Спорим, не отвертишься? (СИ)

Глава 17 Семья?

Мы едем за город. Чем дальше от Москвы, тем реже становятся высотки, уступая место сосновым борам и аккуратным заборам кирпичных коттеджей. В машине висит особая тишина — не напряженная, а задумчивая, под аккомпанемент ровного гула мотора. Я смотрю на дорогу, но вижу лишь свое отражение в стекле и свое же нервное напряжение.

— Расскажи мне о нем, — прошу я, нарушая молчание. Мой голос звучит тише, чем мне хотелось бы. — Чтобы я знала, чего ожидать. Как мне себя вести? Что он любит? Что ненавидит?

Саша усмехается, но в его усмешке слышна гордость.

— Дед — это… легенда. Серьезно. Он не просто бизнесмен, он человек, который всего добился сам. Начинал с нуля в девяностые, с ларька, а построил империю. Представляешь? Жесткий, принципиальный, иногда кажется настоящим тираном, но… справедливый. Если он кого-то уважает, то это навсегда. А если нет — лучше держаться подальше.

— А бабушка? — осторожно спрашиваю я, вспоминая обрывки фраз, которые слышала раньше.

— Бабушка Катя, — Саша вздыхает. — Это была любовь на всю жизнь. Он смотрел на неё так, будто она только что сошла с небес, даже спустя сорок лет брака. Он носил её на руках буквально и фигурально. Когда она заболела, он продал часть бизнеса, чтобы возить её к лучшим врачам мира. А когда она умерла… — он замолкает на секунду. — Дед чуть не сошел с ума. Заперся в доме, никого не видел полгода. Мы все боялись, что он не выдержит. Выдержал, но с тех пор в нём что-то сломалось. Он стал еще более закрытым.

— Поэтому он придумал это дурацкое условие с любовью?

— Да, — кивает Саша. — Это не прихоть богатого старика. Это его принцип. Он свято верит, что настоящая любовь существует, потому что сам её пережил. И он хочет, чтобы я нашел такую же. Не просто красивую спутницу, а ту, ради которой захочется горы свернуть. Он боится, что я превращусь в пустого плейбоя, который меняет женщин как перчатки.

— А если он не поверит, что я — настоящая? Если он посмотрит на меня и увидит аферистку, которая охотится за твоими деньгами?

— Значит, мы ему докажем, — в его голосе звучит стальная уверенность, которой я не чувствую сама.

— Как? — я поворачиваюсь к нему. — Саша, я сама еще до конца не верю, что это все по-настоящему. Как я докажу это человеку, который прожил с женщиной полвека?

— Не знаю, — он пожимает плечами с честной беспомощностью, которая меня одновременно пугает и умиляет. — Но что-то придумаем. Главное — будь собой. Он фальшь за версту чует.

Машина сворачивает с трассы на узкую асфальтированную дорогу, обсаженную вековыми елями. Мы подъезжаем к кованым воротам, за которыми открывается вид на настоящую усадьбу. Я ожидала увидеть современный особняк с плоской крышей и стеклянными стенами, но это нечто иное. Старинный дом с колоннами, лепниной на фронтоне, с флигелями и огромным парком. Я смотрю на это великолепие и чувствую себя муравьем, случайно заползшим в шкатулку с драгоценностями.

— Красиво, — выдыхаю я, выходя из машины и вдыхая прохладный, пахнущий прелыми листьями и хвоей воздух.

— Здесь бабушка разбила сад, — говорит Саша, кивая в сторону ухоженных дорожек, уходящих вглубь парка. — Видишь розы? Они уже отцветают, но летом здесь рай. Дед до сих пор за ним ухаживает. Сам. Каждое утро выходит с секатором. Не доверяет садовникам. Говорит, что она с ним разговаривает через эти цветы.

— Он один живет? Совсем один? — в этой фразе столько одиночества, что у меня сжимается сердце.

— Один. С тех пор, как она умерла. Только охрана и домработница, которая приходит готовить. Но ночует он всегда один. В их спальне. Говорят, он до сих пор кладет цветы на её подушку.

Я представляю этого высокого седого мужчину, который каждое утро кладет розу на пустую подушку, и внутри что-то переворачивается. Это не просто упрямство, это верность, доведенная до абсолюта.

— Я постараюсь ему понравиться, — говорю я, скорее убеждая себя, чем его.

— Просто будь собой, — Саша берет меня за руку, сжимает её, передавая тепло и поддержку. — Помни, я рядом. Что бы ни случилось. Этого достаточно.

