Спорим, не отвертишься? (СИ)

Глава 20 Сложный период

Телефонный звонок разрывает тишину салона автомобиля, когда мы уже выруливаем на знакомую улицу. Саша, не глядя, бросает взгляд на экран и заметно напрягается.

— Детектив, — коротко бросает он мне и принимает вызов. — Слушаю.

Я задерживаю дыхание, буквально вжимаясь в пассажирское сиденье. В салоне стоит такая тишина, что, кажется, слышно, как бешено колотится мое сердце. Я ловлю каждое движение Саши: как на его скулах перекатываются желваки, как сужается его взгляд, устремленный в ночную трассу.

— Да… — в его голосе сталь. — Понял… Хорошо, спасибо.

Он нажимает «отбой» и медленно поворачивает ко мне голову. В его глазах — буря эмоций, которую он пытается сдержать.

— Ну? — вырывается у меня прежде, чем я успеваю себя остановить. Голос срывается на хриплый шепот. — Саша, не молчи!

Он смотрит на меня, и вдруг уголки его губ начинают подрагивать в улыбке. Впервые за эту бесконечную неделю в его взгляде появляется свет.

— Он нашел всё, — выдыхает Саша, и в его голосе звучит колоссальное облегчение. — Вероника сфабриковала доказательства от и до. Документы о рождении — липа. Фотографии, где она с ребенком, — профессиональный монтаж. Детектив нашел исходники. А девочка… — он качает головой, словно до сих пор не веря в человеческую изощренность. — Это дочь ее давней подруги. Он уже разыскал эту женщину, она просто в шоке от того, во что Вероника втянула ее ребенка. Она готова дать показания против нее.

Информация обрушивается на меня лавиной. То есть… весь этот кошмар, эти ночи без сна, эти сомнения, эта боль — всё было фальшивкой? Сфабрикованной идеальной ложью?

— То есть мы можем теперь… — начинаю я, боясь поверить в свои же слова.

— То есть мы можем подать на нее в суд, — перебивает меня Саша, и в его голосе прорезается жесткая, уверенная нотка. — За клевету. За подлог документов. За вмешательство в частную жизнь и моральный ущерб. Она за всё ответит.

Я выдыхаю. Воздух выходит из легких со свистом, и следом приходит невероятная, пьянящая легкость. Словно с плеч сбросили тонну бетона. Слезы, горячие и благодарные, наворачиваются на глаза.

— Слава богу, — шепчу я, чувствуя, как по щеке скатывается первая слеза. — Саша… слава богу.

— Слава нам, — поправляет он. — Мы это сделали. Мы справились вместе. Ты верила мне, когда это было важнее всего.

Он резко сворачивает к обочине и останавливает машину прямо под фонарем. Не говоря ни слова, поворачивается ко мне, берет мое лицо в ладони и целует. Долго, жадно, счастливо, с таким облегчением, что у меня захватывает дух. В этом поцелуе — вся наша боль, все наши страхи и эта сладкая минута освобождения.

Он отрывается от меня на мгновение, касается лбом моего лба.

— Я же говорил тебе, что всё будет хорошо. Говорил ведь?

— Говорил, — смеюсь я сквозь слезы. — Но я не верила. Я так боялась, что…

— А теперь? — его глаза сияют.

— А теперь верю, — улыбаюсь я. — Всему верю.

Мы целуемся снова, и я чувствую, как последние осколки страха тают в груди. Мы победили. Кошмар закончился.

Но мы и не подозревали, что настоящий ад только начинался.

Утро после нашей победы кажется мне подарком судьбы. Солнце заливает кухню, кофе пахнет особенно вкусно, а Саша, сидящий напротив в расслабленной позе, кажется самым красивым мужчиной на земле. Мы строим планы, обсуждаем, как подадим на Веронику в суд, шутим. Впервые за долгое время я чувствую себя в безопасности.

Идиллия длится до тех пор, пока входная дверь не содрогается от грохота. Стук даже не в дверь, а по ней. Кулаком. Сапогом. Я вздрагиваю, проливая кофе на скатерть. Саша мгновенно меняется в лице — расслабленность исчезает, уступая место тревоге.

Мы слышим тяжелые шаги в прихожей, а затем в проеме кухни появляется Руслан. Он бледен, как полотно, растрепан, и его грудь тяжело вздымается, словно он бежал марафон.

— Саша! Алиса! — выкрикивает он, даже не поздоровавшись.

Саша вскакивает из-за стола, опрокидывая стул.

— Руслан, черт возьми, что случилось? Ты напугал нас.

Руслан хватает ртом воздух, пытаясь отдышаться. Он переводит взгляд с Саши на меня и обратно.

— Там… — выдыхает он с усилием. — Только что подъехала Вероника. Она не одна. С ней несколько человек. Крепкие такие, в штатском. Они говорят, что у них ордер!

— Какой еще ордер? — мой голос звучит тонко и чуждо. Я тоже встаю, прижимая руки к груди, словно это может защитить от надвигающейся бури.

