Врач. Жизнь можно подарить по-разному

Глава 42

Катя

– Ч-что?

Что происходит? Откуда он здесь? Он вообще на операции! Я все продумала. Сейчас гостиница, после операции поеду к Светке, попробую забрать документы у Свиридова. Я же…

– В гостинице ротавирус! У Мишки лейкоциты один и три! Он оттуда живой не вернется! – орет на меня, но я вижу в его глазах не ярость, а страх.

Настоящий страх за Мишкину жизнь. О боже! Я чуть не… Я… Ноги подкашиваются…

– Катя! – хватает меня за плечи. – Ты когда-нибудь говорить научишься? Вот просто разговаривать, что, так сложно, Кать? Вот что сложного было сказать мне о Мишке?

– Марк! – у меня даже голос пропал от мысли, что мы могли сейчас… – Я хотела сказать, но как бы ты тогда! Ты же… А если ты его не вылечишь? Как ты жить потом будешь? Вы же не просто так своих не берете…

– Да что за чушь! – он со всей дури бьет по крыше машины. – Мишка мне когда был чужим? Ребенок женщины, которую всю жизнь люблю, он что – не свой?!

«Всю жизнь люблю?» – это он обо мне? Я? Он… Марк… Не могу больше.

– Катя! – он просто подхватывает меня, прижимает к своей груди. – Ну что ты себе придумала?! – тихо говорит, уткнувшись носом мне в волосы.

Я вздрагиваю от рыданий, поднимаю на него глаза. Он тоже жмурится, как от боли. Аккуратно касаюсь пальцами его лица.

– Марк, – всхлипываю тихо.

Смотрит на меня. Смотрит с такой любовью, как не смотрел никто и никогда.

– Поезжайте с Мишкой домой, прошу тебя, – шепчет мне.

Марк поднимает глаза на таксиста.

– Отвезите их на Нагорную, – просит его и снова склоняется надо мной, вкладывает мне в руку ключи от своей квартиры. – Береги нашего сына.

Я вздрагиваю, слезы катятся просто ручьем, а он снова сжимает меня в объятиях, будто боится отпустить.

– Катюш, мне в операционной через полчаса надо быть, – тычется носом мне в висок. – Сейчас просто поезжай домой.

Отступает. Ловит через стекло Мишкин взгляд, подмигивает ему, улыбается.

– Нагорная, тридцать два, – повторяет таксисту адрес и идет к мотоциклу.

Он забавно смотрится в медицинской униформе и черном шлеме, но понимаю, что это его сейчас волнует меньше всего. Заводит мотор, сигналит, кажется, чтобы привлечь Мишкино внимание. Точно. Показывает большой палец, и сын через окно машины повторяет его жест.

– Какой подъезд? – возвращает меня к реальности голос таксиста.

– А? – я смотрю вслед Марку, уходящему на разворот. – Четвертый, – откашливаюсь, сжимаю в руке свой комплект ключей. – Нагорная, тридцать два, четвертый подъезд…

Квартира сорок семь. Но это таксисту знать необязательно.