Пуля всегда права

ГЛАВА 3

По общему мнению, февраль в Москве — не самое приятное время для прогулок. Тем более мерзопакостный февральский вечер, когда разъезженные дороги плюются грязью из-под колес машин, пешеходы месят раскисший снег, а ярко освещенные витрины супермаркетов словно издеваются над теми, кто проходит мимо…

Впрочем, Оля Пошехонцева была с этим в корне не согласна. Ей исполнилось четырнадцать лет, а это именно тот возраст, достигнув которого перестают обращать внимание на общественное мнение. Она очень спешила, несмотря на снег, который пополам с дождем мелким бисером сыпался за воротник не по сезону легкой куртки.

Впереди, буквально в нескольких кварталах, если повернуть налево от шумного проспекта, во дворе старого, еще довоенной постройки, дома Олю должен был ждать Коля. Времена, когда на каждом заборе красовались надписи «Коля + Оля =…», давно прошли. Тем более что многозначительное «…» имело под собой вполне реальную почву. Коля Орлов, которому прошлой осенью стукнуло 16, в ночь после своего дня рождения, с великим шумом отмеченного на даче его родителей, один из всех умудрился остаться трезвым. Как оказалось, у него была определенная цель. И он ее достиг… Оля, проснувшаяся утром рядом с ним в чем мать родила, с недоумением посмотрела на обнаженные ягодицы лежавшего рядом парня, которого знала с детсадовских времен… И тут он повернулся… И тут все началось по новой… И тут ей стало так хорошо, что сожаления о столь рано потерянной девственности утратили всякий смысл. Потом они, смеясь, недоумевали, почему этого не произошло еще раньше…

Коля всегда отличался точностью и очень не любил, когда Ольга опаздывала на свидание. Поэтому она едва ли не бежала по улице. И все-таки то, что ждало ее впереди, должно было полностью искупить этот сумасшедший бег… Ольга свернула за угол.

В это время ее парень набросил на плечи куртку и отворил дверь большой «профессорской» квартиры, оставшейся от деда, известного физика. В последние полгода он привык встречать Олю во дворе, прохаживаясь от подъезда к подъезду.

Коля посмотрел на часы. Он знал, что через семь минут Ольга появится со стороны кривого темного переулка и войдет в круг света, падающий от фонаря и освещающий мокрую скамейку и столик, за которым старики из соседних домов летними вечерами забивают козла.

Он подошел к скамейке, постоял минуту, вытащил пачку «Честерфилда», закурил и направился в глубь двора. Коля курил открыто, не боясь, что увидят родители, которые лишь через год должны были приехать из Англии. Мнение же бабушки, добрейшей и совершенно бесхарактерной, в расчет не принималось.

Коля не заметил, как из-за старых брошенных сараев, стоявших неподалеку, показалась расплывчатая фигура. Высокий мужчина в кожаной куртке огляделся, достал что-то из кармана и отступил за угол, в тень. Когда Коля приблизился, тот выскочил из укрытия, взмахнул рукой, и парень без звука рухнул в снег.

Мужчина еще раз осмотрелся, схватил Колю за ноги и поволок за угол, туда, где в тусклом свете дальнего фонаря виднелись висевшие на одной петле полусгнившие двери сарая. Тело оставляло на снегу четкий след. Затащив парня внутрь, он поднял его и бросил лицом вниз на древний верстак, стоявший у стены. Коля едва слышно застонал. Мужчина удовлетворенно хмыкнул и, достав нож, начал разрезать потрепанные Колины джинсы…

…Уже пять минут Ольга стояла возле подъезда. Впервые за много месяцев ее не ждали. Девушка, которая уже порядком замерзла, достала из кармана мобильник и набрала номер. Ей никто не отвечал. Но вдруг она услышала, как где-то совсем недалеко раздалась знакомая мелодия «Турецкого марша». Оля вздрогнула и резко отключила телефон. За ее другом никогда не водилась привычка кого-то разыгрывать, он даже 1 апреля воздерживался от шуток. Правда, всегда чуял за версту попытку разыграть его самого.

