Журналист: Назад в СССР

Глава 13 Письмо 1

Наш разговор с писателем Вороновым продлился примерно час. Точнее, и не разговор даже: диалог с ним никак не получался, хотя положительные сдвиги в его состоянии уже появились — он стал отвечать на вопросы, правда, далеко не на каждый, и все больше сухо, односложно и однообразно: «да», «нет» и «не помню». «Не помню» он отвечал чаще всего, и как нас заранее предупредил Максим Юрьевич, писатель не кривил душой: он все еще пребывал в каком-то сумрачном, затемненном состоянии сознания, в котором крайне редко вспыхивали лампочки какого-нибудь осознанного воспоминания.

Что до меня, то я как-то сразу окунулся в состояние смятения, едва только переступил порок палаты Воронова. Шутка ли: одно дело наблюдать usb-флешку в руках Сотникова, и совсем другое — 21 июля 1980-го года видеть перед собой воочию человека, в кармане которого был обнаружена вещь, которую изобретут только в следующем веке. Да где же он ее откопал, черт возьми?!

Именно об этом я ломал голову накануне вечером, одновременно набрасывая служебный отчет Сотникову о посещении библиотеки и лениво кося глаз на экран телевизора, где уже полным ходом транслировали олимпийские соревнования в Москве. Честно говоря, объяснение этой ситуации лежало на поверхности, и оно, скорее всего, было единственным, хотя и абсолютно невероятным. И поэтому я до поры, до времени всячески гнал от себя эту мысль. Ибо признать, что помимо меня еще один человек мог пусть и не жить, но каким-то образом побывать в XXI веке, и к тому же привезти оттуда тамошний девайс — в это я пока что отказывался поверить. Хотя признаюсь: во время нашего допроса Воронова меня нет-нет, да и посещала порой шальная, сумасшедшая мысль. А ну, как сейчас этот Воронов встанет с постели, подойдёт ко мне и спросит с этакой иезуитской улыбочкой: как я поживаю тут и давно ли прибыл сюда из будущего?

И что я тогда ему отвечу?

И кто поручится за то, что я тут же не окажусь в соседней с Вороновым палате, и меня тоже начнут допрашивать и разбирать мой мозг по косточкам?

Иллюзий я давно уже не строю: мне отлично известно, что в распоряжении нашей отечественной медицины, пусть даже и образца 1980-го года, уже имелось немало вполне действенных способов заставить человека признаться в чем угодно. А уже вывести его на чистую воду, принудив сказать любую правду о себе — это, братцы, вообще элементарно, как два пальца об асфальт!

Да где же он ее откопал, эту флешку, черт возьми?!

Увы, в том-то и дело, что в прошлое заглянуть как-то еще можно. Например, откопать в древних археологических пластах почвы тульский самовар, чтобы подшутить над своим профессором археологии, как делали в свое время на практике мои университетские однокашники с истфака. Или реально обнаружить стальной кованый гвоздь внутри куска антрацита, появившегося в ту дремучую пору, когда на Земле еще и динозаврами-то не пахло. И можно пытаться искать какие хочешь объяснения, но от того факта, что антрацит был и остается самым древним видом угля и окончательно сформировался целых 400 миллионов лет назад — против этого, как говорится, не попрешь. А гвозди в угле находили, и окаменевшие следы людской обуви рядом со следами динозавров — тоже.

Но совсем другое дело — летом 1980-го года держать на своей ладони вещицу, которую еще даже не изобрели. Или видеть перед собой человека, который ее принес из будущего. А в том, что принес, я не сомневался. И неважно, как себя чувствует Воронов, помнит он что-либо из приключившегося с ним или пока что его память натурально отшибло. Но где-то — и я это твердо знал! — здесь, в этом городе у Воронова должен быть некий прибор или девайс, куда эту флешку можно воткнуть. И узнать, что находится на ней.

