Война Поппи

Глава 1

Поппи

“Earthquake”- Em Rossi

Поппи,

Ненавижу писать эти гребаные письма. Это вгоняет меня в депрессию. Но если ты читаешь это, значит, я мертв, и это, признаюсь, отстой. Не дай им играть дерьмовую музыку на похоронах, ладно? Я хочу уйти в лучах славы, чтобы все католики были в шоке.

Все должно было быть иначе. Мы должны были вместе состариться, раздражая наших детей тем, что не торопимся умирать. Мне предназначено было быть тем старым кретином, который пердит на семейном обеде и случайно накладывает в штаны. Серьезно, детка, это жизненные цели.

Я был влюблен в тебя с десяти лет, когда ты приклеила жвачку мне на волосы, после чего выстригла ножницами огромную лысину у меня на макушке. Моя мама рассердилась и побрила меня налысо из чистого принципа. Я выглядел как мудак. Но я все еще был влюблен в тебя, как щенок. Ты держала меня за яйца, и все об этом знали.

Прости меня. Мне жаль, что я оставил тебя, хотя обещал, что это никогда не случится. Могу честно сказать, что жил без сожалений, пока не столкнулся с мыслью о расставании с тобой. Но ты не будешь одна. Брэндон всегда будет присматривать за тобой, потому что он любит тебя почти так же сильно, как и я. Заботьтесь друг о друге и постарайтесь, чтобы он не утонул в бутылке виски.

Жизнь, может быть, и дерьмо, но она коротка, и она проходит. Солнце завтра все так же взойдет на востоке и сядет на западе, поэтому я ни о чем тебя не прошу, кроме одного: не умирай со мной. Живи. Будь счастлива. Влюбляйся, ведь ты заслуживаешь столько любви, сколько может дать эта жизнь. Мне бы так хотелось быть тем, кто даст ее тебе.

Ты — мой мир, мое сердце. Что бы ни лежало за порогом этой жизни, по крайней мере, я могу спать спокойно, зная, что все лучшие части меня прямо здесь, с тобой. Если закроешь глаза, почувствуешь, что я рядом. Я люблю тебя так сильно, что моя любовь преодолеет и жизнь, и смерть.

Я не говорю тебе "прощай", а всего лишь "до встречи".

С любовью навечно,

Коннор.

Должно быть, я уже в сотый раз перечитала прощальное письмо Коннора. Так странно вчитываться в его слова, зная, что он никогда не вернется домой. Мне все еще кажется, что это нереально и больше похоже на фильм или чужую жизнь.

Но это не так. В возрасте двадцати пяти лет я овдовела.

Машина наезжает на выбоину, и внезапный толчок высвобождает слезы, что таились в моих глазах.

— Поппи, — Хоуп гладит меня по плечу. Я поднимаю глаза и ловлю ее взгляд, который скользит по письму в моей руке. Я ничего не говорю, просто складываю письмо и засовываю его в сумочку. Она проводит пальцами по моей руке, а затем берет мою ладонь, переплетая наши пальцы.

— Я не… — она вздыхает. — Я не знаю, что сделать, чтобы тебе стало легче.

— Ничего.

— Я люблю тебя, Поппи. Как сестру.

Выдавливаю из себя улыбку, теребя изношенный браслет дружбы на запястье.

— Знаю, — отвечаю я. — И я тебя люблю.

Хотя смерть и является частью жизни, с ней тяжело иметь дело. Люди постоянно жалеют вас. Они хотят помочь вам. Но они им не понять то, что вы переживаете. Когда вы теряете того, кого любите, того, кто является частью вашей жизни, все меняется. Ваш мир трансформируется и изменяет форму. Тьма. Вас окутывает непроглядная тьма. Шок и гнев, словно волны, накрывают вас с головой. А потом, в конце концов, приходит онемение. Полагаю, так срабатывает инстинкт выживания. Потому что, какой человек способен жить с болью, которую приносит смерть? Вот где я сейчас нахожусь. Пытаюсь выжить. В онемении…

Машина подкатывается к знаку «стоп», и я глубоко вздыхаю, глядя в окно. За церковью возвышаются надгробия. Деревья, растущие вокруг, выглядят поникшими. Небо кажется темнее. Кладбища, где бы они ни находились, всегда пропитаны угрюмой скорбью.