Оля снова набрала номер. Прислушалась. «Турецкий марш», приглушенный расстоянием, раздался со стороны темневших поблизости сараев… И тут же затих, хотя девушка телефон не выключала. Почувствовав что-то неладное, она достала из сумочки маленький фонарик, подарок Коли, включила его и медленно направилась в глубину двора, освещая перед собой изрядно подтаявший снег. Вот она увидела след, как будто кого-то тащили волоком, прошла еще несколько шагов и, подняв фонарик, заглянула в открытую дверь, из-за которой доносилось чье-то хриплое дыхание…

— Что… Что вы тут делаете? — спросила Ольга, увидев в тонком луче фонарика две фигуры — одну, лежавшую на каком-то столе, в знакомой пестрой куртке (ее она узнала сразу) и другую, прижавшуюся к ней сзади. Луч фонаря плясал в дрожащих руках девушки, и тут ей в лицо что-то полетело, больно ударило в щеку… Она закричала, бросилась назад и уже через несколько секунд услышала за собой тяжелые быстрые шаги.

«Только бы не упасть…» — промелькнуло в Олиной голове. Она не бросилась к подъезду, запертому на кодовый замок, не побежала в темный пустой переулок, а метнулась в арку между домами, которая выходила на улицу, впрочем в этот час тоже почти пустую. Преследователь был метрах в пяти, когда девушка выскочила из арки и сломя голову побежала через дорогу, прямо под колеса проезжавшей машины. Послышался визг тормозов. Оля оглянулась… И почувствовала острую пронзительную боль там, где шея переходит в грудь, в той самой впадинке, куда так любил целовать ее Коля Орлов…

— Стоять! Стоять, я сказал! — этот крик был последним, что услышала девушка. Она умерла в тот самый миг, когда убийца вырвал нож из ее горла и бросился бежать, преследуемый водителем вовремя затормозившей легковушки.

Майор милиции Иван Батура последний раз бегал еще в звании старшего лейтенанта. Досиживая последний год до пенсии на непыльной должности сотрудника отдела по работе с участковыми инспекторами, он за четверть века службы преследовал преступников всего три или четыре раза. Но и теперь, отрастив солидный живот и лишившись большей части волос, милицейской хватки майор не утратил. И надо же было случиться, что, когда он возвращался со службы на своих стареньких «Жигулях», прямо у него под носом произошло убийство!

Майор видел каждое движение убийцы и его жертвы; когда в свете фонаря блеснуло лезвие, он уже открывал двери машины и орал «Стой!», как в молодости, когда гнался по переулку за хулиганом, вооруженным самодельным «шпалером». Все произошло в считаные секунды. Раненая (Батура на это очень надеялся) девушка не успела еще опуститься на асфальт, когда майор уже бежал к ней, вытаскивая из кармана мобильник. По дороге он нагнулся и прихватил фонарик, выпавший из руки Ольги.

Убийца стремглав бросился во двор. Батура тяжело несся следом, продолжая кричать и одновременно нажимая кнопки телефона. Уже задыхаясь, в полной темноте неосвещенного ничем, кроме нескольких горящих окон, двора он вызвал наряд, бросив в трубку: «И скорую тоже!»

Шаги преступника затихли. Майор тоже остановился, понимая, что далеко убийца не мог уйти и скорее всего затаился где-то рядом. Вот когда Батура пожалел, что почти никогда не носил с собой пистолет, предпочитая оставлять его в служебном сейфе.

Следы, практически незаметные в тонком луче слабого фонарика, вели вдоль ряда гаражей, рассекавших двор на две части. Майор понимал, что шансов догнать беглеца самостоятельно у него мало — слишком темным был проходной двор и слишком долго он занимался канцелярской работой. Прижавшись спиной к стене гаража, Батура выключил фонарь и тихонько двинулся вдоль нее, прислушиваясь, не раздадутся ли шаги убегающего человека. Стена кончилась. Вокруг было тихо, только из окна на третьем этаже слышались звуки какой-то музыки.

Скрип снега он услышал слишком поздно. Мусорный бак, за которым прятался убийца, был буквально в двух шагах. Батура только и успел повернуться и вскинуть руки навстречу приближающемуся с невероятной скоростью ножу…

— Зинаида! Подойди к телефону! — разнесся по коридору голос ответственного секретаря редакции «Московского бульвара». У окна, где обычно курили сотрудники, было пусто, и он, чертыхнувшись, вернулся в кабинет.

— Нет ее пока. Что передать? Хорошо, она вам перезвонит.

