Спорим, не отвертишься? (СИ)

Глава 8 Гостья из прошлого

Я просыпаюсь от звука открывающейся двери.

Сердце подпрыгивает к горлу. Я сажусь в кровати, прижимая к себе одеяло, и прислушиваюсь. Шаги. Не мужские — цоканье каблуков. Женские. Уверенные. Приближающиеся. Ключ поворачивается в замке — у кого-то есть свои ключи.

— Саш? — раздается голос из коридора. Высокий, капризный, с интонациями избалованной девушки. — Ты здесь? Я заехала забрать свои вещи, ты обещал, что они будут готовы. Я не собираюсь ждать вечно, между прочим…

В дверях спальни возникает она.

Вероника.

Мы смотрим друг на друга. У меня отвисает челюсть. У нее — тоже. Секунда. Две. Три. Тишина звенит так, что закладывает уши.

— Ахренеть, — выдыхает она.

— Аналогично, — отвечаю я. Голос хриплый со сна, но я стараюсь звучать уверенно.

Она стоит в проеме — идеальная, как с обложки глянцевого журнала, который печатают в количестве ста экземпляров для таких, как она. Волосы уложены в идеальные локоны, макияж безупречный — даже в десять утра, даже просто «заехать за вещами». Платье облегает фигуру так, что любая модель обзавидуется — вишневое, шелковое, с глубоким вырезом. На ногах туфли — те самые, о которых пишут в инстаграме блогеры-миллионницы, «лимитированная коллекция», стоят больше, чем вся моя одежда вместе взятая за последние пять лет.

В руках — ключи от его квартиры.

Ключи. От его квартиры. У нее.

У меня внутри всё холоднеет, сжимается в тугой комок.

— А где Саша? — спрашивает она, приподнимая идеально выщипанную бровь. В голосе — смесь удивления и насмешки.

— Уехал, — отвечаю я, стараясь, чтобы голос звучал ровно. Получается не очень. — По делам.

— По делам, — эхом повторяет она, растягивая слова. — А ты, я смотрю, уже освоилась?

Она обводит взглядом комнату, задерживается на моей голой ноге, торчащей из-под одеяла, на его футболке на мне (огромной, явно мужской), на разбросанной по полу одежде — его брюки, моя пижама с мишками, которую я вчера так и не надела. Ее губы кривятся в усмешке.

— Оперативно работаешь, — говорит она. — Я, конечно, слышала, что у Саши новый проект, но не думала, что настолько… быстрый.

Я сжимаю зубы так, что скулы сводит.

— Что тебе нужно?

— Я же сказала — вещи, — она проходит в комнату, цокая каблуками по паркету, и направляется к огромному встроенному шкафу, занимающему всю стену. Открывает дверцы и начинает копаться на полках, вытаскивая какие-то коробки, сумки, явно женские.

Я смотрю на это и чувствую, как внутри закипает что-то темное и липкое. Она здесь хозяйка. Она знает, где что лежит. У нее есть ключи. Она спала в этой кровати. Она…

— Мы расстались два месяца назад, — говорит она, не оборачиваясь, будто читает мои мысли. — Но я оставила кое-что до лучших времен. Думала, вернусь. Саша, знаешь, такой… он всегда возвращается. Бывало, поссоримся, он уйдет, а через неделю сам звонит. Привычка. Но теперь, вижу, не судьба.

Она бросает на меня быстрый взгляд через плечо. В нем — смесь презрения, любопытства и чего-то еще, похожего на… предупреждение?

— И давно вы? — спрашивает она, продолжая копаться в шкафу.

— Не твое дело.

— Ой, брось, — она усмехается, выпрямляется и поворачивается ко мне, скрестив руки на груди. — Мы же девочки. Можем поговорить по-женски. Расскажи подруге.

— Ты мне не подруга.

— А кто? Соперница? — она смеется, и смех неприятный, колючий, как битое стекло. — Милая, ты даже не в моей лиге. Посмотри на себя — глаза опухшие со сна, волосы торчат, на лице ни грамма косметики, и ты в его футболке, как… как девушка, которая случайно заночевала после вечеринки. Я с Сашей два года была. Два года! Знаешь, сколько я в него вложила?

