Апокалипсис местного значения

Глава 10

Район прорыва. Несколькими минутами позже

Со стороны ближней сопки застрекотал вертолёт. Стас, не раздумывая ни секунды, глотнул воздуха и нырнул в гнилую болотную хлябь. Вовремя. «Вертушка» пронеслась над самой головой, ударив по воде мощным воздушным шквалом.

Когда Стас вынырнул, «вертушка» уже настигла брингера, и из её брюха стали прыгать люди

в серебристых скафандрах. После короткой схватки они скрутили «несуна» и вместе с его ношей

забросили в вертолёт.

То, что произошло позже, Стас видел только в хрониках вьетнамской войны и уж никак не ожидал столкнуться с чем-то подобным. Вертолёт резко взмыл вверх, и из его чрева выпал блеснувший на солнце цилиндр. Какая то сила снова заставила Стаса нырнуть. В последний миг он успел увидеть, как цилиндр ударился о тёмную воду и из него рванулась, сметая всё на своём пути стена алого пламени. Стас вжался в вязкий болотный ил, чувствуя над собой бушующий огневой смерч.

«Напалм! — с ужасом понял он. — Господи, да что ж они делают!?»

Стас держался у дна, пока хватало дыханья. Наконец, лёгкие свело судорогой, и он рванулся вверх, жадно хватая ртом раскалённый воздух. Над водой стоял густой грязный пар и резко пахло гарью и чем-то кислым. Стас закашлялся и, спотыкаясь, побрёл туда, где пар показался ему не таким плотным.

Вокруг летал чёрный пепел и медленно оседал на воду. Стас шёл долго, пока вязкий ил под ногами не сменился топкими опалёнными кочками. Болото кончилось. Стас выбрался на упругую землю и упал без сил, тяжело дыша и морщась от боли в обожжённых лёгких.

Немного придя в себя, он достал флягу и жадно напился. Стало легче. Затем он оглядел берег, решая, куда идти дальше. Пар и поднятая пламенем гарь почти рассеялись, обнажая подошву со-

пки и полосу уцелевшего кустарника. Лучшего укрытия было не найти. Огонь иссяк, видимо, на

подходе к сопке, лишь опалив кустарник. Кое-где ещё курился дымок, и нехотя тлели ветки.

Стас добрёл до ближайших зарослей, развёл их руками, и замер, потрясённый. Обтекая комли

кустов, прямо на него ползла чудовищных размеров пиявка. Её лоснящееся бурое тело, казалось,

не замечало препятствий и стремительно приближалось.

Стас попятился, но ноги мгновенно одеревенели и перестали слушаться.

«Вот чёрт, да что же это?!» — Стас почувствовал, как его тело наливается свинцом и нестерпимым горячим зудом.

«Пиявка» остановилась перед обречённой добычей и быстро свернулась вокруг Стаса в коль-

цо. Прежде, чем оно схлопнулось, стрингер успел увидеть членистое брюхо существа, покрытое множеством блестящих щипов.

КП в районе прорыва. 28 июня 2020 г. Несколько позже.

Полковник Звонов был, наконец-то в своей стихии. Его штабной БТР, ощетиненный лесом антенн, с самого утра носился по сопкам, выявляя слабые места в оцеплении и сотрясая эфир отборным армейским матом. Дело шло. К полудню зону прорыва обнесли никелиновой «колючкой» и расставили вдоль неё спецназ. Ловушка захлопнулась.

Когда мы с майором подкатили к временному КП, разбитому на плоской макушке Соколиной сопки, охота на «брингеров» уже началась. Её технология была по-своему примитивна: сенсоры засекали бредущего по сопкам «несуна», затем специальная бригада забирала его вместе с его хабаром в «вертушку» и на зачищенную зону сбрасывался напалм. На этом последнем пункте настоял полковник. Будучи ветераном двух кавказских компаний, он хорошо знал: недобитый враг вдвое опасней. Я не разделял его стратегический концепций в отношении аномалии, но в данном случае, возражать не стал. Слишком велик был риск снова выпустить зону из-под контроля.

На пути к штабной палатки меня догнала Людочка Фомина:

— Сергей Александрович, — выпалила она, — к нам только что доставили какого-то совершенно нетипичного брингера.

«Надо же, какое прилипчивое словечко, — подумал я, — не успела выйти газета, а наши уже перекрестили «несунов» в «брингеров». Всё-таки сукин ты сын, Стас Качалов!»

