То, что не убивает

20

Грязный подвал. Воздух плотный и тяжёлый от сырости. На трубах собираются капли влаги. Стены из серого бетона покрыты разводами и тёмными пятнами. Под потолком — пыльная лампочка на изогнутом в зигзаг проводе. В углу свалены старые пластиковые оконные рамы, тряпки, стёршиеся покрышки. У стены — длинный самодельный стол из неструганных досок, корявый, но массивный и добротный. На нём настоящий завал: куча пистолетов, тряпки, баночки с оружейным маслом, баллоны с краской и зелёный шуруповёрт. В небольшой картонной коробке и нескольких жестяных банках из-под кофе насыпаны патроны разных видов. Под столом — пустые и полупустые бутылки из-под алкоголя, а также два разбитых и выпотрошенных дрона. На столешнице главенствует разобранный и насквозь ржавый автомат Калашникова с гнилым цевьём. Ещё один, намного более ухоженный, висит на стене: точнее, на паре вкрученных в бетон крючьев. Рядом с ним дышащий на ладан дробовик, короткий пистолет-пулемёт кустарной сборки и обрез с чьими-то инициалами на деревянной рукоятке. В тёмном углу, похоже, кухня: там стоит белая канистра с водой и малюсенькая электроплитка, возле которой завалился набок пакет из супермаркета, доверху набитый протеиновыми батончиками. Пространство у плитки засыпано вскрытыми консервными банками, по мешку для мусора ползают жирные чёрные мухи. Повсюду разбросаны пустые алюминиевые ампулы из-под регенеративной сыворотки и наномашин.

На полу посреди подвала валяются разобранные картонные коробки. На них лежит оборванный, грязный и вонючий старик. Несколько дней… Дней? Может, больше. Да, скорее всего, больше. Не знаю. Короче, этот старик увлёкся своим крестовым походом и попробовал психостимуляторы, найденные на теле очередного барыги. И с тех пор плотно на них подсел. Кто же мог предположить, что эта хрень вызовет у старика моментальное привыкание и так повлияет на его башку? А, впрочем, пофигу. Или нет. Мне почему-то не должно быть пофигу, но я никак не могу вспомнить, почему. Старик — это я? Тогда почему я наблюдаю за ним со стороны? Ничего не понятно.

Лампочка на проводе едва слышно жужжит.

Вертолётные винты жужжат намного громче.

— Капитан, готовность пять минут.

— Есть готовность пять минут, — отвечает старик. Отвечаю я. Надо как-то собраться и думать, что это я. Фу. Кто пустил этого бомжа в вертолёт? Скауты брезгливо морщатся и отводят взгляд. Кто-то скалится и машет ладонью в тактический перчатке возле своего носа, отгоняя вонь. Кто это? Жаль, не различить лица под забралом, а то впаял бы после возвращения тысячу отжиманий за несоблюдение субординации. Тоже мне, чистюля.

— Мужик, иди помойся! — прекрасные белые зубы на уродливых чёрных рожах. «Откуда в этом вертолёте бандюки с улиц? — думаю я, и слышу ответ Майка: «Мы везём их в будущее».

Это всё объясняет. Но не отменяет того, что эти типы меня раздражают. У них за спиной отвратительная фиолетовая лампа, которая бьёт в глаза. А сами они смеются. Почему они смеются? Что мне от них надо?.. Вспоминай, старая башка, вспоминай. О! Таблетки помогут.

— Ты хочешь продать колесо?.. А, ты хочешь сожрать колесо. Ку ту! Ум-му, ру! Вача та мане! — негры хватают меня и тащат к двери вертолёта, за которой почему-то улица Корпа. Странно, мы что, не взлетали? Таблетка проясняет сознание: точно, мне нужна пушка. Но язык не слушается, я что-то бормочу, а проклятые негры ничего не понимают: толкают и пинают меня. Хохочут. Я тоже хохочу, игра мне нравится. Игра же? Мне же тоже должно быть весело. Я уверен, что должно. Нет, мне нужна пушка. Точно. И, наверное, ещё немного таблеток, а то голова опять в тумане. Объясняю — и снова безрезультатно.

