил к нам в дверь, выражал соболезнования, приносил еду, я отвечал. Я сохранял пассивное выражение лица. Но потом я больше не мог.

Я не мог скрыть переполнявшую меня ярость.

Я не мог сказать спасибо.

И тут люди перестали стучать.

Мои ноги бесшумно ступают по толстому ковру, покрывающему пол. Он в оттенках красного. Вышитые цветы всех форм и размеров. Мама выбирала его. Он был таким ее.

Я останавливаюсь у подножия кровати.

Если это наше прощание…

Я сглатываю.

Я не уверен, что смогу выдержать еще столько же.

Я не знаю, сколько выдержит мое сердце.

Но когда я смотрю на отца, я понимаю, что его уже нет.

Я кладу руку на одеяло над его ногой. «Все в порядке, папа».

Его подбородок дрожит, а грудь сотрясается при вдохе.

«Иди сюда», — он поднимает руку.

Я медленно подхожу к краю кровати, наклоняюсь и нежно обнимаю его за плечи.

Чья-то рука лежит у меня на спине.

Вот и всё.

Когда я отстраняюсь, его взгляд скользит по тумбочке.

Я прослеживаю его взгляд.

Рядом с рамкой с фотографией его и мамы в день их свадьбы стоит резная деревянная шкатулка.

Я узнаю её. Она принадлежала моему деду, отцу. А теперь и мне.

Я стою перед ней.

Защелка не защелкивается, а шарнир смазан, поэтому крышка открывается плавно.

Верхний свет приглушен, но он все равно отражается от лезвий внутри коробки.

Дуэльные ножи.

Антиквариат.

Но чертовски острые.

Я закрываю крышку и возвращаю защелку на место.

Подняв коробку на руки, я поворачиваюсь лицом к отцу.

Он удерживает мой взгляд, в его глазах отражается больше жизни, чем я видел с того утра, когда все изменилось.

Его рот открывается. Закрывается. Открывается снова.

И тут он произносит последние слова, которые я когда-либо от него слышал.

«Заставь их заплатить, Ганс». Его вдох хриплый. «Заставь их страдать».

Я не устраиваю похороны для своего отца, но хороню его рядом с его женой.

А когда все документы оформлены, вещи упакованы и лежат в багажнике машины, я еще раз обхожу дом.

Здесь не осталось ничего, кроме горя и скорби.

Я останавливаюсь перед спальней сестры, поворачиваю ручку и открываю дверь.

Я не захожу в комнату.

Я не беру ничего из ее вещей.

Я больше не такой.

Но я даю ей молчаливое обещание.

Я клянусь ей, что не остановлюсь, пока все виновные не будут мертвы.

Затем я поворачиваюсь и иду обратно по коридору. Обратно вниз. На кухню. Я вытаскиваю плиту из стены и заканчиваю ослаблять газовую линию. Последним поворотом я перерезаю линию.

Мне не нужны деньги на страховку. Как единственный оставшийся в живых из состояния шахтеров Эклунда, я не нуждаюсь ни в одном пенни, пока я жив. Но мне также не нужно, чтобы кто-то преследовал меня за поджог. Поэтому я делаю это как можно более похожим на неисправный газопровод. Люди будут подозревать, но я уже давно уеду.

И если моя сестра не вернется домой в свою комнату, то никто не вернется.

Рядом с входной дверью стоит свеча с тремя фитилями, которую Фрея выбрала для нашей мамы на прошлый День матери. Мама так и не зажгла ее, заявив, что это ее любимый аромат, и что она хочет, чтобы он был у нее всегда.

Я достаю из кармана коробок спичек, который взял у Кометы.

Когда пламя разгорается, я осторожно поджигаю каждый фитиль.

Теплый аромат ванили, любимый аромат мамы, начинает наполнять гостиную, когда я закрываю за собой входную дверь.

Той ночью, спустя много времени после того, как пламя погасло и дом был разрушен, я впервые убиваю человека.

Мне девятнадцать, на моих руках кровь, вся моя семья погибла, и единственное, ради чего мне осталось жить, — это месть.

Я сжимаю пальцами рукоять старинного ножа.

Я всегда слышал поговорку: «То, что меня не убивает, делает меня сильнее». Но что, если оба утверждения верны?

Настоящий я умер вместе с моей сестрой. Но я все еще здесь. Все еще жив. Все еще дышу.

Теперь я просто кто-то другой.

Тот, у кого есть средства вести войну.