Я повернул вслед за Людочкой к длинному, похожему на вагон, боксу с бело-голубым знаком

МЧС на серебристом боку. Это чуждое местному пейзажу сооружение перетащили сюда из лагеря грузовым вертолётом ещё утром и сейчас там колдовала бригада спецов во главе с Радостиным.

Озабоченный профессор встретил меня в дверях.

— Ну, Олег Викторович, — заходя внутрь бокса, сказал я, — показывай, где твоя добыча.

— Туда, — коротко кивнул он.

Мы миновали несколько прозрачных дверей, за которыми притаились оглушённые шокерами

«несуны». Они провожали нас своими красными безжизненными глазами и, казалось, совершенно не понимали, где они и что с ними происходит.

Нетипичный брингер содержался в самом конце бокса. Когда мы с профессором вошли в его камеру, он безмятежно храпел, лёжа на полу. Это был здоровенный детина в джинсовых потрёпанных шортах и майке-борцовке. С правого плеча брингера целил синий амур, под которым угадывалась надпись: «Любовь зла».

Я наклонился над ним и попытался растормошить. Тщетно. Тогда я зажал пальцами его нос, и

только после этого брингер замычал и открыл глаза. Красные и бессмысленные. Они совершили какое-то сложное несогласованное движение, пока, наконец, не сфокусировались на мне.

— Ты кто? Мент? — прохрипел брингер, обдав меня перегаром. — За что взяли, волки позорные?

— Где его подобрали? — спросил я Радостина, начиная понимать, что красные глаза нашего подопечного ещё не повод записывать его в брингеры.

— Возле озера, — вздохнул профессор, — в самом центре прорыва.

— Правильно, — вмешался «брингер», — возле озера. Мы с Лёхой рыбу ловили.

— Лёха тоже пил? — спросил я.

— Не, Лёха не пил, — «брингер» интенсивно замотал головой, — за рулём он. А я вот чуть-чуть расслабился.

— Сколько он принял, Олег Викторович? — поинтересовался я у профессора.

— Рядом с ним нашли три пустых поллитровки, предположительно, из-под самогона.

— Какой самогон? — обиделся «брингер» — Никакого самогона, чистый спирт! Сам на травах настаивал. Можно сказать, эликсир жизни.

— Да вы, я гляжу, философ? — бросил я иронически.

— А как же! — «брингер» попытался встать, но не смог: рухнул на пол и через мгновенье раздался его философический храп.

— Олег Викторович, — задумчиво разглядывая синего амура, спросил я, — а Лёху, дружка его, удалось разыскать?

— И его, и машину. Точнее, то, что от неё осталось, — Радостин похлопал себя по карманам и

извлёк помятый блокнот. — Вот, Карташов Алексей Николаевич, — прочёл он, — при нём были права и техпаспорт.

— И что же, этот Алексей Николаевич?

— Когда его брали, нёс крыло от машины.

— Ясно. Расклад, значит, такой: трезвый Лёха превращается в брингера, а наш философ, пригубив спирта на травках, становится невосприимчив к воздействию зоны. Ты понимаешь, дорогой мой профессор, что это значит?!

Радостин устало улыбнулся:

— Похоже, мы и в самом деле нашли эликсир жизни, — кивнул он.

— Срочно сделайте анализ этой настойки. Выясните, что является решающим фактором: спирт

или те самые травки. И ещё, — я потрогал носком ботинка вздрагивающее от храпа тело, — поскорее приведите его в чувство и узнайте точный рецепт. Это может быть важным.

— Не беспокойся, Сергей Александрович, к вечеру всё будет готово, — Радостин черкнул что-то

в блокноте, убрал его и, присев, принялся будить новоиспечённого спасителя человечества.

Я оставил профессора за этим нелёгким занятием и вышел из бокса. Впервые за много дней я

почувствовал, как отступает, рассеивается нывшая во мне зубной болью безысходность. Надо же! Сколько раз мы пытались найти хоть какой-то способ оградить людей от воздействий зоны.

Всё впустую! И вдруг, случай. Нелепый, курьёзный случай. Впрочем, что такое случайность? Всего лишь результат неких закономерностей самого, что ни на есть, высшего порядка. Можно сказать, божественного.

Мимо проволокли ещё одного брингера — полную пожилую женщину, растрёпанную и босую,

одетую в синий с малиновыми цветами халат. На миг я увидел её глаза, и мне показалось: сквозь кровавую пелену в них блеснула вдруг крохотная искра надежды.