— Ладно! — говорю я. — Сейчас покажу, — и лезу в карман. — Вот! Вот! Пушка! Мне нужна пушка! — лица негров меняются — наконец-то до них дошло. — Да-да! — в руках шпаны появляется оружие. — Именно это! Нет, не надо целиться! Не надо… А, чёрт.

Я хочу остановить собственные руки, но они действуют самостоятельно — наводятся, стреляют, наводятся, стреляют. Ноги уводят с линии огня, тело автоматически сгибается, уменьшая силуэт. Откуда старик это умеет? Нет-нет, откуда я это всё умею? Скауты смотрят на нас и аплодируют. «Я не хотел этого! — кричу в их чёрные лица-забрала. — Им надо помочь!»

— Ты уже помог, Маки! — орёт Майк, вскакивая со стула. — Понял, старый ты хуй?! Ты уже попытался! Отлично вышло, просто заебись!

— Ай, да бросьте, кэп, — Эрвин — молодой и свежий, только что воскрешённый Эрвин кладёт мне руку на плечо и страшно скалится. — Это всего лишь черномазые. Вспомните, что они сделали с нами, и расслабьтесь.

Что-то надо ответить. Что же?.. Я же помнил. А, да.

— Эта операция — не часть войны, — говорю прямо как тогда. — Это какая-то блядская резня.

Да, точно. Именно это я и говорил.

— О, а я обожаю эту блядскую резню, — лицо Эрвина оранжевое от огня. Огонь на его лице. Оно плавится, исчезает, трансформируется. — Обожаю резать этих черножопых. Никогда так не кайфовал. И вот что, кэп, вас не было в том подвальчике. Знаете, что они сделали со мной сначала? Они отхреначили мои яйца. Догадайтесь, чем?

Что-то такое я… Старик, ты помнишь? Старик помнит.

— Щипцами?

— Бинго! — Эрвин хохочет, будто отмочил отличную шутку. — Щипцами! Представляете?..

— Это были не они! — вонючий старик хватается за голову. — Это не они оторвали тебе яйца щипцами! Не эти дети, не эти женщины!

— Нет, ты точно больной, — скалится чёрный гангстер.

— Да, это были не они, — отвечает Эрвин, стреляя бандиту в голову и обшаривая его тело. — И что? Я вообще никогда себя лучше не чувствовал. Как будто нашёл себя! Блю Ай большие молодцы.

— Они используют нас! — возражает старик. Эрвин смеётся. Сейчас он ответит:

— И что? Сейчас наши интересы совпадают. Если они хотят провести акцию устрашения, я не возражаю.

Уличный агитатор — молодой парнишка с бледным лицом и пирсингом в щеках — смотрит на меня с ужасом. Рядом с ним бледнеет и оседает на асфальт молодая девчонка с зелёными волосами.

— Акцию устрашения?.. Послушайте, мы всего лишь…

За спиной парня портрет Юнгера с дырками от пуль во лбу. У головы агитатора пистолет. Он в чьей-то ладони. В ладони старика. Нет, в моей! Что он тут делает? Сейчас день?..

— Маки, очнись! — вскрикивает Эрвин над моим ухом. Снова огонь. Скаут в чёрной броне указывает на трупы за его спиной. — Да, они не стреляют в нас, но поддерживают этих уродов. Кормят, укрывают. Кэп, что происходит? Это у меня яйца откусили, а не у вас. Кстати, знаете чем откусили-то? Оборжаться можно!..

— Щипцами, — отвечает… отвечаю я. — Мы солдаты, а не убийцы. Эти люди…

— Да, кэп, — ухмыляется скаут. Мы с ним вдвоём заходим в неприметный бар, возле которого припаркованы крутые мотоциклы. Внутри играет какая-то тяжёлая музыка, под потолком висят флаги со свастикой. Куча лысых мужиков в татуировках: кто-то играет в бильярд, кто-то бухает. — Привет, пидоры! — орёт Эрвин, почему-то моим голосом. — Так вот, они может быть и люди, но мы-то теперь точно нет.

