Мой летний эротический роман

Глава 33

Мне показалось.

Ведь этого не может быть.

Целуя меня в шею, Мэтт стягивает платье с плеч. Не вижу его руки с отпечатком кольца, и поэтому так просто убедить себя, что ошиблась. Просто игра света, просто слова Илоны, которые заставляют видеть несуществующее…

Но я видела. Прямо перед своими глазами.

Зажмуриваюсь. Под веками жжет.

Как же я хочу обмануться! Но даже писательское воображение не способно придумать ни одного объяснения, кроме очевидного.

Меня затапливает паника. Так я чувствовала себя в детстве, когда, не умея плавать, упала с пристани в воду. Вот и сейчас будто тону, отчаянно барахтаюсь, пытаясь ухватиться хоть за какое-то другое объяснение, но другого объяснения нет.

— Нет? — будоражащим шепотом Мэтт повторяет мою мысль, и от этого мне становится дурно. — Снова нет?

Он считает мое поведение игрой. Он не понимает…

Я выворачиваюсь, отталкиваю его. Мэтт не ожидает такого, отпускает.

— Что с тобой? — теперь его голос звучит взволнованно.

Он ловит меня за руку, пытается притянуть к себе, но я вырываюсь, отгораживаюсь от него ладонями.

— Подожди… Я сейчас вернусь.

Меня мутит.

Ухожу на кухню, придерживаясь рукой о стену. Воздуха не хватает, перед глазами цветные пятна.

Выпиваю залпом стакан воды — вроде должно помочь — зубы клацают о стекло.

Вода словно и в самом деле помогает.

Опираюсь ладонями о стол и дышу, дышу… С каждым вдохом паника потихоньку отступает.

— Вероника, ты в порядке? — Мэтт уже возле двери.

Он с голым торсом, в светлых домашних штанах. Волосы еще чуть влажные после ливня. Такой красивый, такой мой… От этого только больнее.

Почему именно сейчас? Ведь я столько раз видела перед собой его руки, гладила их, целовала… Я даже подумать не могла о кольце, пока эту мысль не заронила Илона. Пока эта мысль не проросла…

— Я же попросила подождать, — цежу сквозь зубы.

— Та-а-ак… — Мэтт заходит на кухню. Прислоняется спиной к стене, руки скрещивает на груди. — Ты точно не в порядке. Что случилось?

Что случилось…

Я медлю. Стоит дать имя этому кошмару, и он станет реальным.

Как такое сказать Мэтту? Вот так, прямо в лицо?..

Слова застревают в горле.

Не смотрю ему в глаза.

Выдыхаю.

— Помнишь, мы играли с твоими друзьями в игру «Никогда не»? Давай сыграем.

Поднимаю на него взгляд. Хочу увидеть его в эти последние секунды, пока он мой. Пока мы еще вместе.

Мэтт смотрит на меня с непониманием, чуть сведя брови.

— Ну давай.

Я набираю в легкие воздух.

— У меня никогда не было жены.

Тишина.

Будто весь мир застыл.

— А… Вот в чем дело.

Ни шока, ни паники, ни удивления. Даже тени неловкости не проскальзывает по его лицу. Я настолько не ожидала такой реакции, что у меня вопреки логике появляется надежда.

— Ты женат? — уточняю я, несмотря на всю очевидность ситуации.

— Да. Я женат.

Господи, господи, господи… я встречаюсь с женатым мужчиной… я влюбилась в женатого мужчину… господи… Мэтт женат!

Мэтт садится на стул и протягивает руку.

— Иди ко мне.

— Не-е-ет…

— Почему нет? Что поменялось?

Я аж дергаюсь.

— Что поменялось?!

— Я все тот же. Ты — та же, — говорит он спокойным, ровным тоном. — И то, что мы чувствуем друг к другу, — не изменилось. Да, у меня есть формальная жена. Это как… если бы у меня была кошка. Ты не стала бы избегать меня из-за кошки?

Я таращусь на Мэтта. Не могу поверить в то, что слышу.

— Жена. Это. Не кошка!

— Почему это так тебя впечатлило? Ты что, замуж за меня собиралась? — таким же обманчиво-спокойным, с легкой насмешкой тоном спрашивает Мэтт, а затем рывком усаживает меня к себе на колени. Проводит кончиком носа по моей шее. Это так приятно…

Не хочу это чувствовать!