Вот поэтому на протяжении всего допроса писателя я старался помалкивать, сидя рядом с Сотниковым и придав своей физиономии важное и почтительное выражение.

Покуда Сотников отвозил меня домой, он всю дорогу молчал. Мне показалось, что он чем-то расстроен, но я даже и предположить не мог, что причина — во мне.

Припарковавшись у въезда во двор моего дома, он полуобернулся ко мне и строго спросил:

— Ну, что? Чего всю дорогу просидел, как в рот воды набрал?

Я пожал плечами. Что говорить, когда нечего говорить?

— Я вообще-то все эти смотрины устраивал для тебя, — тихо сказал шеф.

В первую минуту я даже не нашелся, что ответить.

— Зачем?

И тут шеф посмотрел на меня так, как никогда еще не смотрел. Его взгляд прищуренных серых глаз вдруг пронзил все мое существо, словно он только что заглянул ко мне в душу, всё разглядел там и вызнал досконально все мои секреты и тайны.

— Ты действительно не знаешь? — вздохнул он.

Я как заведенный замотал головой, рискуя, что сейчас она вот-вот оторвется.

— Ладно, — кивнул он. — Значит, скоро сам всё узнаешь.

И потянувшись к двери, повернул ручку.

Я выбрался из его «жигуленка» и удивленно воззрился на шефа. Но Сотников больше ничего не сказал. Просто завел мотор и дал газу. А я так и остался стоять на асфальтовой дорожке перед своим домом, хлопая глазами в полнейшем недоумении и не зная, что и думать.

А потом повернулся и побрел домой.

В почтовом ящике что-то белело. Я запоздало вспомнил, что в прихожей на гвоздике, что у зеркала, висели в одной связке два каких-то маленьких ключика. Один явно от почтового ящика. Но подниматься в квартиру, а потом возвращаться мне было в лом, и я стал с силой протискивать пятерню сквозь узкую щель почтовой секции в ячейку с номером моей квартиры. С третьей или четвертой попытки, чуть не содрав кожу на пальцах, мои усилия, наконец, увенчались успехом, и я вытащил письмо в конверте. Оно было от родителей, писала, конечно, мама.

Ну, вот, брат, мысленно поздравил я себя, ступая по лестнице. Ты уже совсем свыкся со своим новым бытием и называешь своими родителями совершенно незнакомых тебе людей. Что-то будет дальше?

А дальше я вскипятил пузатый чайник, разрисованный аппетитными ягодами малины, достал из пластмассовой хлебницы толстый батон, купленный загодя, а из холодильника вынул развесное «Вологодское» в промасленной серой бумаге и маленькую баночку икры минтая. После чего соорудил себе огромный бутерброд, уселся за стол, надорвал конверт и, вынув несколько исписанных листов бумаги, погрузился в чтение.

Первая часть письма была посвящена традиционным родительским советам насчёт здоровья и осторожности во всем. Даже странно было читать исходящие от мамы-геолога, явно видавшей виды, наставления сыну не купаться по утрам в холодной речной воде — это в июльскую-то жару! — и переходить улицы только по переходам. «Зебрами» в этом веке их, видимо, называть еще не было принято.

Далее мама конечно же интересовалась моими успехами на ниве поступления. Особенно ее интересовал творческий конкурс: приняли ли у меня публикации, когда и в какой форме он пройдет, когда станут известны результаты, допустят ли меня после этого к остальным экзаменам.

До конкурса оставалось еще четыре дня. Мне предстояло написать сочинение, как я понял, в форме репортажа. За этот предварительный экзамен я не беспокоился. Даже без покровительства Сотникова мне не составит труда описать какое-нибудь из своих старых редакционных заданий. В моей первой газете была рубрика, куда я писал с особенным удовольствием. Она называлась «Корреспондент меняет профессию». Чтобы сделать репортаж для этой рубрики, мне нужно было отработать смену с шофером или крановщиком, врачом «Скорой помощи» или постовым милиционером… А потом просто описать свои впечатления, дать интересной фактуры, описать пару живых характеров.