Водитель открывает дверь, и Хоуп вылезает из машины, а затем оборачивается, чтобы подать мне руку. Я тут же с глубоким вдохом обхватываю протянутую ладонь.

Эта часть… это последнее прощание… всегда сложнее всего. Мне было десять, когда умерла моя мать. Я наблюдала за тем, как ее гроб опускают в землю, и это сломило меня. Я плакала и молилась Богу, зарывшись лицом в пиджак отца. Когда умерла бабушка, я рыдала на плече Брэндона. И когда мой отец покинул эту землю, меня поддерживал Коннор. А теперь все эти люди ушли.

Петли на старой деревянной двери скрипнули, когда Хоуп открыла ее. В огромном соборе было темно и холодно. Переступить этот порог — все равно что вернуться на двести лет назад. Витражи, деревянные скамьи, массивный литой канделябр. И там, в передней части церкви, стоит гроб Коннора. Мои мышцы сводит. Сердце колотится о грудную клетку, а ноги дрожат. Хоуп сжимает мою руку.

— Все хорошо, — шепчет она. — Тебе нужно время собраться?

Я качаю головой, потому что к чему откладывать? Его это не вернет. И ничего не изменит. Я иду по проходу к передней скамье, по пути люди выражают мне свои соболезнования. Я занимаю свое место, и ко мне подходит священник, протягивает руку. Его ярко-голубые глаза полны сочувствия.

— Соболезную вашей утрате, миссис Блэйн. Коннор был достойным человеком.

Я сглатываю и борюсь со слезами, потому что не хочу показаться слабой перед этими людьми. Смерть — это часть жизни, но в этот раз она разрушила мою.

— Благодарю, отец Перри, — отвечаю я.

И похороны начинаются. Череда псалмов и молитв. Все как в тумане, пока толпа не поднимается и идет к кладбищу позади церкви. Я жду, пока все выйдут, и лишь тогда встаю, в последний раз скользя взглядом по дубовому гробу, где лежит его тело.

Холодный ветер воет над холмами. Ветви дуба скрипят и стонут. Вокруг могилы слышны тихие разговоры людей, и я чувствую на себе их взгляды, пока мы с Хоуп идем по кладбищу.

Я вижу, как мужчины в форме несут гроб на плечах. Их лица непроницаемые. Жесткие. Мрачные. Хоуп снова хватает меня за руку и протягивает салфетку. Я беру ее, не сводя глаз с земли под ногами.

Ремень скрипит, когда они устанавливают гроб на место. Все мое нутро стянуло в тугой узел. Закрываю глаза, пытаясь вернуться в воспоминания. Любые счастливые воспоминания о Конноре. О Брэндоне. Но в миг, когда я убита горем, я не могу найти ни капли счастья даже в своей памяти. Священник декламирует начало ирландского благословения, и мое сердце медленно разрывается от горя, грудь пылает, а разум парализован.

— Не стой и не плачь над могилой моей,

Сейчас я не сплю, я вовсе не в ней,

Я в тысяче буйных ветров…²

Люди бросают розы на крышку гроба, пока его медленно опускают в землю, а я стою прямо здесь, на краю могилы Коннора, с красным маком в руке. Прямо перед тем, как первая земля засыпает гроб, я бросаю свой мак в могилу.

— Я всегда буду любить тебя, — шепчу, вытирая слезы, и поворачиваюсь к могиле спиной.

Его больше нет…

Я и он, мы оба жертвы войны.