Мы идем по гравийной дорожке к массивной дубовой двери. Прежде чем я успеваю постучать или позвонить, дверь открывается.

На пороге стоит он.

Высокий, гораздо выше, чем я представляла. Прямая спина, седые волосы, зачесанные назад, и лицо, похожее на маску из мореного дуба. Но главное — глаза. Пронзительно-голубые, колючие, они буквально впиваются в меня, сканируют с ног до головы. В руке — массивная трость с серебряным набалдашником, но чувствуется, что она ему нужна не столько для опоры, сколько для устрашения.

— Здравствуйте, — говорю я, чувствуя, как пересыхает в горле. Я пытаюсь улыбнуться, но улыбка выходит натянутой.

Он молчит целую вечность. Потом отворачивается и сухо бросает через плечо:

— Проходите.

Мы входим в дом. Внутри пахнет деревом, воском и сухими цветами. Обстановка не кричит о деньгах, она говорит о них шепотом. Старинная добротная мебель, картины в тяжелых рамах, горки с фарфором. И повсюду — на столиках, на стенах, на каминной полке — фотографии женщин. Молодая девушка в платье пятидесятых, женщина с младенцем на руках, элегантная дама в шляпке. Бабушка Катя. Её присутствие здесь ощущается физически.

— Садись, — дед указывает тростью на старинный диван в гостиной, обитый выцветшим бархатом. Сам он грузно опускается в высокое кресло напротив, ставит трость между колен и опирается на неё руками, как на шпагу.

Я сажусь на самый краешек дивана, Саша — рядом. Сердце колотится где-то в горле.

Повисает тишина. Неловкая, звенящая, как натянутая струна.

— Чай? — спрашивает дед неожиданно, и от этого вопроса, заданного таким тоном, будто он выносит приговор, я вздрагиваю.

— Да, спасибо, — отвечаю я, стараясь, чтобы голос не дрожал.

Он, не поворачивая головы, тянется к маленькому серебряному колокольчику на столике и звонит. Тонкий мелодичный звук разрезает тишину. Почти сразу появляется женщина в скромном платье и переднике, безмолвно забирает заказ и исчезает. Мы снова остаемся втроем.

Я рассматриваю узор на ковре, чувствуя на себе тяжелый взгляд.

— Итак, — голос деда звучит неожиданно громко, и я поднимаю голову. Он смотрит прямо на меня. — Вы та самая девушка, из-за которой мой внук готов отказаться от всего. От бизнеса, от положения в обществе, от будущего, которое я для него выстроил.

Я чувствую, как краснеют щеки.

— Я не просила его об этом, — отвечаю я тихо, но твердо. — И не заставляла. Это его решение.

— Знаю, — он усмехается, и в этой усмешке проскальзывает что-то человеческое. — Сашка всегда был упрямым, как сто чертей. В меня. Если он что-то вбил себе в голову, его не переубедить ни деньгами, ни угрозами. Это я в нем уважаю.

— Я люблю его, — выпаливаю я, понимая, что тянуть резину нельзя. — Правда. Не за деньги, не за…

— Любовь, — перебивает он меня, и его голос становится жестким. — Молодые люди так легко бросаются этим словом. Для вас это эмодзи с сердечками и совместные фото в Инстаграме. А что вы, Алиса, знаете о любви на самом деле? Что вы готовы отдать за эту любовь?

Я смотрю ему в глаза. В них не враждебность, а какой-то стальной, испытующий интерес.

— Не знаю, — честно отвечаю я. — Я не философ. Но я знаю точно: я готова на всё, чтобы он был счастлив. Даже уйти, если пойму, что мое присутствие делает его несчастнее, чем отсутствие. Если я — это угроза его семье, его будущему… Я уйду. Сама.

Дед смотрит на меня долго. Очень долго. Пауза затягивается настолько, что я начинаю слышать стук собственного пульса в ушах.

— Саша, выйди, — говорит он вдруг, не отрывая от меня взгляда.

— Дед, — Саша напрягается всем телом, подается вперед. — Давай без этих штучек. Мы приехали вдвоем, значит и…

— Выйди, я сказал, — голос деда звучит непререкаемо. — Хочу поговорить с девушкой наедине. Без сопливых подсказок. Или ты мне не доверяешь?

Саша смотрит на меня, в его глазах тревога и вопрос. Я чувствую, как его рука сжимает мою. Я делаю глубокий вдох и киваю ему.