— Не собиралась, — сквозь зубы отвечаю я, пытаясь выпутаться из его объятий, но где уж там.

— Тогда в чем проблема?

— В обмане. Ты обманываешь свою жену.

— Это что, какая-то женская солидарность? Тебя этот обман не коснется. В чем проблема?

— Я не хочу, чтобы мои чувства к тебе делали больно другим людям.

У меня мысли путаются. Почему я чувствую себя так, будто неправа? Будто делаю из мухи слона? Но Мэтт женат. И никакие разговоры этого не изменят.

— Наши с тобой отношения моей жене больно не сделают: у нас договорной брак, ей наплевать на меня. Она хочет только нажираться в дорогих клубах и трахаться с кем попало. И меня это абсолютно устраивает. Так что, если ты не собираешься за меня замуж, тебя тоже должно все устраивать.

Он так говорит, так ведет себя, будто и в самом деле прав. И его аргументы звучат убедительно. Но…

— Но меня не устраивает!

— И что мне делать? — с нажимом спрашивает Мэтт. — Отказаться от тебя из-за штампа в моем паспорте? Меня бы твой муж не остановил.

У меня сейчас мозг взорвется. В его мире встречаться с другими женщинами, когда у тебя есть жена, — нормально. В моем мире — нет! Но вот эта формулировка — договорной брак… Я не хочу, но все равно за нее цепляюсь.

— Насколько ваш брак фиктивный? Вы с ней… — Даже произнести сложно. Но Мэтт понимает, о чем я.

— Всякое бывало.

— Всякое бывало?.. — поворачиваюсь к нему лицом. Пристально смотрю в глаза. Лучше бы он соврал.

Нет, конечно, не лучше. Но пусть бы правдой было то, что хочу я.

Прячу лицо в ладонях. Мэтт упирается лбом в их тыльную сторону.

— У нас с ней не так, как с тобой. — Теперь в его голосе я слышу и нежность, и печаль. — Я ничего к ней не чувствую, да и она ко мне. Просто нам обоим удобен этот брак: таким образом каждый закрывает свои вопросы. Да, временами у нас бывает секс — то есть, бывал. По пьяни или просто так. Не все в этом мире занимаются сексом по большой любви. Иногда это просто потребность, которую надо удовлетворить, и тогда без разницы с кем: с девушкой из клуба или фиктивной женой. Главное, что они тоже настроены. Но все это в прошлом. Потому что теперь у меня есть ты. С тех пор, как мы встретились, я не только заниматься сексом, я касаться никакой другой женщины не хочу. Потому что они — не ты. Понимаешь?..

Я его понимаю. Я чувствую то же самое. Но у меня нет мужа!

— Мне нужно побыть одной.

Голова раскалывается от переживаний.

— Хорошо. Я не буду тебя тревожить.

— Нет, я хочу уйти.

— Куда?

Вздыхаю.

Не знаю… Из-за Мэтта я испортила отношения со всеми самыми близкими людьми. С мамой, правда, почти помирилась. Но вернуться к ней сейчас, когда я такое узнала о Мэтте… Мама будет живым памятником своим словам: «Я тебе говорила!».

— Оставайся. Лучше я уйду, — говорит Мэтт, и мне почему-то от этого не проще. Все равно его теряю. — Сниму номер в гостинице где-нибудь неподалеку. Если буду тебе нужен, вернусь в мгновение ока, только позови.

Почему реветь мне хочется именно сейчас, когда в голосе Мэтта столько нежности?..

— Хорошо, — выдавливаю я.

Мэтт уходит.

Я остаюсь одна в его огромной пустой квартире, которая теперь кажется еще больше. Внутри меня тоже пустота. Я просто оболочка.

Ну вот, хотела конфликт в романе — получила.

Роман. Он удержит меня на плаву, не даст раскиснуть, вернет к жизни.

Сажусь за кухонный стол. Открываю ноут. Начинаю записывать… и убираю руки с клавиатуры. Мне больно. Больно так, что даже писательство теряет смысл. Зачем мне книга, если не будет Мэтта?