Зина Зубатова считалась восходящей звездой «Московского бульвара», еженедельника не то чтобы сомнительного, но у солидной публики вызывавшего некоторую настороженность. В свои двадцать два года Зина оказалась замешанной в полудюжине громких скандалов, ее курносый носик и рыжая шевелюра (причем совершенно натуральная) постоянно мелькали то на великосветских тусовках, то на пресс-конференциях деловых и политических тузов, а иногда ее можно было встретить и в не совсем чистом коридоре какого-нибудь заштатного РОВД.

Именно по такому коридору она и шла в тот момент, когда ее искали в редакции. Открыв дверь знакомого кабинета, Зина картинно помахала ладошкой, одновременно разгоняя клубы табачного «смога» и приветствуя его «источник» — милицейского капитана, сидевшего за допотопным компьютером и пускающего прямо в монитор струи сигаретного дыма.

— Я тебе только что звонил, — с флегматичным видом произнес хозяин кабинета, не отрываясь от клавиатуры.

— Привет, капитан Каталкин, — усмехнулась девушка, усаживаясь на стул.

— Сколько тебе можно повторять, я не Каталкин, я Нахалкин! — капитан наконец оторвался от компьютера и посмотрел на гостью. — А вообще, ты, как всегда, вовремя.

Зина вытащила из пачки сигарету, капитан протянул навстречу руку с горящей зажигалкой.

— Ну, сыщик, чем порадуешь?

— Тебя-то, чертову трупоедку, может, и порадую. А вообще…

— Сам ты трупоед, — ничуть не обиделась Зина. У нее с капитаном милиции Нахалкиным давно сложились «теплые, дружеские отношения». — Ты по моей теме нашел что-нибудь?

— Нашел. Ты, видимо, была все же права. Похоже, в городе завелся конкретный маньяк.

— А я что говорила? — с торжеством в голосе произнесла Зина. — Это ежу понятно, столько фактов, столько совпадений, а вы и в ус не дуете!

— А что толку в него дуть? — спокойно отреагировал на Зинин эмоциональный взрыв капитан Нахалкин. — Тут в трубы трубить надо. Но если мы начнем это делать, представляешь, что начнется в городе?

— Представляю. Паника.

— Вот именно, Зиночка, паника. А сие явление, как правило, очень помогает преступнику в его делишках и страшно мешает нам оные пресекать. Ты послушай лучше, что эта сволочь намедни совершила…

Зина достала блокнот и приготовилась записывать.

— Почерк тот же — затащил парнишку в сарай, оглушил и стал насиловать. Но тут девчонка его появилась. По словам бабки парня, он ее часто во дворе ждал. Увидела такое, заголосила и — бежать. Маньяк за ней. И, представь себе, «замочил» он ее прямо перед капотом машины нашего майора, который со службы ехал! Батура — так майора звали, Царствие ему Небесное, — в погоню. И нарвался. Короче, три трупа за десять минут. Вот так.

Зина тихонько отложила ручку и достала из пачки очередную сигарету. Майор Батура был давним приятелем ее отца. Четверть века назад они служили вместе в дивизии имени Дзержинского, в одном взводе, в одном отделении, и койки их стояли рядом. О гибели Ивана Ивановича, дяди Вани, до этой секунды она еще не знала.

— Когда это случилось? — хрипло спросила девушка.

— Да вчера… Ох, — поперхнулся дымом капитан, — я и забыл, что тебя ко мне Батура и привел… Прости.

— Он меня с пеленок знал…

— Будешь писать?

— Теперь буду.

Редактор «Московского бульвара» не сразу узнал своего лучшего репортера. Такой он никогда еще ее не видел. Зина ворвалась в кабинет и с порога («На истерике девка», — подумал редактор) заявила:

— Владимир Петрович, мне нужен разворот на следующий номер!

Чернов снял очки и уставился на Зину близоруким взглядом:

— Девочка, ты что, с луны свалилась? Все под завязку! Типа ты не знаешь…

— Знаю. Снимайте все что угодно!..

— Что я сниму? Скандал с газом, который хохлы прикарманили? Или чеченских малолеток, которых опять, б…, с гексогеном в лифчиках задержали?

— В городе маньяк. За три месяца семь одинаковых убийств с изнасилованиями. Глушит молодых пацанов, насилует и убивает.