— Вложила? — я приподнимаю бровь, хотя внутри всё кипит. — Он тебе не инвестиция.

— Для таких, как ты — возможно. Для таких, как я — вполне, — она подходит ближе, и я чувствую запах ее духов — дорогих, тяжелых, с нотами пачули и чего-то сладкого. — Но ты не понимаешь, ты же из… — она окидывает меня взглядом с ног до головы, — … откуда ты вообще? Судя по лицу, спальный район, мама учительница или медсестра, папа то ли спился, то ли умер, денег вечно не хватало, и ты привыкла выживать. Я угадала?

Я встаю с кровати.

Медленно. Очень медленно. Ноги дрожат, но я держусь. Поправляю футболку, которая сползает с плеча, заправляю за ухо выбившуюся прядь. Смотрю ей прямо в глаза.

— Слушай сюда, Вероника, — говорю я тихо, но отчетливо. — Я не знаю, зачем ты пришла. Не знаю, что ты хочешь доказать. Может, ты думаешь, что унизив меня, вернешь его? Так вот — не вернешь. Он ушел от тебя два месяца назад. И не потому, что я появилась. А потому что ты — пустое место. Ты — красивая обертка без конфеты.

У нее дергается щека.

— А твое мнение о мне меня не волнует, — продолжаю я. — Забери свои вещи и убирайся. Ключи оставь на тумбочке.

Она смотрит на меня с интересом. В ее глазах что-то меняется — удивление смешивается с уважением.

— Ого, — говорит она. — Зубки есть. Неожиданно. Саша всегда любил бойких, но обычно они долго не задерживались. Он быстро устает от женщин, которые пытаются им командовать. Посмотрим, сколько продержишься ты.

Она заканчивает собирать вещи — две большие сумки, явно дорогие, явно ее. Застегивает молнии, поправляет ремешки. Потом поворачивается ко мне. В руках у нее — ключи.

— Кстати, — говорит она с ядовитой улыбкой. — Ты знаешь про контракт?

У меня внутри всё обрывается. Сердце пропускает удар, потом начинает колотиться как бешеное.

— О чем ты?

— Не прикидывайся, — она смеется, и этот смех режет хуже ножа. — Я всё знаю. Про пари, про условия, про пункт «без чувств». У меня везде свои люди. И знаешь что? Мне даже жаль тебя.

Она делает шаг ко мне.

— Думаешь, ты особенная? Думаешь, он тебя правда выбрал? Он просто выполняет условия игры. Ему нужна была девушка, которая согласится на фиктивный брак. И ты попалась. Удобно, правда? Бедная, красивая, отчаявшаяся — идеальный вариант. Согласится на всё, будет благодарна, не станет качать права.

— Заткнись, — шепчу я.

— А когда игра закончится, — продолжает она, не обращая внимания, — ты останешься у разбитого корыта. Как и все мы. Потому что Саша не умеет любить. Он умеет только владеть. И пользоваться. А когда надоедает — выбрасывает. Я знаю. Я была с ним два года.

Я смотрю на неё и чувствую, как внутри закипает ярость — чистая, белая, обжигающая.

— Знаешь, Вероника, — говорю я спокойно, хотя внутри всё кипит. — Мне плевать, что ты знаешь про контракт. Мне плевать на твои прогнозы и на твои грязные намеки. Да, у нас был контракт. Да, это начиналось как сделка. Но знаешь, что случилось прошлой ночью?

Я делаю шаг к ней.

— Я была с ним. Не по контракту. По любви. И он был со мной — не по расчету, не по игре, а потому что хотел. Потому что не мог без меня. И если ты думаешь, что твои сплетни и интриги что-то изменят — ты ошибаешься. Мы вместе. И мы будем вместе. А ты останешься одна, со своими сумками, ключами и воспоминаниями о том, что у тебя было и что ты просрала.

Она смотрит на меня долго. Очень долго. Потом усмехается.

— Милая, ты правда влюбилась? — в ее голосе появляется что-то похожее на сочувствие. — Бедная девочка. Ну что ж, удачи. Она тебе понадобится.

Она бросает ключи на тумбочку, подхватывает сумки и уходит. Дверь закрывается с тихим щелчком. Тишина.

Я стою посреди комнаты и дрожу.