Я столько всего могу записать, во мне столько новых эмоций и мыслей — и никакого желания творить. Хочется свернуться калачиком на кровати и лежать так до тех пор, пока… что? Пока Мэтт не разведется? Ну-ну.

Хожу по квартире и включаю свет во всех комнатах.

Спрятаться в книгу не получится. Лежать и страдать я не собираюсь. Напиться?.. Это похоже на выход. К тому же, по-книжному. И все же — нет.

Завариваю себе большую кружку черного кофе («Вы хотите спровоцировать остановку моего сердца?») и сажусь в кресло. Передо мной простирается ночной город — темнота, утыканная огнями, будто новогодняя елка.

Я сильнее любых обстоятельств.

Отхлебываю кофе. Блин, горячий! Привыкла же пить с молоком…

Итак, Мэтт.

Шок прошел. Обиду, что не все получается по-моему, я проглотила. Теперь можно рассуждать здраво.

Фиктивная женитьба все же не настоящая. Расписываются же пары ради получения гражданства, например. Разве я отнеслась бы к этому серьезно? Ну уж нет. А у Мэтта была причина заключить такой брак. И то, что я эту причину не знаю, не делает его монстром.

И в самом деле, зачем мне его чистый паспорт, если я не собираюсь за Мэтта замуж? Вернее, может быть, когда-нибудь… Ведь свадьба — это закономерное окончание любого любовного романа. То есть, я хотела сказать, отношений мужчины и женщины, если они любят друг друга. Но до этого «когда-нибудь» очень далеко. Все, что угодно, может за это время случиться. В том числе, и развод. «Тогда в чем проблема?» — если говорить словами Мэтта.

Проблема в том, что он не рассказал мне о жене, пусть и фиктивной.

Не рассказал сознательно — то есть почти соврал.

Вот это меня задевает, расстраивает и настораживает. О чем еще он не рассказал?

Но стоит ли из-за этого разрывать с ним отношения? Точно нет.

Шмыгаю носом. Допиваю кофе.

Почти соврал, но не соврал же. Не стал юлить — честно признался: да, женат. Нам нужно поговорить с ним по душам. Пусть расскажет все, что мне нужно знать. И тогда у нас все еще может получиться. Ведь что бы ни происходило в его жизни, было до нашей встречи. Я не имею права его упрекать. Может, разве что сексом по пьяни с фиктивной женой — это неэтично в любом случае. По крайней мере, так наверняка считает моя мама.

Тогда что делать дальше, какой план? Беру паузу. Пусть Мэтт подумает о своем поведении. Подержу его в неведении насчет своего решения — вот такое наказание. Может, в следующий раз он будет разговорчивее.

Раздеваюсь, залезаю в кровать и, успокоенная, довольная, лежу, глядя в потолок.

Лежу, лежу, лежу…

Как же мне не хватает Мэтта!

Поворачиваюсь на бок. Потом на другой. Подушка под щекой уже горячая. Сна ни в одном глазу. Пытка какая-то для меня, а не наказание Мэтта.

Выпрямляюсь. Встаю. Хожу туда-сюда по комнате.

Ну в самом деле: какой смысл в этих мучениях, если я Мэтта уже простила?

Да, шрам на моем сердце он оставил. И доверие к нему истончилось. Но не мои чувства. Мне так его не хватает, что выть хочется. Замечаю свое отражение в черном экране телевизора — лицо такое, будто пожевала лимон.

Беру телефон и пристально на него смотрю. Еще есть шанс передумать — если только найду для этого причину. Но причина не находится.

Я просто очень его люблю.

Набираю номер Мэтта.

Слышу его «Привет!» и не сразу нахожусь, что ответить. Просто счастлива, что все плохое позади.

— Вероника, приезжай. — Голос у него совсем не печальный и не расстроенный. Даже бодрый.

Морщу лоб. Что он задумал?

— Зачем мне ехать к тебе в гостиницу?

— Я тут такое случайно нашел! Тебе понравится. Такси будет у твоего подъезда… подожди… — Он что, прямо сейчас его вызывает?! Я еще не согласилась! Не накрасилась! — …через три минуты.

Слышу в трубке шорох, а потом голос Мэтта звучит словно ближе и теплее:

— Приезжай. Я очень тебя жду.