— Погоди, Зина, отдышись. На тебе лица нет. И давай подробно.

Журналистка плюхнулась в кресло и дрожащими руками налила себе воды из графина, стоявшего на журнальном столике. Зубы стучали о хрусталь стакана. Наконец она более-менее пришла в себя и вкратце рассказала Чернову о том, что произошло вчера. Тот нахмурился:

— Прими мои соболезнования, Зина. Но… Не рано ли?

— Не рано. Теперь менты не отвертятся. У меня все данные за три месяца. Пускай жопу поднимут со стульев.

— Хорошо, готовь материал. Полосу я тебе дам. Фотографии есть?

— Есть. Борис расстарался.

— Тогда ладно, будет тебе разворот. Иди работай. К вечеру чтобы было готово.

Василий Васильевич Васнецов не любил понедельник. Именно в этот день, как правило, случались неприятности, которые потом «рассасывались» всю неделю, а то и дольше. Поэтому в понедельник он старался делами не заниматься, решал только очень уж срочные проблемы, с людьми пытался не общаться. Сотрудники компании «Дорога ЛТД» к такому чудачеству шефа привыкли и тоже по возможности не лезли в душу Васнецову.

Генеральный сидел, запершись, в кабинете и просматривал стопку газет, накопившуюся за последние дни. Он выписывал много изданий, но времени на все не хватало, и «Московский бульвар», который тоже поступал к нему в офис, чаще всего оставался непрочитанным. Но сегодня Васнецов решил узнать, чем же дышат московские бульвары, улицы, проспекты и переулки. Пролистав полосы светских сплетен, не остановившись на подборках скандальных слухов из жизни политиков, он наткнулся наконец на разворот, озаглавленный просто и изысканно: «МОСКОВСКИЙ МАНЬЯК НАСИЛУЕТ И УБИВАЕТ ПОДРОСТКОВ». Хмыкнув, мол, эти-то и «утку» запустят, с них станется, он все-таки решил прочитать материал, тем более что на страницах были фотографии, сделанные на месте происшествий.

Уже через несколько минут Васнецов понял, что газетной «уткой» тут и не пахнет. Некая Таисия Ротмистрова («Явно, псевдоним», — подумал Василий Васильевич) писала:

«Да, мы делаем больно близким этих ребят. Мы бередим раны, которые еще не успели затянуться. Мы выносим на свет божий подробности, от которых у многих волосы станут дыбом. Мы делаем это сознательно!

В декабре прошлого года наша газета писала о страшном преступлении — убийстве и изнасиловании тринадцатилетнего Толика Н. С тех пор подобных убийств произошло еще шесть…»

Далее журналистка подробно описывала каждое из них. От деталей, которые, впрочем, Т. Ротмистрова отнюдь не смаковала, Васнецова передернуло:

«Самому младшему из убитых, Станиславу Г., только что исполнилось 12 лет. Убийца буквально разорвал его… Самого старшего, Колю О., убили два дня назад, фактически на глазах его подруги, которая тоже стала жертвой маньяка. Майор милиции Иван Батура, случайно оказавшийся на месте происшествия, во время преследования преступника погиб. Не стоит говорить высоких слов, но он пал на боевом посту… при исполнении чужих обязанностей. Но что в это время делали его коллеги, люди, которые должны были отследить закономерность преступлений и хотя бы известить общественность о том, что подросткам грозит опасность?

Нам удалось получить данные, свидетельствующие о том, что маньяк действует на территории двух административных округов Москвы — Северо-Восточного и Восточного. Но это не значит, что он не может появиться в других местах — в Кунцево, Ясенево или Люблино, на Воробьевых горах или Патриарших прудах…»

Тут Васнецова снова передернуло: на Патриарших прудах жил он сам с семьей…

«Да где угодно может возникнуть убийца-извращенец. Он считает, что его время пришло…» — читал он далее.

Затем следовали полные яда фразы в адрес милиции, обычные для таких изданий.

Василий Васильевич не относился к любителям криминальной хроники, телевизор смотрел мало — он весь был в своем бизнесе. И поэтому статья произвела на него впечатление более глубокое, чем на среднестатистического москвича, привыкшего к телевизионным ужасам.

Васнецов нажал кнопку селектора и вызвал начальника охраны:

— Арсен Родионович, зайди, пожалуйста.