— На обыск! И на арест! — Руслан почти кричит. — Они заявляют, что у них есть доказательства того, что Саша угрожал Веронике! Что он ее преследовал! Что она боялась за свою жизнь, и он ее… удерживал! Они хотят взять его.

У меня холодеет всё внутри. Кожа покрывается липким, противным потом. Это же невозможно. Этого не может быть. Мы только что праздновали победу над ложью, а она наносит новый, еще более чудовищный удар.

— Это же абсурд! — мой голос срывается на фальцет. — Руслан, это полный бред! Ты же знаешь Сашу! Он никогда…

— Я знаю, Алиса, — перебивает меня Руслан, глядя на друга с отчаянием. — Но у них, похоже, есть ложные показания. Кто-то из ее людей, какой-то охранник, подтвердил, что Саша ему угрожал. Они подстроили всё. Она достала каких-то свидетелей.

— Она совсем с ума сошла? — Саша побелел так, что стали видны голубые жилки на висках. — Подвести под уголовную статью? За заведомо ложный донос? Это же срок для нее!

— Именно этого она и добивается, — Руслан кивает. Глаза у него затравленные. — Чтобы тебя посадили, Саша. Чтобы ты потерял всё. Бизнес, репутацию, семью. Она хочет уничтожить тебя любой ценой.

В этот момент звонок в дверь врезается в тишину, как нож. Один, второй, третий. Длинные, требовательные, нетерпеливые звонки. За ними слышен тяжелый стук кулака в дверь.

— Полиция! Откройте! — доносится приглушенный голос.

Саша смотрит на меня. В его глазах, которые всего час назад сияли счастьем, сейчас плещется настоящий, животный страх. Не за себя — за меня.

— Алиса, — говорит он жестко, командирским тоном, которого я от него никогда не слышала. — Иди в спальню. Закройся. Не выходи, что бы ни случилось. Я не хочу, чтобы ты это видела.

— Нет, — мой голос звучит тверже, чем я сама ожидала. Страх за него пересиливает мой собственный ужас. — Я не оставлю тебя одного. Я с тобой.

— Алиса, послушай меня…

— Я сказала — нет! — я подхожу к нему и беру за руку. Мои пальцы ледяные и дрожат, но я сжимаю его ладонь изо всех сил. — Мы вместе. Что бы ни было.

Звонок повторяется снова. Саша смотрит на меня долгую секунду, затем коротко кивает, сжимая мою руку в ответ. Мы идем открывать.

Я распахиваю дверь. На пороге стоят трое мужчин в форме. У них суровые, непроницаемые лица. А за их спинами, на лестничной клетке, стоит Вероника. Ее губы растянуты в торжествующей, победоносной улыбке. Она смотрит на нас, как кот на загнанных мышей.

Один из полицейских делает шаг вперед.

— Александр Романов? — рявкает он, заглядывая в бумагу. — У нас ордер на ваш арест. Вы подозреваетесь в угрозе убийством, преследовании и незаконном удержании гражданки Вероники Соколовой. Пройдемте с нами.

— Это ложь, — голос Саши звучит спокойно, но я чувствую, как дрожит его рука в моей. — Это провокация. Полная и абсолютная ложь.

— Разберемся в суде, — полицейский достает из-за пояса наручники. — Руки, пожалуйста. Не заставляйте применять силу.

Я смотрю, как холодный металл защелкивается на запястьях моего мужа. Этот звук — щелчок — отдается эхом в моей душе, разбивая что-то важное. Мир сжимается до размера этой картинки: его руки в наручниках, его побелевшее лицо, и торжествующая стерва за спинами полицейских.

— Саша! — мой крик разрывает тишину подъезда. Я бросаюсь к нему, но один из полицейских мягко, но твердо отстраняет меня.

— Всё будет хорошо, — говорит Саша, но его глаза полны отчаяния. Он ищет мой взгляд. — Алиса, слышишь? Найди адвоката. Руслан поможет тебе. Не бойся! Я люблю тебя!

Его уводят вниз по лестнице. Я стою на пороге, вцепившись в дверной косяк, не в силах пошевелиться. Ноги ватные, в ушах шумит.

Вероника не торопится уходить. Она медленно проходит мимо меня, цокая каблуками по плитке. Останавливается почти вплотную, и я чувствую запах ее сладких, приторных духов.

— Я же предупреждала, — шепчет она мне в самое ухо. Ее голос — тихое, ядовитое шипение. — Я говорила, что вы пожалеете. Оба. Жалко, что ты не послушалась. Теперь будет весело.

Она улыбается — той же улыбкой, что и тогда, на пороге, — и уходит, стуча каблуками в такт моему разрывающемуся сердцу.

Я смотрю на пустой лестничный пролет. Смотрю на дверь, за которой только что был мой муж. И чувствую, как внутри меня, в самой глубине, закипает не просто гнев. Адская, всепоглощающая, черная ярость. Ярость, которую я никогда в себе не знала.