— Стой-стой-стой! — кричу я и размахиваю руками, глядя то на Эрвина, то на злобных лысых громил. Из-под стойки появился дробовик, чёрное жерло которого похоже размером на ствол грёбаной гаубицы. — Арийского братства нет в списке! — я указываю на бетонную стену моей берлоги. Там, как в детективном фильме, висят распечатанные фотографии, соединённые между собой ниточками. — Они не приведут меня к нанимателям. Зачем мы пришли сюда?..

— Больной уёбок, — морщится ближайший ко мне жирдяй в кожаном жилете. У него два или три подбородка, кожа на затылке тоже собралась в складки, а… Стоп, почему я вижу его затылок? А, вот почему. Старик держит его за шкирку и макает в сортир. Но зачем, если байкер давно мёртв?..

— Да, они не приведут тебя к тем, кто нанял тебя убить Юнгера. И к Юнгеру тоже не приведут. Я сам не понимаю, зачем вы здесь, кэп. Может, ещё таблетку?

Да. Точно. Спасибо. А лучше пару. Ай!.. Белые кругляшки высыпаются на ладонь. Ладно, не пару, а больше. Запить из стакана. У воды какой-то странный привкус. Как у виски. Странно. Всё очень-очень странно.

В баре темно и страшно. Столы перевёрнуты, под ногами хрустит битое стекло. Стена с моим расследованием исчезла. Сначала я удивился, но затем вспомнил, что она на базе. В подвале. В том самом, где нас держали с Эрвином?

Скаут смеётся за моей спиной:

— Да ты совсем двинутый. Там был бункер, а не подвал. Бункер! — огонь расползается по его лицу, будто ярко-рыжая борода.

— Да, это бункер, — с другой стороны говорит бородатый мужчина в белом халате. Он похож на доктора, которого ограбил Эрвин. Нет, не похож — это он и есть, только теперь работает на Блю Ай Фармасьютикалс. Надо же, какие выверты судьбы.

— Вы не должны были выжить! — говорю я. — Вас же убили.

— Что? — лицо меняется. Борода остаётся, но в остальном — другой человек. Футболка с мультяшками, толстые щёки. — Мужик, вали отсюда, пока я полицию не позвал!

— Вы нас пока не убили, но ещё убьёте, — доктор всё это время был рядом. Буквально за спиной. И с ним огромный мужик в серой форме, здорово смахивающей на нацистскую, — начальник службы безопасности нашего объекта. — Вернёмся к делу. Ваш бывший подчинённый Эрвин Бауэр сбежал и натворил дел. Много убитых и раненых. Он просто сошёл с ума и принялся громить всё направо и налево, резать местных, собирать их головы в кучу… Это какое-то безумие. Он неуправляем. Помогите остановить его.

— Но почему я? Я не смогу! — жалкий вонючий старик. Когда-то ты мог.

— Наши люди окружили его в деревне, — доктор не слушает меня и продолжает. А, погодите, я же ничего не сказал, только подумал. Нужна ещё одна таблетка. Ничего не соображаю. — Несколько попыток штурма провалились, погибли люди. Но вы — другое дело. Вам он доверяет. Только вы сможете подобраться к нему и произнести кодовое слово. Этот кошмар нужно прекратить.

— Да, хорошо, — киваю я. О, уже не «старик». Отлично, таблетки помогают. — Я произнесу.

— Это активирует вторую личность, безопасную.

— Да, я в курсе, — киваю ещё раз. — Вы уже говорили. Но вот что интересно: мне вы делали такую личность?