Когда Марабдели появился на пороге кабинета шефа, тот молча указал ему на кресло и протянул газету с только что прочитанной статьей. Арсен Родионович так же молча углубился в чтение. Оно заняло не больше пяти минут, и начальник охраны поднял голову в ожидании продолжения. Впрочем, он уже подозревал, зачем вызвал его генеральный директор.

— Ты только не сочти меня перестраховщиком, — начал Васнецов. — Но, сам понимаешь… Один он у меня. И, хотя по углам не шляется, все может быть. Значит, так. Нужно подыскать человека для охраны Кости. Причем не зануду, скорее этакого заботливого и понимающего «дядьку» — Костя другого не потерпит. Нужен, как я полагаю, мужик с «прошлым», чтобы пацана мог чему-то научить, кроме всего. Да и просто чтобы с ним было интересно.

Подполковник запаса воздушно-десантных войск Арсен Марабдели задумался. Перебирая в памяти подходящие кандидатуры, он понял, что среди его подчиненных такого человека нет, — в охране работали парни в основном молодые, накачанные, но без фантазии. Тогда он отправился в собственное прошлое, которое мало чем отличалось от прошлого большинства из этой категории людей — отставных десантников восьмидесятых.

Вехи их биографии можно было обозначить именами государств, городов, областей, перевалов и рек: Рязань, Кабул, Кандагар, Саланг, Нагорный Карабах, Днестр, Терек, Грозный… — и следами от пуль и осколков на их телах. Очень о многом могли рассказать десантники, многие из которых побывали далеко за пределами своей родной страны. Но большинство из них старались даже не вспоминать реки крови, разорванные тела и взорванные сакли. Они молчали; говорили другие — те, кто отсиживался в штабах, кто проводил зачистки мирных сел, откуда давно ушли боевики, те, кто не знал о существовании такого физического параметра — температура кипения крови…

Сорокавосьмилетний грузин Арсен Марабдели этот параметр не раз ощутил на себе. И теперь вспоминал имена тех, кто был с ним рядом. Хотя «вспоминал» — не то слово. Подполковник ВДВ их не забывал никогда. Просто он думал о том, кто из его былых сослуживцев подойдет больше всего на роль «дядьки» Васнецова-младшего.

— Есть один человек, Василий Васильевич, — произнес он наконец. — В одном полку служили.

— В Афгане?

— И там тоже. Он моложе меня лет на девять-десять, почти сразу из Рязани «за речку» попал. Вышел оттуда в числе последних. Потом — Чечня… Парень что надо. Он мне чем-то царского офицера всегда напоминал. Не поручика Ржевского, конечно, а совершенно наоборот. Какого-нибудь… ну, Андрея Болконского там… Храбр невероятно, но солдат своих берег, прикрывал сам при отходе — было дело… Честен… Ну, не до глупости, конечно, но многим его не понять. Слышал я, что пару лет назад работал он инкассатором, и оказалось у него три «лимона» баксов, бесхозных. Никто не знал, где они. Так он их в банк вернул.

Васнецов присвистнул:

— Во дурак… И себе ничего не оставил?

— Ничего, в том-то и дело! Гол как сокол. А со службы его поперли за то, что он одному мудаку с большими звездами оплеуху отвесил.

— За что? — не поверил Васнецов. В его сознании — сознании старшего лейтенанта запаса, отслужившего после автодорожного института свои полтора года командиром взвода, — не укладывалось, как можно отвесить «оплеуху» старшему по званию. Хотя мерзавцев и воров с большими звездами и он повидал предостаточно.

— Видно, было за что, — загадочно ответил начальник охраны. — Старое ворошить… Короче говоря, парень по всем статьям подходит. Дерется великолепно. С бандитами… — Марабдели чуть замялся, — проблем нет.

От его начальника не ускользнула секундная запинка:

— Значит, были проблемы?

— Он их успешно решил, — твердо ответил Арсен Родионович. — Последний раз я его видел полгода назад, он тогда работу подыскивал.

— Так, может, нашел уже?

— Вряд ли, — сказал Марабдели. — Нашему брату не так-то просто устроиться. А такому, как он… Но охранять парнишку — это для него.

— Возможно, возможно… Ну и как зовут твоего «рыцаря без страха и упрека»? — спросил наконец Васнецов.

— Юрий Филатов, — четко ответил бывший подполковник.