Развод и прочие пакости

Глава 51

Ира попросила отвезти ее домой.

- Только не выдумывай ничего, - сказала, дернув меня за штанину. – Я ни на что не обиделась, хотя приятного во всем это было мало. Просто живот болит. Хочу закидаться таблетками и лечь спать.

Я даже не очень сильно огорчился. Во-первых, в сексе предпочитал паритет, во-вторых, настроение Оля мне испортила конкретно. Надо было это прожевать и проглотить.

Дома долго стоял под душем. Помогало расслабиться и смыть хотя бы часть негатива. Пытался понять, с чего вдруг ОЛьгу так растащило. На нее это было не похоже. Вряд ли только из-за того конкурса. Сама ведь о нем заговорила, за язык никто не тянул. Столько лет прошло – и чтобы до сих пор страдать? Да ну, нет. Перчику, может, и добавило, но точно не главная причина.

Может, чисто по факту – что у меня появилась женщина? Она ушла восемь лет назад к другому мужчине, вышла за него замуж. Какие претензии? Прекрасно ведь знала, что я не живу монахом.

«Ты знакомишь дочь со своими бабами?» - это вообще что?

Я уже ложился спать, когда пришло сообщение от Аньки:

«Па, а что с мамой такое? Она мне сейчас допрос устроила про твою Иру. И злая была ужас».

«Мы встретились на концерте в консерватории. Они, оказывается, знакомы и что-то там сто лет назад не поделили».

Подумав, отправил следом:

«Анют, а у нее с Гюнтером вообще нормально?»

Промелькнула такая мыслишка: а вдруг у них там полный разлад и жопа. Может, обдумывает задний ход? На исходные позиции? Бред, конечно, и анрил, но мало ли у женщин какая альтернативная логика бывает.

«Да вроде, нормально все. А что?»

Развивать эту тему не хотелось. Вообще вопрос был не слишком этичный, но другого источника информации не имелось, а уточнить стоило.

«Да нет, ничего. Спокойной ночи. До встречи».

«Спокойной!»

Ощущение от всего этого осталось такое, как будто жевал пыльную тряпку. Насколько приятным был вчерашний день – и насколько противным оказался сегодняшний. Удивительно, что не нарисовалась Ария с расспросами, правда ли я собираюсь жениться. Видимо, копила силы для атаки. Надеяться на то, что она промолчит, было бы наивно.

Понедельник начался с сюрприза.

- У нас внеплановое выступление на выезде, - объявил Марков перед репетицией. – В субботу вечером едем в Тверь, в воскресенье играем на Дне города. Едут не все. Список посмотрите в перерыве. Если кто-то прямо зашибись как не может, меняйтесь с кем-то из остающихся.

Я мог на миллион баксов забиться, что Ира в этом списке будет, а я нет. И выиграл бы. Жаль, не с кем было спорить. В Тверь мне ни капли не хотелось, но раздражало, что она поедет с Марковым.

- Полезет опять к тебе с обнимашками, - сказал брюзгливо по пути домой, - а какой-нибудь доброжелатель мне фотку пришлет.

- Фил, хватит! – разозлилась Ира. – Давай ты уже запишешь себе в склерозник, что я к Маркову не вернусь, куда он ни полез и что бы тебе ни прислали. Если ты не в состоянии этого понять, боюсь, у нас вряд ли что-то получится.

А это уже прозвучало опасно. Надо было срочно ее отвлечь.

- Ир, а как ты думаешь, у нас вообще может получиться? – спросил, положив руку ей на колено.

- Если не будешь идиотничать, то может, - ответила она уже капельку помягче.

Заехали в японскую харчевню пообедать, потом ко мне. На этот раз скрипка у Иры была с собой, поэтому до самого вечера играли вдвоем. Я выгреб из шкафа всю пачку дуэтов, которые когда-то играли с Олей. Вчерашняя история окончательно выбила предохранители. Не просто перевернул последнюю страницу, но и захлопнул книгу. И на полку поставил – на самую дальнюю. Нет, в макулатуру не сдал, потому что у нас была Анька, но открывать не хотел больше никогда.

- Фортепьяно бы сюда еще, - сказала Ира, когда мы сыграли «Волшебный сад». – Было бы вообще супер.

- Если рискнешь познакомиться с моей мамой… - сказал осторожно, как будто пробовал ногой воду в озере.

- А, да, она же пианистка у тебя, - кивнула она. – Ну… может быть.

Фух… одной заботой меньше.

Вечер получился тихий и уютный. Сварили макароны, посыпали натертым сыром.

- Мне в детстве жутко нравилось, когда сыр плавился и тянулся нитками, - рассказывала Ира, наматывая на вилку спагетти, которые тут же шлепались обратно в тарелку. – Я даже спрашивала: а можно мне один сыр, без макарон?

- А я тесто с пельменей обгрызал. Мы с Аришкой менялись, она мое мясо ела, а я ее тесто. А мама сердилась, говорила, что мы как два поросенка. Ложку возьми. Под макароны.

- Не, с ложкой не хардкорно.

- У тебя тоже это выражение со школы залипло? «Только хардкор»? Не помнишь, откуда это пошло?

- Нет, - Ира задумалась. – В школе не помню, в училище было, да. «Только что-то, только хардкор». До сих пор говорю.

Забрались в интернет, но информация лезла какая-то противоречивая, поэтому махнули рукой. Доели, помыли посуду. Выбрали фильм. Сидели на диване в обнимку, таскали миндаль из пакетика.

- Ты еще не все? – спросил наудачу, пробираясь под юбку.

- Завтра вернешь с процентами, - она улыбнулась многообещающе, потянула молнию моих джинсов.

Я плавился, умирал под ее руками и губами, ловил взгляд снизу вверх, тонул в нем. Задыхался, хватал воздух, как выброшенная на берег рыба, и снова тонул, погружаясь на самое дно.

- Ирка… - шептал, пропуская между пальцами ее волосы, мягкие, шелковистые.

Как же она чувствовала все – когда нужно было чуть быстрее или не так сильно, считывала с прикосновений, без слов.

Необыкновенно…

Где-то далеко, в параллельной вселенной, пискнул телефон – да и черт с ним, со всем.

Уже потом, когда Ира ушла в ванную, взял и увидел сообщение от Аньки:

«Дедушка умер»…