Кабан

Глава 21

Маруся

Губы… они какие-то… никакие. Мы целуемся. Но я ничего не чувствую. Не то что бабочек в животе, но даже самых микроскопических гусениц.

Я отстраняюсь от Сергея.

– Что-то не так? – мягким шепотом спрашивает он.

Такой деликатный… Такой мягкий… Пашка за эти две минуты уже засосал бы меня по-пацански, съел помаду и доедал бы тушь.

– Все хорошо. Просто…

– Я слишком напираю? – спрашивает Сергей.

Напираешь?! “Ха-ха”, – думаю я. Но вслух говорю:

– Немного.

– Просто ты скоро уедешь.

И что? Мы срочно должны переспать? А не ты ли недавно говорил, что час до меня на самолете для тебя пустяк?

Я отодвигаюсь еще дальше. Сергей понимает меня правильно и больше не лезет. Ведет меня обратно в зал.

Я не успеваю сесть за столик и проанализировать ситуацию – у меня начинает звонить телефон.

“Козел”, – высвечивается на экране. Никита…

В первый момент я хочу сбросить звонок. Но потом любопытство берет верх, я извиняюсь перед Сергеем, беру трубку и иду на балкон.

– Привет, Солнце! – раздается до боли знакомый голос.

– Солнце?

– Да. Ты мое солнце.

– Ты, пьяный, что ли?

– Нет. Хотя банку пива для храбрости выпил.

Для храбрости? Значит… Неужели?…

– Давай начнем все сначала, – выпаливает Никита.

– Соскучился по моим сиськам? – выдаю мгновенный ответ.

– И по ним тоже. Я очень-очень соскучился по тебе…

– Пф-ф-ф! Что, Амалия тебя плохо развлекает?

– Мы расстались. Это была моя инициатива. Просто я понял, что по-настоящему хорошо мне было только с тобой.

– Я же истеричка. Неуравновешенная, непредсказуемая, психованная.

– Ты зажигалка! Ты и меня зажигала. С тобой я чувствовал себя настоящим мужиком. Да и вообще… с тобой я был живым. А без тебя превратился в какое-то унылое чмо. Понимаешь?

Не понимаю. Ни того, как он решился на такую самокритику. Ни своих чувств по этому поводу.

Как я мечтала об этом! Все эти четыре месяца. Да что там, я и неделю назад об этом мечтала. Даже когда встретила Никиту в кино с Амалией и захлебнулась в ревности и злости, я все еще хотела быть с ним. В глубине души я это знала…

А сейчас он предлагает начать все сначала.

Вот так вот просто – забыть предательство, выбросить из головы все то обидное, чего он мне наговорил при расставании, и начать все сначала.

– Нет, – говорю я.

– Маруся…

– Тебе идет быть унылым чмом.

И я бросаю трубку.

Возвращаюсь за столик. Сергей подливает мне вина. Произносит тост:

– За перспективного молодого художника!

Имея в виду, естественно, меня. А я думаю: лучше бы он за мои сиськи выпил. А то пялится в мой вырез, а говорит, что ему нравится мое творчество…

“Ты к нему несправедлива”, – повторяет мой разумный внутренний голос. И я знаю, что он прав. Сергей ведет себя идеально. И выглядит также. Идеально белая отглаженная рубашка, идеально подбранный галстук, идеально блестящие ботинки… Даже пиджак, который он снял, висит на спинке стула с высокомерной идеальностью.

– Давай запланируем нашу завтрашнюю встречу, – произносит Сергей.

И открывает ежедневник в телефоне.

А я вдруг чувствую, что больше не могу здесь оставаться. И, тем более, планировать что-то подобное на завтра. Просто не могу! Мне нечем дышать. Нужно на воздух. Нужно вдохнуть полной грудью.

И… я хочу увидеть Пашку! Он – как глоток свежего воздуха.

– Мне надо уйти, – говорю я.

– Что случилось?

– Ничего.

– Я что-то сделал не так?

– Ты все делаешь так. Просто…

– Тебе этот член звонил?

– Нет.

– Ты куда-то торопишься?

– Не совсем…

Откуда во мне столько нерешительности? Обычно я легко посылаю всех, кто меня чем-то не устраивает. Но Сергей… Я не знаю. Он мне по-настоящему нравится. Но…

– Машенька, – произносит он вкрадчивым голосом. – Если ты сейчас уйдешь, я не буду за тобой бегать.

– Понятно.

Я поднимаюсь.

– Ты все-таки уходишь?

– Да.

– Ну что ж, ты сделала свой выбор, – жестким тоном произносит он. – Вероятно, ты об этом пожалеешь. Но я не даю вторых шансов.

Боже, какое самомнение!

– Прощай, – говорю я.

А про себя произношу: “Иди ты в жопу”.

Вслух я этого не говорю. Сергей этого не заслужил. Он не сделал мне ничего плохого. А то, что в конце психанул – так это потому, что я его обидела. У меня нет к нему претензий.

Претензии у меня совсем к другому человеку.

Что за нафиг? Почему я не могу выбросить его из головы? Почему все время чувствую его руки на своем теле? И вспоминаю его язык в своей…

Хочу, чтобы он так оказался снова. Да. Вот так. Просто хочу, и все. И плевать на все доводы разума.

Я вылетаю из ресторана. У меня в руках пищит телефон. Смс от Никиты.

“Марусь, я не надеюсь, что ты сразу меня простишь. Я готов ждать, сколько потребуется. Я буду настойчивым и терпеливым”

“Иди в жопу!” – отвечаю я.

Прямым текстом. Кто кто, а Никита полностью заслужил это.

Послав всех ухажеров, я с облегчением перечитываю Пашкины смски, который весь день пытался назначить мне свидание. “Я тебя найду”, – написал он в конце.

Набираю его.

– Привет. Ты меня не нашел, – самоуверенно произношу я.

Ни секунды не сомневаясь, что услышу захлебывающийся от щенячьего восторга голос. И что он примчится ко мне по первому зову.

Но что-то восторга в его голосе нет совсем. А есть незнакомые мне стальные нотки, смешанные с легким раздражением.

– Нашел, – отрывисто бросает он. – Как свидание с Гусаком? Кажется, ты неплохо проводишь время.

И он бросает трубку.

Блин.

Кажется, в жопу только что послали меня…