— Маки, какого хрена? — скаут всё это время стоял за спиной. — Я же всё слышу. Гляди! — он взбирается на кучу голов и садится сверху. По бокам от него тоже чёрные головы на воткнутых в землю пиках. Рты разинуты, внутри мухи и ночная темнота, а на коже огонь, огонь… — Как тебе мой трон? Я король ёбаной Ваканды! Ю-ху! Я на вершине мира!

Ух ты!.. Чуть не падаю в пропасть. Надо мной палящее солнце, подо мной — сотни метров пустоты. Вокруг чёрные фигуры в строительных жилетах, в руках молоты. Странно, почему сотрудники Блю Ай выглядят так необычно? И здание… Я точно помнил, что оно было достроено, а тут какие-то балки, перекрытия, над головой высятся жёлтые строительные краны. Зато вертолёт тут есть. Но тоже другой: тот был чёрный, а этот какой-то грязно-жёлтый.

— Давай! — кричит Эрвин, которому я только что помог сбежать. — Прыгай! Нам ничего не будет! Свобода!..

Странно, я ведь только что произнёс Слово, которое превратило его в овоща. Когда я успел его освободить? Хронология истории какая-то рваная, всё путается, в голове туман.

Таблетки. Точно. Мне нужны таблетки.

Так, что там? Как там было? Ах да.

— Эй! Эй! Ему плохо! — нависшее надо мной женское лицо расплывается. — Врача! У него пена изо рта!

— Обыкновенная предосторожность, — отмахивается добрый доктор из Блю Ай Фармасьютикалс, закатывая мне рукав. — Неизвестно, чего вы могли нахвататься в деревне, поэтому мы сделаем укрепляющий укол и… Эй! Что вы себе позволяете?!

Девушка кричит:

— Пустите! Пустите меня! А-а-а! Псих!

— Держите его! Боже…

Я вскакиваю на ноги и почему-то оказываюсь не в бункере Блю Ай, а в метро. Вокруг толпа людей, смотрят испуганно, пятятся. Человек в белом халате лежит, закрывая ладонями лицо. По пальцам в голубых перчатках стекает кровь.

— Сумасшедший! Сумасшедший! — кричат из толпы, но шум прерывается поездом, который скрежеща въезжает на станцию.

Нет! Нет, это не поезд! Это скрипит дверь в бункере, и моя тесная камера заполняется вооружёнными людьми. Доктор мёртв: старик давно свернул ему шею. А дед отбивается, ломает руки и кричит, кричит как… Как сумасшедший. Именно.

— Я не верю вам! Оставьте меня!..

— Прыгай, Маки! — орёт Эрвин, и я прыгаю вниз с платформы. И с крыши здания Блю Ай. Бегу вперёд в кромешной тьме, спотыкаясь о рельсы и набрасываясь на сотрудников Блю Ай, как дикий кровожадный зверь. Выход. Мне нужен выход из темноты. Прижимаюсь к стене, когда мимо проносятся ржавые изрисованные вагоны и пули охранников, не желающих меня выпускать. Таблетки… Чёрт, их нет. Кончились. А вот это уже плохо. А вот это уже дело дрянь.

Прямо перед глазами вырастает металлическая дверь, на которую я набрасываюсь с кулаками, как на злейшего врага, и сбиваю с петель. Внутри темнота, какие-то банки, швабры, робот-уборщик и Эрвин, сидящий на постели. Его взгляд тоскливый, как у побитой собаки.

— Зачем ты пришёл? — спрашивает он, и я произношу Слово.

— Прыгай! Прыгай, говорю! — пол проваливается, и я почему-то опять на крыше. Стоп, это не крыша. И не метро. Это… Как же трудно думать, как же трудно искать связи. Это та штука… Нет, то место, где туннель заканчивается и метро превращается в монорельс. Но почему так высоко? И откуда краны? И откуда вертолёт? И логотип Блю Ай? И Эрвин, который призывает прыгнуть?..

Мозг сейчас взорвётся, я падаю, скрючившись в позе эмбриона, и рыдаю.

