Я не могу в это поверить. В предательство отца. Моего родного, любимого папули. Как мне теперь с ним разговаривать? Как мне смотреть ему в глаза? После такого предательства. А Гоша? Как он мог поверить в чушь, что я слила собственный проект. Как он мог после всего мне не поверить? Как он мог?!
Слезы застилают глаза, пока иду вдоль набережной. Так тяжело, так больно. Кажется, словно в грудь воткнули ржавый гвоздь. С двух сторон. Папа в спину, Гоша в грудь. Я теперь даже вернуться к нему не смогу. И домой я не пойду, видеться с отцом выше моих сил.
На телефон начинают звонить. Сначала мама. Потом папа. Потом неожиданно Гоша. Наверное хочет, чтобы я поскорее вещи забрала. Я не отвечаю никому, но вдруг натыкаюсь на сообщение от Воронцова младшего.
«Как все прошло? Отмечаем твою победу над старшим поколением?»
Я вздыхаю, запрокидывая голову и втягивая холодный воздух.
«Все хреново. Старшее поколение меня поимело. Во всех смыслах»
«Хуево. Подтягивайся, у нас тут туса. Забьем на всех старперов и оторвемся как в прежние времена.
Это плохая идея, но лучше у меня нет.
«Ты на той же квартире?»
«Конечно. Благодаря тебе, кстати»
Он посылает мне смайлик, а я поцелуйчик.
Оборачиваюсь вокруг себя и иду прямо к метро, чтобы добраться до Гошки и раствориться, наконец, в безмятежной беззаботности. Выпить алкоголя, а может быть даже вернуться к тому, кто верил мне безоговорочно. Кто не сомневался в моих решениях и шел за мной даже против отца, до конца.
В квартире, конечно, уже не так уютно, как я помню. Цветомузыка, кальян, алкоголь, а так же откровенные танцы топлес от Кристины под всеобщие аплодисменты. Такое ощущение, словно они все тут, что — то, активное празднуют. Не помню, чтобы у Гошки водились такие деньги.
— Оо, Машка пришла. Моя Машка, — он явно под чем — то. Крепко обнимает меня, целует в щеку. — Потанцуем или выпьем.
— Выпьем и покрепче, мне надо забыть сегодняшний день.
— Бухла моей детке! — орет Гошка и берет бутылку шампанского. Я даже бокал не беру, пью прямо из горла. Холодный напиток ласкает нёбо, моментально ошпаривая гортань. Но как же легко становится. В голове. На душе. Уже и мигающий свет не так раздражает, как и музыка. Да и прикосновения Гошки не кажутся такими уж неприятными.
— Машка, какая ты красивая… — пьяно болтает Воронцов. — Жалко, что сучка блядская.
— Эй, эй, ты так не выражайся. Я же пожаловаться и отцу твоему могу. Представь только, что он с тобой сделает.
— Да что он теперь сделает? Теперь он тебя и на километр к себе не подпустит, а может и по статье уволит.
— С чего это? — хохочу я, а потом смех теряется в недрах обожженного горла. — А ты откуда знаешь?
— Ну так проект ты же слила.
— Почему ты так решил? — спрашиваю тихо, прекращая танец.
— Потому что я знаю, что ты продула отцу. Ты даже не вышла на сцену, твой проект рассказал человек отца. Твое лицо надо было видеть. Никогда не видел на нем столько обреченности.
— Ты видел?
— Конечно. Чувак подключился к камерам, и я наслаждался твоим несчастьем. Теперь ты знаешь, что чувствовал я, когда ты трахалась с моим отцом. Стонала как сука, минет ему делала, в жопу даже давала. А мне ничего, ничего, понимаешь?! — орет он вдруг и дергает за руку.
— Отпусти, придурок! — бью его в нос и тут же получаю мощную ответку. Боль в голове такая, словно по мне камаз проехал.
В глазах двоится, в ушах шумит и я не сразу соображаю, что Гоша тащит меня в комнату.
— Сейчас я тебя выебу. А потом пущу в комнату своих друзей. Ты им очень сильно понравилась. На камеру запишем, как тебя по кругу пускают, и тогда мой отец точно никогда не примет тебя обратно.
Прихожу в себя, резко трезвея, бью Воронцова в коленную чашечку с такой силой, что слышен хруст. Гошка стонет, а я вырываюсь и убегаю из квартиры.
Выбегаю из подъезда и врезаюсь во что — то твердое. Стальное. Хочу сбежать, но сильные руки удерживают мои плечи. Страх сковывает, вбрасывая в кровь адреналин, но вырваться не получается. Я оказываюсь прижата спиной, а ухо мне обдувает горячее дыхание и знакомый голос.
— Спокойно, Машуль, это я. Я. Я тебя нашел.