Млечное

СЕНТИМЕНТАЛЬНОЕ ПИСЬМО

Прости, дорогая, я долго молчал.

Я знаю, весенние трубы звучат —

и души тревожат… и утро в слезах…

Я должен о многом тебе рассказать.

Давай отвлечёмся от скучных идей.

потрёпанных истин, потёртых людей,

от пляски за полно́чь теней городских,

от грусти (запомни!), от страхов людских,

Приду я под вечер, в назначенный день —

ты самое скромное платье надень

и с первою краской вечерней зари

ты дверь, выходя, за собой затвори.

Но где твой унылый асфальтовый двор?

Мы выйдем в таинственный сказочный бор —

на самых верхушках не дрогнет листва,

стоит на опушках по пояс трава,

и ели искрятся в последних лучах,

и звонко от тихого смеха зайчат…

Лишь солнце зайдёт, я тебя приведу

туда, где русалки играют в пруду,

и тлеет костёр, и сидит у костра

загадочный зверь — полудруг-полувраг.

Он трусит, и взгляда не смеет поднять,

и грустен, и чем-то похож на меня,

и рыжая шерсть непомерно густа,

и странная речь у него на устах:

— Терпи, — говорит он, — настанет пора —

Ты станешь, как я, — полудруг-полувраг,

и глаз от земли не посмеешь поднять

и будешь до боли похож на меня…—

Не стоит сердиться! Он бредит весной,

и всё, что он выдумал, очень смешно.

А вот и избушка в медвежьем лесу —

в ней баба-яга заплетает косу

и, ночь напролёт, поправляя свечу,

всё вяжет на спицах какую-то чушь.

Давай постучимся!

— Уж скоро светло.

Кого это, — скажет, — ко мне занесло? —

Не бойся. Ты видишь? Светлеет в дверях:

старуха со свечкой идёт отворять.

Уж больно стара! Ничего, поворчит

и ляжет тихонько дремать на печи.

И, если попросим, расскажет она

о канувших в бездны седых временах.

И совы, послушать мудрёный рассказ

одна за другою слетят с потолка;

и мыши из дыр в полусгнившем полу

придут и усядутся рядом в углу…

Старуха расскажет о чарах лесных,

о дуплах заветных, о пнях потайных,

о леших, о дубе с ученой совой,

о лунных полянах с волшебной травой,

о речке, где гномы резвятся с утра,

о рыбах, о звёздах…

Светает.

Пора.

Старуха зевает, укрылась теплей…

Мы тихо задуем свечу на столе,

и дверью не скрипнем, спускаясь во двор,

Но где же таинственный сказочный бор?

Ещё не померкла закатная даль.

всё тот же привычный и скучный асфальт,

и нет ни тревоги, ни слов о любви,

и нет меня рядом,

и ты не зови…

Живу я в дремучем медвежьем лесу,

где баба-яга заплетает косу,

где гномы, резвясь, хороводы ведут,

а ночью русалки играют в пруду,

где ели, насупивши кроны, стоят,

и слышно, как плещется рыба в ручьях…

1968