Я хотел написать книгу, но меня чуть было не съел гигантский паук

22

Прохор. 67 лет.

Он закрыл за собой дверь. Массивная деревянная конструкция щелкнула замком громче, чем он ожидал. Старик издал «ой» и поспешил к кушетке, сгибаясь, словно в поклоне.

⁃ Слыш, доктир, — начал Прохор, — сделай че-нибудь, че б я поспал.

⁃ Вы не можете уснуть?

⁃ Вы нарочно, доктиры, такие тупые или само в себя так выходит?

⁃ Вы злитесь?

⁃ Да че на тебя дурака злиться, — отмахнулся Прохор.

⁃ Что мешает вам уснуть?

⁃ Рожа твоя смазливая, — Прохор скривил лицо, — как зенки свои стискиваю, так вижу лохмы твои нестриженые, нос твой еврейский, глазёнки хитрые, губы пухлые.

Прохор продолжил перечислять составляющие моей внешности. Ему доставляло удовольствие наблюдать, как его манера общаться выводит меня из равновесия.

⁃ Вы злитесь, — заключил я.

⁃ Тебе за такую вот фигню дипломы дали?

⁃ Стоп, — резко сказал я, — я не закончил. — Прохор притих, — вы злитесь и у вас на это сразу несколько причин. Вам пришлось немало пережить, вы страдали на каторге, но, на этом все не кончилось — теперь Елена Михайловна сомневается, что это с вами вообще было. Вас отправляют к психологу и мне дают распоряжение установить правду вы говорите или нет. Вам больно и страшно. Но я вам не враг, Прохор!

⁃ Да Прошка я, — буркнул он.