— Все хорошо, — шепчу я. — Иди.

Саша нехотя встает, бросает на деда тяжелый взгляд и выходит, плотно закрывая за собой дверь.

Мы остаемся вдвоем. Тишина становится почти осязаемой.

— Рассказывай, — говорит дед. — Всю правду. От начала и до конца. Без прикрас и без того, что он тебе велел говорить. Про то, как вы встретились на самом деле.

И я рассказываю.

Я рассказываю всё. Про маму, про её долги, про то отчаяние, когда кажется, что мир рухнул. Про бар, где я мыла полы, и про то, как в этом баре появился он — молодой, красивый, пахнущий дорогим парфюмом и деньгами. Про его безумное предложение, которое сначала показалось мне оскорбительным, а потом — единственным спасательным кругом.

Про контракт. Про пункт «без чувств». Про то, как мы пытались быть деловыми партнерами и как с треском провалили этот эксперимент.

Я рассказываю про Веронику, про её подлость, про вечеринку, где всё раскрылось. Про тот ужас, когда я думала, что всё потеряно. Про скандал, который мы пережили.

Я не скрываю ничего. Даже самые стыдные моменты: как я ревновала, как злилась, как хотела сбежать, как плакала по ночам, боясь признаться себе, что влюбилась в собственного работодателя.

Дед слушает молча. Он не перебивает, не задает вопросов, не комментирует. Его лицо непроницаемо. Только глаза — эти пронзительные голубые глаза — неотрывно следят за мной, ловят каждую эмоцию.

Когда я замолкаю, во рту пересохло, а в глазах щиплет от подступивших слез. Я сжимаю руки в кулаки, чтобы не разреветься.

— Тяжело тебе пришлось, девочка, — неожиданно мягко говорит он. — Но ты не сломалась. Не прогнулась. Выжила.

— Не умею по-другому, — пожимаю плечами, стараясь улыбнуться. — Мама учила быть сильной.

— Это хорошо, — он кивает, и в его взгляде впервые мелькает что-то похожее на одобрение. — Саше нужна сильная женщина. Очень нужна. Слабые рядом с ним не выживают. Он же как ураган — сносит всё на своем пути. Нужен якорь, который удержит. Ты справишься?

— Я не слабая, — говорю я тихо, но твердо.

— Вижу, — он откидывается на спинку кресла, и впервые за всё время его поза становится чуть менее напряженной. — А теперь скажи мне, Алиса, глядя в глаза: ты действительно любишь его? Не за то, что он Саша, внук богатого деда, не за его счет в банке, не за красивую картинку, а просто за то, что он есть? За его душу, за его характер, за его упрямство?

Я смотрю ему в глаза и чувствую, как комок подступает к горлу.

— Знаете, — начинаю я, и мой голос слегка дрожит. — Когда я была маленькой, у нас были очень тяжелые времена. Мама работала на двух работах, денег едва хватало на еду. И она часто повторяла мне: «Любовь, дочка, — это когда ты готова отдать последнее, просто чтобы другой человек улыбнулся. Не потому что он тебе должен, а потому что его улыбка для тебя дороже всего на свете». Тогда я не понимала. Думала, это просто красивые слова. А сейчас… — я замолкаю, собираясь с мыслями. — Сейчас я понимаю. Я готова отдать всё. Свою гордость, свои принципы, свою жизнь, если понадобится. Просто чтобы он был счастлив. Даже если… даже если это счастье будет не со мной.

Я замолкаю. В комнате тихо. Дед смотрит на меня, и я вижу, как меняется его лицо. Суровая маска трескается, и под ней проступает что-то живое, ранимое.

Он молчит долго. Очень долго. Я уже начинаю думать, что сказала что-то не то.

Потом он неожиданно улыбается. Это не широкая улыбка, а так, легкое движение губ, но она преображает его лицо, делая его почти добрым.

— Моя Катя точно так же говорила, — тихо произносит он, и его голос теряет металлические нотки. — Слово в слово. Когда мы познакомились, у меня не было ничего. Вообще. Я жил в общаге, доедал макароны, ходил в одном пальто. А она была из очень обеспеченной семьи, дочь профессора. Родители её были в шоке. «Нищий, бесперспективный, жених из подворотни». А она сказала им: «Мне не нужны его деньги. Мне нужен он». И ушла из дома. Просто собрала вещи и ушла. Ради меня.

У него на глазах выступают слезы. Он не пытается их скрыть, не отворачивается. Просто сидит и смотрит на меня, и эти слезы текут по его морщинистым щекам.