— Эй! Эй! Ему плохо! — нависшее надо мной женское лицо расплывается. — Врача! У него пена изо рта!

Нет, это уже было.

— Ух, кэп! — скалится Эрвин, глядя на меня. На его лице опять огонь: где-то за нашими спинами ярко и красиво горит здание Блю Ай. О том, что творится внизу, в бункере, где сталь и бетон спеклись в чудовищном пироге, не хочется даже думать. Стоп, но ведь я в бункере! А, нет, я в подвале. В метро. Короче, где-то в другом месте, но тоже внизу. — Огромное спасибо. Наконец-то свобода. Наконец-то я отдохну.

Старик хочет спросить, как его бывший подчинённый собирается отдыхать, но тот будто читает мысли:

— Сожгу пару деревень, сделаю ещё одну кучу голов, затем ещё и ещё — пока вся эта черножопая погань не исчезнет с лица земли!

Огонь в глазах, огонь на лице.

Я произношу Слово.

— Что вы сказали? — девушка прислушивается. — Не волнуйтесь, скоро будет врач.

— И охота тебе возиться с бомжом? — кто-то рядом с большим и красным лицом морщится от отвращения.

Таблетки! Мне нужны таблетки!.. Но их нет.

Их опять нет.

И доктора нет, и Эрвина нет, и Юнгера… Нет, Юнгер есть. Мысль. Уцепиться за хвостик и тянуть, тянуть, тянуть до тех пор, пока она не покажется на свет. Юнгер. Кандидат. Мэр. Убить. Наниматели. Точно! Мне надо найти нанимателей. Или найти Юнгера и наконец-то завалить его. Он же жив? Или мёртв? У него отлетела голова, я помню. Или не помню? Как можно остаться в живых после того, как тебе оторвали голову? Хотя, старик же остался. Его спасли Блю Ай. Блю ай Фармасьютикалс. Корпорации. Расследование. Нити на бетонной стене. Да, корпорации.

— Здесь. Я здесь, не нервничай, — Эрвин кладёт прохладную ладонь на мой раскалённый лоб. — Маки-Маки… Сумасшедший ты старый хуй.

Собраться. Собраться. Сконцентрироваться.

— Не надо плакать, капитан, — добрый доктор из Блю Ай с лицом другого врача из другого времени следит за моими первыми шагами в новом теле. — Соберитесь. Все изменения к лучшему даются через боль. Где ваша сила воли?

— «Где твои яйца?», — спросил тот негрила. А потом показал: «А во-от они!»

— Где таблетки?! — мои руки швыряют чёрного человека в мусорный бак с такой силой, что тяжёлая крышка захлопывается и ударяет его по торчащим наружу ногам.

— Где я тебе возьму этот пароль?! — повсюду выстрелы. Окровавленная рожа скаута перед моим лицом. — Попробуй выломать эту дверь, а я прикрою!

— Где ты откопал эту хреновину? — белые зубы на чёрных лицах скалятся в темноте. Я сам с удивлением рассматриваю погнутый револьвер Нгуту. Странно, вроде я брал с собой нормальный ствол. — Она вообще стреляет?

— Где ты подобрал этого вонючку?! Смотри, он же обдолбан!

— Где тут Блю Ай Фармасьютикалс?.. А Анна не знает? — толстый охранник с потным лицом говорит по телефону с начальством и неприязненно косится на меня. — Да? Так и знал. Нет, приятель, тут таких нет, — это он уже мне. — Проваливай. Эй! Ты меня слышишь? Я говорю, пошё… чёрт, у него пистолет!..

— Где ты, Маки? Это же пиздец, ты что вообще творишь? Свяжись со мной и прекрати немедленно всю эту херню!

— Где выход?! — ревёт пожарная сирена, мигают красные фонари, сверху льются потоки воды. — Где грёбаный выход?!

— Здесь. Я здесь, не нервничай, — Эрвин кладёт прохладную ладонь на мой раскалённый лоб. — Маки-Маки… Сумасшедший ты старый хуй.