— Ты за это ответишь, — шепчу я в пустоту. Мой голос звучит глухо и страшно. — Клянусь тебе, Вероника. Ты за всё ответишь.

Я захлопываю дверь и остаюсь в пустой квартире. Одна.

Следующие несколько часов превращаются в бесконечный, тягучий кошмар.

Руслан, который остался со мной, не теряет времени. Он обзванивает всех знакомых юристов, находит какого-то крутого адвоката по уголовным делам, договаривается о срочной встрече. Я сижу на диване, сжимая в руках телефон, и пытаюсь дозвониться до деда Саши. Гудки идут, но никто не берет трубку. Раз за разом. Сброс. Еще звонок. Снова сброс. Чувство беспомощности сжимает горло удавкой.

Потом я набираю маму. Мне так нужна ее поддержка, ее голос, ее «доченька, всё будет хорошо». Но после нескольких гудков она сбрасывает вызов. А через минуту приходит сухое сообщение: «Я же говорила, что этот брак до добра не доведет. Разбирайся сама. Мне чужие проблемы не нужны».

Я смотрю на экран и чувствую, как внутри что-то обрывается окончательно. Я одна. Совершенно одна. Руслан — друг, но он чужой человек. А те, кто должны быть рядом, отвернулись.

Адвокат, которого нашел Руслан, сухой мужчина с усталыми глазами, приезжает через час. Он объясняет ситуацию кратко и жестко: дело сфабриковано, но выглядит убедительно. У Вероники есть «свидетель», который «видел» угрозы. Сашу могут оставить под стражей до суда. Максимум, на что можно надеяться сегодня ночью — это отпустить его под залог.

— Сумма залога будет назначена завтра на суде, — говорит он, поправляя очки. — Вероятно, немалая. Учитывая тяжесть обвинений и статус вашего мужа, могут попросить от трех до пяти миллионов рублей.

У меня подкашиваются ноги. Пять миллионов. У меня нет таких денег. У Саши на счетах они есть, но по предварительному запросу полиции их уже заблокировали как возможный доход от преступной деятельности. Мы в ловушке.

— Что же делать? — спрашиваю я, чувствуя себя маленькой и потерянной девочкой.

— Ждать, — пожимает плечами адвокат. — Завтра суд. Я сделаю всё возможное, чтобы убедить судью в невиновности Саши и отсутствии риска, что он скроется. Но ночь он проведет в камере предварительного заключения. Это неизбежно.

— Целую ночь… — шепчу я. — В камере… Господи…

Руслан провожает адвоката и возвращается ко мне. Я сижу на том же месте, сжимая подушку Саши.

— Я не выдержу этого, Руслан, — шепчу я, и слезы текут по щекам уже неостановимо. — Он там… один… в этой холодильной камере… А она, эта тварь, спит сейчас в своей постели и улыбается.

— Выдержишь, — Руслан садится рядом и кладет руку мне на плечо. — Алиса, ты сильная. Я всегда это знал. Ты должна быть сильной сейчас. Ради него. Слышишь? Ты должна держаться. Завтра будет суд, потом мы найдем эти пять миллионов, потом докажем ее вину. Это марафон, а не спринт. Ты сможешь.

Я киваю, вытирая слезы тыльной стороной ладони, но внутри — зияющая пустота.

Ночью я лежу в нашей постели. Одна. Зарываюсь лицом в его подушку, вдыхаю его запах — запах его шампуня, его кожи, его сигарет, который я всегда любила. И плачу. Плачу навзрыд, уткнувшись в подушку, чтобы Руслан в соседней комнате не слышал. Плачу так, как не плакала никогда в жизни — горько, безнадежно, от ужаса и бессилия.

В три часа ночи телефон в моей руке вибрирует. Сообщение. С незнакомого номера.

«Любимая. Это я, с телефона конвоира (разрешили одно сообщение). Не плачь. Я слышу, как ты плачешь сердцем. Я справлюсь, обещаю. Мы справимся. Помни главное: я тебя люблю. Больше жизни. Саша»

Я смотрю на экран сквозь пелену слез, и сквозь отчаяние пробивается тонкий лучик света. Он думает обо мне. Там, в камере, он думает не о себе, а обо мне. Это придает сил.

Дрожащими пальцами я набираю ответ:

«Я люблю тебя. Ты моя жизнь. Держись, я придумаю что-нибудь. Я достану деньги. Я вытащу тебя. Я ни за что не сдамся. Твоя Алиса».

Отправляю и жду. Но ответа нет. Телефон молчит.

Я сворачиваюсь клубочком, обнимаю его подушку и закрываю глаза. Сон не идет. Перед глазами мелькают картинки: его улыбка, его наручники, ее торжествующее лицо. Я знаю, что завтра будет новый бой. И я буду драться. Ради него. За него.

Мысль о том, что я не одна, что он любит меня, становится моим якорем в этом бушующем море. Я должна выстоять.