Вот и отлично, именно такой репортаж я и буду писать на конкурсном испытании, решил я. Надо будет только вспомнить какое-нибудь из моих былых дел поинтереснее, по возможности одно из первых, когда я был еще репортером-желторотиков. Тогда выйдет убедительнее и искреннее.

И, мысленно поставив себе галочку напротив творческого конкурса, я снова углубился в чтение родительского письма.

Внимательно изучив все материнские наставления по поводу квартплаты и нюансов общения с хозяйкой моей съемной квартиры, я стал читать рассказы моей псевдо-матушки об их с псевдо-папушкой геологическом житье-бытье. Оказывается, оба занимались чертовски интересным делом, хотя, я подозреваю, параллельно со своими непосредственными обязанностями в области геологоразведки. Ну, что ж, в конце концов, ради чего и стоит поступать на геологический или в горный институт, как не с надеждой отыскать новое и огромное нефтяное месторождение. А еще лучше — найти золотую жилу или кимберлитовые трубки, но чтоб непременно алмазоносные!

О своих непосредственных обязанностях мама писала скупо. Как я понял, они занимались поисками нефти где-то в Сибири, как в Западной, так и в Восточной. По ее словам, в Западной Сибири они уже исследовали немало мест в поисках источников горючего из нефтеносных пластов, залегавших порой на глубине до трех километров. Конечно, эта нефть была тяжелой и в прямом, и в переносном смысле. С переносным понятно, да и в прямом значении этого выражения я кое-что смыслил.

Мне доводилось в свое время работать с нефтяниками из Поволжья. Я тогда подрядился писать книгу о славном трудовом пути одного НГДУ — нефтегазодобывающего управления и об их начальнике. Мужик был правильный: находил деньги и на благоустройство родного города, и на спортивные сооружения, и на реставрацию старых церквей. При этом написал диссертацию и был автором кучи научных работ о поиске и извлечении на поверхность этой самой «тяжелой» нефти. От него я и набрался принципиальных знаний о том веществе, которое искали мои вторые родители в моей второй по счету юности.

«Тяжелой» принято называть нефть большой вязкости, с удельным весом выше, чем у «легкой», светлой нефти. Ну, про «легкую» да еще высокооктановую я наслушался немало историй, например, о том, как еще в Великую Отечественную ее заливали прямо в бензобаки советских танков Т-34. Послушать иных «мемуаристов», так в годы войны танки заправляли вообще всем, что только может гореть.

А «тяжесть» темной, трудной нефти обусловлена тем, что ее тяжело выкачивать, а потом еще проводить трудозатратную дополнительную очистку от всяких там тяжелых фракций. С битумом я еще по стройотряду был знаком, когда работал на крыше в бригаде кровельщиков. А мазут помню с детства. Мы тогда отдыхали на Черном море и весело купались, а где-то ранее проходил пароход и, видимо, слил излишки или остатки мазута прямо в открытое море. Накануне был шторм, наутро стих, и курортники, спеша застать хорошую погоду, дружно полезли в воду. В скором времени оттуда стали вылезать, все измазанные в смоле. Целый час над пляжем стояла ругань расстроенных родителей и капризный детский плач из-за того, что их больше не пускали купаться.

Да и очистку такой нефти с кондачка не выполнить. Для этого нужны специальные адсорбенты и растворители, причем избирательные, чтобы они все другие, полезные вещества, содержащиеся в «тяжелой» нефти, не растворили к ядрёне фене.

И вот мои нынешние псевдо-родители еще в 1980-м занимаются разведкой месторождений, в том числе и вроде бы как экономически пока не выгодной «тяжелой» нефти. Получается, что кто-то уже тогда, в восьмидесятые годы знал, что в двадцатые годы следующего столетия экономика страны будет рада любой нефти, в том числе и «тяжелой». И заранее отыскивал, а, возможно, и консервировал такие месторождения — как говорится, на черный день? Ведь в мое время ее активно добывают и в республиках Поволжья, и в Самарской области, и в Пермском крае… А Калмыкия? А Кировская и Ульяновская области, например?