— Я думал, таких больше нет, — продолжает он, и его голос срывается. — Думал, вывелся этот сорт. Думал, Сашка так и будет менять своих гламурных кукол, пока не состарится и не поймет, что прожил жизнь впустую. А тут ты… Ты похожа на неё. Не внешне, а вот здесь, — он прикладывает руку к сердцу. — Такая же настоящая.

— Я не похожа, — качаю головой, чувствуя, как по моим щекам тоже текут слезы. — Я обычная. У меня даже образования нет.

— Образование — дело наживное, — отмахивается он. — Душа — нет. Ты, Алиса, необычная. Ты настоящая. И я это вижу. И за это я тебя уважаю.

— Значит… — я боюсь задать вопрос, но должна. — Значит, вы не будете лишать его наследства? Мы можем быть вместе?

Он смотрит на меня. И в его глазах мелькает что-то странное — смесь хитрецы и стальной решимости.

— Буду, — неожиданно говорит он.

У меня сердце падает куда-то вниз, в пятки. Мир на секунду меркнет. Я, наверное, неправильно расслышала.

— Что? — переспрашиваю я шепотом.

— Буду лишать, — повторяет он твердо. — Слышала правильно.

— Но… но вы же сказали, что я настоящая… что я похожа на неё… Почему?

Он смотрит на меня, и вдруг в его глазах загорается веселый, почти мальчишеский огонек.

— А потому, девочка, что если он останется с деньгами, он никогда в жизни не узнает, чего на самом деле стоит. Ни себя, ни тебя. Он так и будет жить в золотой клетке, думая, что мир состоит из «Амазонок» и «Мерседесов». Пусть побудет бедным. Пусть снимет квартиру, устроится на работу, посчитает деньги до зарплаты. Пусть поймет, что счастье — это не когда у тебя есть яхта, а когда есть ради кого просыпаться по утрам.

— Но… как же бизнес? Как же всё, что вы строили?

— Бизнес я оставлю вам, — спокойно говорит он, будто речь идет о покупке хлеба в магазине. — Когда умру. А пока… пусть Саша докажет, что он мужчина. Что может содержать семью сам. Своими руками, своей головой. Без дедушкиных миллионов и папиных связей. Идет?

Я смотрю на него, открыв рот. Я не верю своим ушам.

— Вы серьезно? — переспрашиваю я. — Это не шутка?

— Абсолютно, — он улыбается уже открыто. — И знаешь что? Я, кажется, начинаю тебя любить, девочка. Ты вернула мне надежду. Ты напомнила мне мою Катю. Сидишь тут, вся в слезах, но не гнешься. Борешься. За него борешься.

У меня на глазах снова выступают слезы, но теперь это слезы облегчения и благодарности.

— Спасибо, — шепчу я. — Спасибо вам огромное.

— Не за что, — он кряхтя встает с кресла, опираясь на трость. Подходит ко мне и, наклонившись, по-отечески обнимает за плечи. От него пахнет деревом, табаком и чем-то родным. — Добро пожаловать в семью, Алиса.

В этот момент дверь распахивается, и в комнату влетает Саша. Видимо, не выдержал ожидания.

— Ну всё? — выпаливает он, переводя взгляд с меня на деда и обратно. — Вы убили друг друга или можно жить спокойно?

Дед усмехается, глядя на внука.

— Живите, — говорит он. — Только теперь придется тебе, Сашок, раскошеливаться. Я вас с контентом подписал.

Саша смотрит на меня. Я улыбаюсь сквозь слезы и киваю. Он выдыхает, подходит ко мне и обнимает, прижимая к себе так крепко, что хрустят кости.

— Я же говорил, — шепчет он мне в волосы. — Будь собой. Этого достаточно.

— Идите чай пить, — ворчит дед, направляясь к двери, но в его ворчании слышится тепло. — А то остыл уже ваш чай. Пойду велю новый самовар ставить. По-настоящему. По-нашему, по-старинному.

Он выходит, а мы остаемся вдвоем в этой большой комнате, пропахшей памятью и любовью.

— Я испугалась, — признаюсь я, уткнувшись носом в его плечо.

— Я тоже, — смеется Саша. — Но теперь всё хорошо. Правда?

Я смотрю в окно, где дед уже идет по дорожке к дому, где, наверное, из трубы скоро пойдет настоящий самоварный дым, и чувствую, как внутри разливается тепло.

— Правда, — отвечаю я. — Теперь всё хорошо.