Tarif de groupe

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Le reste, je ne l’ai su que par raccroc, beaucoup plus tard en ce qui concerne le détail. Le lendemain matin, je me suis astiqué de fond en comble, j’ai mis de l’ordre dans mon bocal et viré tous les cendriers ainsi que les fonds de bouteille. Je suis allé chez la fleuriste en bas de chez moi et j’ai acheté un grand bouquet de mimosa. J’ai pris ma Pontiac pour aller à Sainte-Anne.

Le temps que j’y arrive et que je trouve un endroit où me ranger, Fortune avait déjà fait trois fois le tour du pâté de maisons dans lequel sont installés les locaux de la Douzième Division. À peu de minutes près, nous avions trouvé tous deux un emplacement, moi deux roues sur le trottoir et lui en bataille sur un emplacement réservé aux véhicules de police. Un jeune sapin peu sûr de lui l’avait invité à se déplacer, mais Fortune avait déclaré qu’il attendait un flic de la Douze, ce qui était rigoureusement exact. Le jeune garçon, qui était un policier auxiliaire et manquait de l’autorité nécessaire, impressionné par la mise et la voiture coûteuse de l’homme, l’avait autorisé à rester. Il était dix heures. Je me trouvais au même instant dans le couloir des urgences.

La même infirmière qui m’avait accueilli la première fois a regretté :

— Pas de fleurs en réanimation.

— Peu importe. C’est quelque chose entre moi et moi. Vous avez un foyer, une salle de repos, quelque chose… Une chambre où quelqu’un aime les fleurs…

— Une chapelle. État stationnaire. Venez…

Je suis resté vingt minutes.

Pendant ce temps, Fortune attendait. Il était assis dans la Jaguar. Le C.D. de bord diffusait en sourdine une pièce de Scarlatti. Fortune a fumé toute une de ses cigarettes de merde. C’était la dernière. Pour une raison parfaitement impénétrable, il a enfilé des gants. Le jeune sapin devait se rappeler plus tard que quelques secondes avant que Bingo sorte avec les autres, il avait remarqué les deux poings gantés de l’homme, reposant sur le haut du volant.

— Des gants, pourquoi pas ? Il ne faisait pas très chaud. Des gants en cuir noir. Grosse Jaguar… Le type portait un manteau noir… Pourquoi pas des gants ?

Pendant que je quittais Sainte-Anne, Bingo empruntait le long passage couvert entre deux immeubles qui mène des locaux de la Division à la rue. Il était accompagné de Duke et d’un de ses propres hommes de main d’une unité de recherche, qui n’était pas son serial killer habituel, tandis que Mort À Crédit suivait à quelque distance. J’ai pu savoir par la suite que Bingo semblait aussi satisfait que de coutume, tandis que Duke présentait une mine abattue et avait l’air de se mouvoir au ralenti, avec beaucoup d’embarras dans la démarche. Le jeune gardien m’a dit plus tard :

— On aurait dit un type qu’on conduit au dépôt. Je savais que c’était un divisionnaire de la Douze. Je l’avais connu quand il était à la Nuit, mais ce matin-là, il avait l’air de descendre au trou, et pour un bout de temps…

C’était là qu’il allait, Duke : au trou. Et pour un bout de temps. Mort À Crédit suivait comme d’ordinaire à la façon d’une ombre famélique. Je me plais à imaginer qu’au moment où je mettais le contact de mon Oiseau de Feu, Duke, Bingo et son argousin paraissaient au jour de la rue. C’était un matin froid et nuageux, avec un de ces vents gris, efflanqué comme un chien des rues, et qui mordait jusqu’à l’os. J’avais lancé le démarreur… Ils sortaient… Le démarreur lançait à son tour le lourd volant-moteur… Fortune descendait de la Jaguar… Je relançais d’un coup d’accélérateur… Le jeune gardien m’a raconté :

— J’ai rien compris au film. Sous son manteau, le type avait un Ithaca à pompe. Même pas cinoche, il n’avait ni scié le canon ni la crosse. Le type, c’était cet Antillais à la figure bleuâtre… Il a appelé Bingo en actionnant le mécanisme de son arme. Bingo s’est tourné vers lui. Il avait un gros cigare à la bouche. Bingo, pas le type… J’ai rien compris du tout, j’ai pas eu le temps de faire quoi que ce soit… Le type visait Bingo, et seulement Bingo. Il tenait son flingue à la hanche et n’avait aucune chance de le manquer… C’est votre pote, qui a bougé : il a bousculé Bingo et a tiré en même temps, juste au moment où le naze ouvrait le feu…

— Fortune n’était pas naze, et Duke n’était pas mon pote.

— C’est lui qui a encaissé à la place de Bingo. L’autre a eu juste le réflexe de doubler son tir, mais Duke lui avait mis trois balles dans la région du cœur. Les gens du SAMU n’ont rien pu faire, ni pour l’un ni pour l’autre.

Ils étaient morts tous les deux dans la seconde qui avait suivi leur chute. Mort À Crédit commençait à peine à se relever. Il avait des réflexes de patron : il s’était foutu à plat ventre dès l’instant où il avait aperçu un fusil. C’est à ce prix qu’un patron dure. Avant d’aller voir, Bingo a ramassé son cigare, qui lui avait échappé des lèvres. Par chance, il était intact. À ce moment, j’enlevais ma Pontiac de son emplacement de parking.

Je rentrais chez moi.