Неужто у нас в СССР образца 1980-го года были такие прозорливые экономисты? Что-то я сомневаюсь… Но ведь кто-то инициировал эту кампанию поиска «тяжелой» нефти на будущее, задействовал в этом немалые силы и привлек лучших специалистов, в том числе и геологов. А я почему-то уверен, что мои родители в этой ипостаси моей юности были лучшими в своей профессии. Ну, или одни из лучших.

Я понимал, что с какими-то кардинальными выводами спешить было рано, но от всех этих фактов, начиная с флешки в кармане советского писателя XX века и заканчивая поисками и временной консервацией «неудобных» нефтяных месторождений с явным прицелом на недалекое будущее, отчетливо веяло очень нехорошими догадками. И чтобы немного отвлечься от всего этого, я вновь вернулся к материнскому письму.

Во второй половине своего послания моя нынешняя мама рассказывала мне, почему в свое время выбрала профессию именно геолога, поступив в университет на геофак. По ее словам, это было воплощением детской мечты — искать и находить удивительные объекты, о которых ходят легенды, но которые еще пока никто не предъявил человечеству как доказанное чудо света.

Почитав ее пространные, но при этом порядком путаные и сбивчивые размышления, я пришел к выводу, что она, похоже, всерьез увлечена идеями криптогеологии.

В жизни мне встречался один криптогеолог. Он много лет разыскивал не камни или почвы, а неизвестные науке прежде организмы и другие формы жизни. По его словам их кишмя кишит в разных пещерах, подземных реках, таинственных «полостях» в земле. Поэтому их просто необходимо поскорее выявить, классифицировать и изучить, потому что они все, как сговорились, оказывается, влияют на окружающую нас геологическую среду. А как именно влияют — шут его знает.

Ко всей этой аномальщине я отношусь без всякого пиетета, а адептов Ордена Снежного Человека или Общества по охране летающих тарелок откровенно избегаю, поскольку отношусь к ним с опаской. Поэтому я хотел уже отложить письмо, но в нем вдруг зашла речь о присланной мне фотографии.

Мама писала:

Далее целая строчка была решительно вымарана той же шариковой ручкой, так что невозможно было разобрать ни слова на месте предполагаемого мною адреса их находки.

А она молодец, восхитился я своей мамой номер два. Хорошо знает, что почта в Советском Союзе запросто может быть подвергнута перлюстрации всякими любознательными и очень компетентными органами. Тем более письма геологов, которые могут и золото разыскивать, от жил чистого металла до самородков и богатых золотоносных руд. А еще — серебро, платину, драгоценные и не очень камни, самоцветы всякие… Эта информация однозначно закрытая, и ни один уважающий себя геолог не станет ее раскрывать в личной переписке, пусть даже это письмо родным. Потому что если вскроется, не дай бог, чего-нибудь, можно загреметь по самое не хочу, вплоть до измены Родине, наверное. Ведь согласно старой советской поговорке «Болтун — находка для шпиона!». И её еще никто не отменял.

Отметив осторожность и рассудительность этой женщины, я снова приступил к чтению.

Я вспомнил свой сон: два геолога, сомнамбулически двигающиеся в разных направлениях в маленьком пространстве, в поисках таинственного темного объекта, в то время как край этого купола прекрасно виден, если его элементарно сфотографировать. Интересно, когда в СССР появились полароиды или другие фотоаппараты с мгновенным снимком. Похоже, этот купол не всегда можно разглядеть невооруженным глазом, зато он преспокойно фиксируется на фотопленке. Любопытно…

Но гораздо интереснее мне было узнать, что же с ними приключилось, когда геологи вошли внутрь купола. Интересно. доверят ли они эту информацию бумаге?